Somos neuróticas.

(Jenny debe limpiar el Chai de su refri antes de irnos)

A mi me pasa algo.

(Vamos a Los Angeles)

Ando cursi, seguro me va a bajar.

(are you almost ready?, me pregunta. I am, le respondo)

There's three of us:

Lorena Mancilla Payacan (creo que de Chile)
Lorena Mancilla Rodriguez (de Colombia)
Lorena Mancilla Corona (de aqui mero)

Hola Lorena.
soy la lorena mancilla de Colombia, y te escribo este correo porq creo q hace n tiempo has estado recibiendo correos q no van dirigidos hacia ti.
Lo siento, todo se debe ala coincidencia de nombres.
Además te felicito por tu blog...hace algunos años lo vengo chequeando...

bueno y si quieres conocer lorena mancilla (la colombiana) te invito a mi espacio:


muchos exitos.
Lorena Mancilla Rodriguez

Una buena puntuación puede ser afrodisiaca.

--Ninis, qué te parecen estos zapatos?
--Pues parece que son de piel de sofá.

(no los compré)

Verde y Claudia.


Pete sustituyendo al cantante del chalequito.

Verde


Lore y Ana.


Paloma y Tam bien felices.


Elsa, Ash y Omar


Olivia


Miriam


Marcela y Esteban


Pato, Marcela (granola), Lore, Esteban, Omar.


Ash


Jenny


Jean Francois, Pato.






Ana and the kids

Mi nana ronca como si fuera una vaca crujiente.

--Ninis

El cansancio en la garganta: mezcla de sangre y flemas. Toso, escupo con los ojos cerrados y abro la llave para no ver lo que produce mi cuerpo cuando abuso de él. No estoy cansada, no tengo sueño pero el ojo derecho tiembla y duele. Del pie de la cama he recogido la bufanda verde que tengo enredada en el cuello. Me he puesto una capa de crema sobre la cara y la he retirado con un algodón. I'm so awake. Hay un hueco en la panza pero no hambre.

Me quedo aquí, preocupada por la escritura que no dice nada, por la que pretende decirlo todo, por la escritura en sí. Son payasadas, por qué habría de preocuparme la escritura? (saco un kleenex, me sueno la nariz llena de mocos imaginarios), debería de permitir que ella se preocupara por mí (pienso en un dulce, mis pies estan tibios, siento con las plantas la suavidad de la sábana). El hecho es que estoy preocupada (así como cuando entro en aguas desconocidas) por la escritura hedonista y descomprometida (eso suena a discurso politico), por la escritura huevona, por la escritura de las nenas que escriben como nenas y los machitos que escriben como machitos, por los que asumen un papel y se quedan dentro de un cuadrito muy bien demarcado. Por la escritura de las divas y los divos que se sientan en un personaje y en una voz de los que no salen nunca porque ya están cómodos, ya encontraron clientela y no se van a arriesgar a perderla. Son payasadas, ya lo dije antes (me levanto, camino por el baño, pienso que debería comer una fruta, voy a la cocina, me siento asqueada, vuelvo aquí).

Debería preocuparme por mi voz, por esta voz destruída que me da miedo usar, por esta falta de cansancio, este aburrimiento frente a lo que antes me divertía, estas ganas de estar sola en silencio, de no escuchar ni decir nada (esta cruda de café con whiskey y resfriado es una de las peores de mi vida), este saber que estoy en el limbo del sueño y que no quiero traspasarlo (que melodramática, ya sé).

1. No more drunken posts (dijo la Ash).
2. I'm not drunk.
3. I'm very sick.
4. My soul is not for sale.
5. (...)
6. Interprete el punto anterior como se le dé su chingada gana.

1. I hate bureaucracy.

2. Big egos and selfishness bother me.

3. I rather not practice the art of bullshit: The "bullshitter" generally either knows the statements are false or has no interest in their factual accuracy one way or the other. "Talking bullshit" is thus a lesser form of lying, and is likely to elicit a correspondingly weaker emotional response: whereas an obvious liar may be greeted with derision, outrage, or anger, an exponent of bullshit tends to be dismissed with an indifferent sneer.(1)

4. My imaginary life tends to be far more pleasant than my real life.

5. The mexican jail is dirty, depressing, the guards and officers tend to stare at women's breasts, the act secretary gets out of its cubicule to check out women's behinds.

6. The Rosarito Procuraduria de Justicia smells like a mixture of bathroom perfume, urine and coffee.

7. The fact that I am the wife doesn't mean that I will let my opinions/beliefes/feelings be neglected, under no circumstances

8. One gets tired of not being able to trust.

9. Frankness will never be understood.

(1). Wikipedia.

Se cae un faro, se hace una llamada al municipio. Nada, no responde nadie. Otra llamada, ahora al número de emergencias.















Responde una bombera y cinco patullas. Se requiere todo un ejército para levantar un faro caído. Tirado por una niña de
once años (una niñota más grande que yo). Les toma quince minutos decidir qué alambre cortar para no electrocutarse, se necesita dos bomeros y tres patrulleros para subir el faro a una patrulla, y se escucha decir a tres policias distintos: oye pareja, está bueno para venderlo al fierro viejo!










Cuando se van dejan los cables pelones al descubierto tapados a la brava con un balde de cerveza Sol. ¿Cuánto pagamos en impuestos por la caída de un faro?


Texto y fotos realizados por:
www.clickaphoto.blogspot.com

Traducir un texto de un autor revisionista del Holocausto, luego dormir y soñar cosas terribles.

La peor: caminar debajo de un puente tomada de la mano de mi hija. Esquivar ser atropelladas por un camión. Mentarle la madre al camionero y hacerle señas obscenas a los espejos. Ver al camión detenerse. Ver al camionero salir con un tanque de gasolina. Sentir cómo arroja su contenido sobre mi cuerpo. Entender que es preferible soltar la mano de mi hija y alejarme de ella. Correr dentro de los pasillos de una casa siendo perseguida por él. Pensar que dejé a mi hija. Pensar que lo hice porque así es más probable que ella esté a salvo. Despertar con una canción cubana en la mente: El cuarto de Tula.

Hablar con mi hija y escucharla decirme.

--Mamá, creo que la gasolina huele delicioso, pienso que es una bebida para correr muy rápido.

El final de la 4ta página (oh, so very boring) y son 6.


(escucho la respiración de mi hija en su cuarto, en el mío una versión pirata de Capote. Yo aquí a la mitad, con los pies frios y pensando en que casi siempre es mejor no decir nada)

(to talk with no significance is an artform in itself)

Un Morrisey enfadado, un concierto con final abrupto y casi políticamente correcto, muy higiénico y respetuoso como suelen ser los conciertos sandieguinos, aunque a mi lado había unas tijuanitas que gritaban como si les hubiera pasado el trolley por encima del pie, eso fue divertido.



Kiki (hermano), Una y Cisco (primo).

Revista Espiral.

Varios textos, entre ellos uno de Una.

Para leer pásele por

Hoy, Embarcadero Park South, San Diego 7:00 pm.