domingo, 14 de septiembre de 2003
Sentado sobre la silla azul que un día fue de oficina, la barba encrespada y cana hasta el pecho, al frente un tablero de ajedrez, más al frente Bernardo.
--Buenas tardes niña, como está? Me acaba de apalear su amigo.
Me extiende la mano, respondo al gesto, se aferra a mis dedos los acerca a su boca, me besa los nudillos con extrema delicadeza. Lo miro espantada mientras recuerdo que sólo una vez antes alguien me ha besado la mano de tal manera: Turk LeClair, pintor dadaísta (segun él), barbudo, apestoso y paranoíco ( era el tiempo de la guerra del pérsico, aseguraba que los barcos de pémex que descargan combustóleo en la CFE eran portaviones gringos protegiendo la costa).
En Turk pienso y en las cartas que me enviaba desde San Francisco, llenas de fotocopias, fotos, pequeñas litografías, marcadas todas con un sellito de tocadiscos que al pie decia: "radio free dada". Salgo de mi recuerdo para decidir lo que he de comprar hoy: numero cuatro, La rica hoja, Vaqueritos de vainilla. Elijo tres cajas de lo último, pago y otra vez el gesto de la mano y el beso.
El beso de Turk, que en realidad se llamaba Lawrence (o al menos eso decia) era mas cálido, menos respetuoso. Viejo cochino, después de todo yo tenía 14 años.
Mira la calle con los ojos aguados, me dedica una última mirada.
--Salúdeme al niño, su esposo.
--Con gusto señor, que le vaya bien.
Sólo hasta que sale se pone el sombrero.
--Buenas tardes niña, como está? Me acaba de apalear su amigo.
Me extiende la mano, respondo al gesto, se aferra a mis dedos los acerca a su boca, me besa los nudillos con extrema delicadeza. Lo miro espantada mientras recuerdo que sólo una vez antes alguien me ha besado la mano de tal manera: Turk LeClair, pintor dadaísta (segun él), barbudo, apestoso y paranoíco ( era el tiempo de la guerra del pérsico, aseguraba que los barcos de pémex que descargan combustóleo en la CFE eran portaviones gringos protegiendo la costa).
En Turk pienso y en las cartas que me enviaba desde San Francisco, llenas de fotocopias, fotos, pequeñas litografías, marcadas todas con un sellito de tocadiscos que al pie decia: "radio free dada". Salgo de mi recuerdo para decidir lo que he de comprar hoy: numero cuatro, La rica hoja, Vaqueritos de vainilla. Elijo tres cajas de lo último, pago y otra vez el gesto de la mano y el beso.
El beso de Turk, que en realidad se llamaba Lawrence (o al menos eso decia) era mas cálido, menos respetuoso. Viejo cochino, después de todo yo tenía 14 años.
Mira la calle con los ojos aguados, me dedica una última mirada.
--Salúdeme al niño, su esposo.
--Con gusto señor, que le vaya bien.
Sólo hasta que sale se pone el sombrero.
sábado, 13 de septiembre de 2003
Vivir en un pueblo turistico me ha impedido disfrutar del verano desde que tuve edad para poder trabajar.
Siempre he trabajado en el verano, he sido hostess en el Hotel Rosarito, clerk en festival Plaza, cajera en El Nido, gift shop girl en Las Rocas, cigar sales person in my shop, en fin.
Ha valido la pena, porque nunca he tenido que pedirle dinero a nadie (pa la escuela, pa mis cervezas, pa mis garritas, pa salir del pueblo).
Ahora que termina el verano recuerdo el de 1987, en mi cama destendida (con las cejas mechudas, una camiseta fosfo verde y un copetillo en la frente), oyendo a los Beach Boys en un radio que parecia ladrillo, la imaginacion prendida de un surfo californiano que solo existia en mi calendario de cocacola. Sonaba con ir a la playa sin darme cuenta que estaba a ocho cuadras de mi casa.
Ahora la playa esta a dos cuadras y sigo sonando (las cejas un poco mas delgadas, sin copete, camiseta azul marino).
Se que no voy a ir a la playa, este verano fui dos veces, me fue bien.
Lo que sigue es cuba. Quiza, si hay consenso con los companeros de viaje ( Cathy, la de los sanwiches y Victor el de la farmacia), me tirare a flotar una tarde en Varadero.
Siempre he trabajado en el verano, he sido hostess en el Hotel Rosarito, clerk en festival Plaza, cajera en El Nido, gift shop girl en Las Rocas, cigar sales person in my shop, en fin.
Ha valido la pena, porque nunca he tenido que pedirle dinero a nadie (pa la escuela, pa mis cervezas, pa mis garritas, pa salir del pueblo).
