Hoy se cayó un pedazo de la casa del vecino, la lluvia, el granizo, la ruina, sólo escuche ese chingazo desde el baño, luego fui a la cocina y vi la nube de polvo sobre los escombros.

***

Me han pedido que escriba algo de la noche en Tijuana (a mí y a un montón de gente más), me puse a buscar en el pasado, para ver si alguna voz vieja detona algo y me doy cuenta de que lo único que tengo de la fiesta es la cruda.

I write about hangovers, how sad is that?

Estoy en un nivel bien difícil, tengo que matar a un hombre vestido de almeja que también me quiere matar ¿me puedes hacer dos trencitas?


--La Ninis (preparando su disfraz de mercenaria en la lluvia).

I need to wait a little more.

El Rafa Saavedra.

(Oh, so very generous)

Las canciones más cursis tienen la lluvia de por medio, suena, se imita o se menciona y quisiera poner video tras video pero no quiero exhibir mi ocio, en su lugar va esta historia fabulosa de cuando Nick Cave y Bob Dylan se conocieron:


 Cave described the meeting like this: ‘It was raining heavily and I was standing in the doorway of my Trailer in the band enclosure, watching the water rise quicker and quicker, so that now it was running into my trailer. There was a crack of thunder, I looked up and saw a man in a hooded windcheater rowing a tiny boat across the enclosure toward me. The water is now up to my knees. The man pull the boat in and extends a hand that has a long thumbnail. His hand in mine feels smooth and cold, but giving. The man, who is Bob Dylan, say something like, “I like your stuff,” and before I can reply, he turns the boat around and rows back to his trailer.’


Mi madre me llama, me pregunta cómo estoy, en este segundo piso no se escucha ni el viento, sólo la balacera de gotas acribillando el tragaluz, estoy en mi cama, con las piernas cubiertas por mi sueter favorito, afuera es clima de huracán con el trópico anulado,  le digo que mañana hay clases, que debo salir  un momento al patio, me dice que no lo haga, que me va a llevar el viento cuando esté en la escalera, que me eche un montón de piedras en las bolsas de los pantalones,  me pide que me asome a la calle, que vea el río que se ha formado, mi madre es adorable.


Y bueno, voy afuera.

New exhibit and public presentation at the Center for Land Use Interpretation's Los Angeles location:

OPPORTUNISTIC VISTAS: The Films of Cynthia Hooper
Exhibit open January 22 - February 28, 2010

Cynthia Hooper creates short films that observe sites such as waste disposal landscapes, effluent pipes, and salt mines. This CLUI Independent Interpreter exhibit features seven of Hooper’s films: CESPT, Cuyahoga, Bay Dredge, Cummings Road Landfill, Lazaro Cardenas Electrizada, Basura Quemada, and La Morita Enamorada.

Opening night event - Cynthia Hooper will talk about trans-border water issues in the Mexicali Valley of Mexico and the Imperial Valley of Southern California, and will screen her latest film, Meximperiali on Friday, January 22 at 8pm. Please arrive early - seating is limited.

This Center for Land Use Interpretation Independent Interpreter program is made possible by the support of the Andy Warhol Foundation for the Visual Arts.

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The Center for Land Use Interpretation
9331 Venice Blvd.
Culver City, CA 90232
310.839.5722 office
310.839.6678 fax
clui@clui.org
www.clui.org

Exhibit is open 12 - 5 PM, Friday, Saturday, and Sunday, or by appointment.
Admission is free.

Directions 

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The Center for Land Use Interpretation is a non-profit organization dedicated to the increase and diffusion of knowledge
about how the nation's lands are apportioned, utilized, and perceived.

El cataclismo dibujado en la espuma de un latte. Cerco y bote de basura volando al mar colérico e incomprendido como una mujer con síndrome premenstrual que acaba de estrellarse la frente en la ventana de una tienda de zapatos.

(esfuerzo  inútil de imitar la genialidad de A. A. Gill)

Such a perfect day.

Abrazos y besos por decenas y la pregunta:

¿Qué vamos a leer este semestre, miss? Ya váyanos diciendo.

El inicio del diluvio en la carretera acompañada de la radio y las estaciones sandieguinas que al parecer están todas de acuerdo en tocar esta canción:

Alguien, regáleme un paraguas.

We were each other's mistake. We hardly talk anymore, but occasionally exchange emails. Weird how fate made me get his job twelve years after.

And he always has a wise word, a simple but complex idea. He's a philosopher, after all.

The last part of today's email says:

La felicidad, algo tan sencillo, por eso no lo vemos. Basta un giro, como el de una cara de la moneda, a la otra...


Happiness. Never believed in the idea, never liked it until Ninis came to my life and everything changed.

Yo:

• Mandarinas y naranjas en bolsas gigantes vendidas por un señor a la orilla de la carretera. El intercambio:

--¿Cuánto cuestan?
--Quince y veinte.
--¿Pero qué hago con tanta mandarina?
--Pues las regala a sus vecinos, hay mucha necesidad ahorita, no se las van a rechazar.
--Ta bien, pues, no lo había pensado así, me llevo las dos.

• Un puesto de libros que atienden dos muchachos: en el piso, Cocaína (manual de usuario) de Julián Herbert, nuevecito, el empaque cubierto de un poco de polvo de la calle. Todo mío.

• Una cafetera moka espress italiana, gigante, usada con cariño: ni una abolladura, ni una quemada, quince  pesos.

La Micha:

• Una papaya madura.

• Un pantalón talla 2, que si hubiera sido 5 sería mío.

Las maravillas del consumo informal un domingo antes del diluvio.

En ningún lugar he escuchado tanto a Morrissey como en Tijuana, lo adoran ¿verdad?, por eso vino a verlos.


--El Altanoche en el bar de su segunda despedida.

We can use an old tire

dead love letters

old note books

drawings

a house

hair

ripped stockings

feathers

even wood and charcoal

pine needles

(too bad thoughts and memories are not easily burned)




Lets make a fire

small, big, who cares.



Lets just make a fire.

--Así aprende uno, haciendo pendejadas.













(esta y otras frases fabulosas e impublicables salpicadas de idiotas, pendejos, fuckers, bitches, culeros, se escucharon esta mañana en algún lugar cuyo nombre no puedo repetir)

Los intelectuales mexicanos me dan mucha hueva.

Creo que un día le vomité las botas a un policía.

Es un recuerdo borroso e incierto, pero cuando lo platico es tan verdadero como la champaña y el tequila de esa noche.

No lo sé, estaba muy borracha, la memoria más nítida es la luz de su lámpara iluminando mi cabeza y el pequeño charco que se formaba a sus pies.

Más de dos horas al teléfono con Paloma. 

¿Se reiría usted de una boda cuyos centros de mesa son libros y un cactus? ¿Se quejaría usted del marxismo conmigo? ¿Qué me diría del postmarxismo desencantado? ¿Me diría: "me siento mal por no sentirme mal"? ¿Me dejaría cantarle al teléfono: "si en una rosa estas tú, si en cada despertar estas tú" y luego se reiría a carcajadas diciendo: en bodas intelectuales no tocan eso"? ¿Le daría vuelta a la vida, al mundo, al tiempo intercambiando voces conmigo? ¿Se solidarizaría con mi villanía aceptando la suya?

Paloma es la guerrillera más cínica y sinvergüenza que conozco, la adoro.

(y también suspira)

...amazing people, indeed.