Ahora que termina el verano recuerdo el de 1987, en mi cama destendida (con las cejas mechudas, una camiseta fosfo verde y un copetillo en la frente), oyendo a los Beach Boys en un radio que parecia ladrillo, la imaginacion prendida de un surfo californiano que solo existia en mi calendario de cocacola. Sonaba con ir a la playa sin darme cuenta que estaba a ocho cuadras de mi casa.
Ahora la playa esta a dos cuadras y sigo sonando (las cejas un poco mas delgadas, sin copete, camiseta azul marino).
Se que no voy a ir a la playa, este verano fui dos veces, me fue bien.
Lo que sigue es cuba. Quiza, si hay consenso con los companeros de viaje ( Cathy, la de los sanwiches y Victor el de la farmacia), me tirare a flotar una tarde en Varadero.
miércoles, 10 de septiembre de 2003
I've been awaaaaaay.
Hoy mentras intentaba anadir links a este blog puse en un buscador el nombre de Alfonso Morcillo y salio lo que sigue:
ALFONSO MORCILLO
ALFONSO MORCILLO , de profesión POLICIA LOCAL ha fallecido víctima de un atentado terrorista perpetrado por ETA en la localidad de LASARTE, en la provincia ...
manos-blancas.uam.es/negra/negra.jsp?codigo=789 cached | more results from this site
Hace tiempo que no reviso su blog, ahora sospecho que se ha ido de la isla de los chilangos para convertirse en policia vasco y luego en cadaver. Las cosas que se pierde uno cuando no hay compu.
Otro link nuevo es el de Tonio Rotuno de Victoria, precursor del infame sello musical Genital Productions. Falta que le haga algo a su blog porque no hay mucho.
By the way, alguien aviseme como le hago pa lo delos acentos y las enies, sobretodo las enies (dia es mejor que ano).
Hoy mentras intentaba anadir links a este blog puse en un buscador el nombre de Alfonso Morcillo y salio lo que sigue:
ALFONSO MORCILLO
ALFONSO MORCILLO , de profesión POLICIA LOCAL ha fallecido víctima de un atentado terrorista perpetrado por ETA en la localidad de LASARTE, en la provincia ...
manos-blancas.uam.es/negra/negra.jsp?codigo=789 cached | more results from this site
Hace tiempo que no reviso su blog, ahora sospecho que se ha ido de la isla de los chilangos para convertirse en policia vasco y luego en cadaver. Las cosas que se pierde uno cuando no hay compu.
Otro link nuevo es el de Tonio Rotuno de Victoria, precursor del infame sello musical Genital Productions. Falta que le haga algo a su blog porque no hay mucho.
By the way, alguien aviseme como le hago pa lo delos acentos y las enies, sobretodo las enies (dia es mejor que ano).
viernes, 29 de agosto de 2003
R.I.P. mi PC
Asi nomas, seguro se la comio un virus o algo asi.
Sali el fin de semana a Santa Barbara (it's so nice there), de regreso la PC habia pasado a mejor vida, habia un grabador chilango durmiendo en el patio de atras de mi casa y todo seguia igual. Mi hija no me extraño ni un poquito. Tenia ganas de bloggear sobre SB pero la PC se vengo del abandono que padecio durante su vida.
Ahora escribo de una Mac, no le hayo muy bien, encima creo que hay una version nueva de blogger.
Otro dia bloggeo con ganas
Asi nomas, seguro se la comio un virus o algo asi.
Sali el fin de semana a Santa Barbara (it's so nice there), de regreso la PC habia pasado a mejor vida, habia un grabador chilango durmiendo en el patio de atras de mi casa y todo seguia igual. Mi hija no me extraño ni un poquito. Tenia ganas de bloggear sobre SB pero la PC se vengo del abandono que padecio durante su vida.
Ahora escribo de una Mac, no le hayo muy bien, encima creo que hay una version nueva de blogger.
Otro dia bloggeo con ganas
lunes, 11 de agosto de 2003
martes, 5 de agosto de 2003
Mal dia.
Me cobraron la nieve doble.
Me levante temprano.
Lou esta enojado conmigo porque cerre la puerta con seguro mientras hacia un email ( donde queda la privacidad despues del matrimonio?), aunque en realidad la cerre porque Ramon entro a pedirme dinero sin pedir permiso para entrar (Ramon es un compa surfo casi hijo a quien conozco desde que tenia ocho, dormia donde le dieran quebrada, y desde entonces --ya tiene diesiciete-- viene cada que nadie le hace caso a pedirme "dos dolares pa comer")
Que mas?
Me entere de cosas que no debi a saber y hable de cosas que no debia hablar. Sin querer.
Haciendo una evaluacion de lo hablado me doy cuenta que, como siempre, ignorance is bliss.
En fin.
En fin.
En fin.
Ocho o nueve anyos de decir la misma frase, que no es mia, es del Fran.
En fin.
Al menos doy creditol.
Me cobraron la nieve doble.
Me levante temprano.
Lou esta enojado conmigo porque cerre la puerta con seguro mientras hacia un email ( donde queda la privacidad despues del matrimonio?), aunque en realidad la cerre porque Ramon entro a pedirme dinero sin pedir permiso para entrar (Ramon es un compa surfo casi hijo a quien conozco desde que tenia ocho, dormia donde le dieran quebrada, y desde entonces --ya tiene diesiciete-- viene cada que nadie le hace caso a pedirme "dos dolares pa comer")
Que mas?
Me entere de cosas que no debi a saber y hable de cosas que no debia hablar. Sin querer.
Haciendo una evaluacion de lo hablado me doy cuenta que, como siempre, ignorance is bliss.
En fin.
En fin.
En fin.
Ocho o nueve anyos de decir la misma frase, que no es mia, es del Fran.
En fin.
Al menos doy creditol.
miércoles, 23 de julio de 2003
Hoy aparecio por la tienda Rogelio (Guizar); aro volando de lado en la nariz, dreads mojados, camiseta recien salida de la secadora. Despues de los saludos correspondientes me conto que acaba de regresar de Nicaragua en un viaje que inicialmente era a Guadalajara, se fue extendiendo hacia el DF y cuando menos acordo ya estaba en Managua. Entre sonrisas me mostro un papelito, Rogelio no es del tipo que escribe cartas, pero me imagine rapidamente que en la lejania le pego la cursileria (cosa que a mi me ocurre cada que paso el Plan Libertador --colonia ubicada en los limites de mi puebillo--) y se puso a hacerles cartas a sus amigos.
--Me hiciste una cartita! --le dije con la cara de estupidez menos disimulada del dia.
--No. Te la mando alguien que me encontre.
Ya no pude sostener el disimulo, estupidamente me quede con la vista fija en el papel cuadriculado, doblado y cuidadosamente rotulado: "Para Lorena".
--Mariana!
Su letra inconfundible, igual que siempre, no cambia. En una hoja me cuenta que ha estado enferma y deprimida ( que raro), que encontro a Rogelio, que hace mucho encontro a Pablo Huerta, que el le conto de mi casorio y mi hija, asi como de nuestra amiga muerta, que al fin encontro "un periodo de amor, que en la medida que me colmo asi me ha desfazado. Mierda! cursilerias. No me puedo dar el lujo de exponer tanta ridiculez y menos contigo".
Mariana desaparecio de mi vida hace cuatro o cinco anos. Me dejo un monton de poemas, cuadernos, chacharas, creo que hasta ropa. No se, unas cajas que nunca revise y que todavia deben estar en algun closet de la casa de mis papas. Es de esas trotamundos romanticas a la antiguita de "hermosos ojos verdes" (segun ella), piel quemada, pelo reseco y largo, flaca, encorvada, siempre triste fumando faritos. Estoy segura que no ha cambiado nada.
La ultima vez que la vi fue en un viaje al DF, no sabia como encontrarla, me di a la tarea de preguntar por ella con los artezanganos (diria el Tochtli) de banqueta hasta que me encontre con uno que conocia a alguien con las senas de Mariana, me cito en la noche y me llevo al Cafe Popular. Mariana al fondo, se paro de una mesita mas chiquita que un mesabanco y volaron platos, tropezaron meseros ( quien conozca el Cafe Popular sabra de lo que hablo), fue un encuentro que mas cursi no pudo hacerlo la Metro.
Vivia en el hotel Paris (60 pesos la noche) comia huaraches y petroleras de puestos conocidos (para no enfermarse). La vi todas las noches que estuve ahi, luego me fui y no volvi a verla (se negaba a las computadoras), a pesar de que regrese poco tiempo despues y trate de fabricar un encuentro similar a ese pero no hubo manera, el artesano del zocalo dijo que se habia ido a Puerto Penasco y que hacia mucho que no la veia.
Miserable. Ahora me hace lo mismo, me manda una carta y me dan ganas de contestarle, de preguntarle, de hablar. Pero no hay direccion de remitente, ni direccion electronica, nada, nomas una hojita cuadriculada con un dibujito de nave extraterrestre. Esta es la unica razon que me hizo desempolvar el blog.
Ademas de contar que me encontre una biblia de 1875 empastada en cuero, completamente desencuadernada, con grabados preciosos, ademas de fotografias, cabellos y hojas secas con la leyenda "grandmother's hair, roses and sweet peas from her grave"
Tantos recuerdos ajenos a cambio de tres dolares.
--Me hiciste una cartita! --le dije con la cara de estupidez menos disimulada del dia.
--No. Te la mando alguien que me encontre.
Ya no pude sostener el disimulo, estupidamente me quede con la vista fija en el papel cuadriculado, doblado y cuidadosamente rotulado: "Para Lorena".
--Mariana!
Su letra inconfundible, igual que siempre, no cambia. En una hoja me cuenta que ha estado enferma y deprimida ( que raro), que encontro a Rogelio, que hace mucho encontro a Pablo Huerta, que el le conto de mi casorio y mi hija, asi como de nuestra amiga muerta, que al fin encontro "un periodo de amor, que en la medida que me colmo asi me ha desfazado. Mierda! cursilerias. No me puedo dar el lujo de exponer tanta ridiculez y menos contigo".
Mariana desaparecio de mi vida hace cuatro o cinco anos. Me dejo un monton de poemas, cuadernos, chacharas, creo que hasta ropa. No se, unas cajas que nunca revise y que todavia deben estar en algun closet de la casa de mis papas. Es de esas trotamundos romanticas a la antiguita de "hermosos ojos verdes" (segun ella), piel quemada, pelo reseco y largo, flaca, encorvada, siempre triste fumando faritos. Estoy segura que no ha cambiado nada.
La ultima vez que la vi fue en un viaje al DF, no sabia como encontrarla, me di a la tarea de preguntar por ella con los artezanganos (diria el Tochtli) de banqueta hasta que me encontre con uno que conocia a alguien con las senas de Mariana, me cito en la noche y me llevo al Cafe Popular. Mariana al fondo, se paro de una mesita mas chiquita que un mesabanco y volaron platos, tropezaron meseros ( quien conozca el Cafe Popular sabra de lo que hablo), fue un encuentro que mas cursi no pudo hacerlo la Metro.
Vivia en el hotel Paris (60 pesos la noche) comia huaraches y petroleras de puestos conocidos (para no enfermarse). La vi todas las noches que estuve ahi, luego me fui y no volvi a verla (se negaba a las computadoras), a pesar de que regrese poco tiempo despues y trate de fabricar un encuentro similar a ese pero no hubo manera, el artesano del zocalo dijo que se habia ido a Puerto Penasco y que hacia mucho que no la veia.
Miserable. Ahora me hace lo mismo, me manda una carta y me dan ganas de contestarle, de preguntarle, de hablar. Pero no hay direccion de remitente, ni direccion electronica, nada, nomas una hojita cuadriculada con un dibujito de nave extraterrestre. Esta es la unica razon que me hizo desempolvar el blog.
Ademas de contar que me encontre una biblia de 1875 empastada en cuero, completamente desencuadernada, con grabados preciosos, ademas de fotografias, cabellos y hojas secas con la leyenda "grandmother's hair, roses and sweet peas from her grave"
Tantos recuerdos ajenos a cambio de tres dolares.
lunes, 14 de julio de 2003
martes, 1 de julio de 2003
Ha resultado interesante el experimento de ser muda por un rato. A todo me refiero con una sena o con un sonido gutural, solo hablo si es estrictamente necesario (no me habia dado cuenta que hablo demas la mayor parte del tiempo), escribo mensajes especificos con efectiva economia, uso las manos para referirme a lugares.
Es sencillo: apagar la luz es senalar la lampara y pasarme el dedo en linea recta por la garganta.
Lo mas complicado es comer, para poder hacerlo tengo que aplicar gel anestesico sobre la lesion, desde ese momento tengo quince minutos para poder tragar lo que se me ponga enfrente sin dolor.
Juro que no tengo herpes.
Tampoco me perfore la lengua.
No se que me paso. Un granito latoso en mi lengua, Fer, el dentista mas dulce de Baja Malibu, me vio. Dice que no es nada, que no bese a nadie, que aplique el gel, que los sintomas desapareceran en una semana.
Mientras chateo, es el modo de hablar menos doloroso.
Es sencillo: apagar la luz es senalar la lampara y pasarme el dedo en linea recta por la garganta.
Lo mas complicado es comer, para poder hacerlo tengo que aplicar gel anestesico sobre la lesion, desde ese momento tengo quince minutos para poder tragar lo que se me ponga enfrente sin dolor.
Juro que no tengo herpes.
Tampoco me perfore la lengua.
No se que me paso. Un granito latoso en mi lengua, Fer, el dentista mas dulce de Baja Malibu, me vio. Dice que no es nada, que no bese a nadie, que aplique el gel, que los sintomas desapareceran en una semana.
Mientras chateo, es el modo de hablar menos doloroso.
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