R.I.P. mi PC
Asi nomas, seguro se la comio un virus o algo asi.
Sali el fin de semana a Santa Barbara (it's so nice there), de regreso la PC habia pasado a mejor vida, habia un grabador chilango durmiendo en el patio de atras de mi casa y todo seguia igual. Mi hija no me extraño ni un poquito. Tenia ganas de bloggear sobre SB pero la PC se vengo del abandono que padecio durante su vida.
Ahora escribo de una Mac, no le hayo muy bien, encima creo que hay una version nueva de blogger.
Otro dia bloggeo con ganas
viernes, 29 de agosto de 2003
lunes, 11 de agosto de 2003
martes, 5 de agosto de 2003
Mal dia.
Me cobraron la nieve doble.
Me levante temprano.
Lou esta enojado conmigo porque cerre la puerta con seguro mientras hacia un email ( donde queda la privacidad despues del matrimonio?), aunque en realidad la cerre porque Ramon entro a pedirme dinero sin pedir permiso para entrar (Ramon es un compa surfo casi hijo a quien conozco desde que tenia ocho, dormia donde le dieran quebrada, y desde entonces --ya tiene diesiciete-- viene cada que nadie le hace caso a pedirme "dos dolares pa comer")
Que mas?
Me entere de cosas que no debi a saber y hable de cosas que no debia hablar. Sin querer.
Haciendo una evaluacion de lo hablado me doy cuenta que, como siempre, ignorance is bliss.
En fin.
En fin.
En fin.
Ocho o nueve anyos de decir la misma frase, que no es mia, es del Fran.
En fin.
Al menos doy creditol.
Me cobraron la nieve doble.
Me levante temprano.
Lou esta enojado conmigo porque cerre la puerta con seguro mientras hacia un email ( donde queda la privacidad despues del matrimonio?), aunque en realidad la cerre porque Ramon entro a pedirme dinero sin pedir permiso para entrar (Ramon es un compa surfo casi hijo a quien conozco desde que tenia ocho, dormia donde le dieran quebrada, y desde entonces --ya tiene diesiciete-- viene cada que nadie le hace caso a pedirme "dos dolares pa comer")
Que mas?
Me entere de cosas que no debi a saber y hable de cosas que no debia hablar. Sin querer.
Haciendo una evaluacion de lo hablado me doy cuenta que, como siempre, ignorance is bliss.
En fin.
En fin.
En fin.
Ocho o nueve anyos de decir la misma frase, que no es mia, es del Fran.
En fin.
Al menos doy creditol.
miércoles, 23 de julio de 2003
Hoy aparecio por la tienda Rogelio (Guizar); aro volando de lado en la nariz, dreads mojados, camiseta recien salida de la secadora. Despues de los saludos correspondientes me conto que acaba de regresar de Nicaragua en un viaje que inicialmente era a Guadalajara, se fue extendiendo hacia el DF y cuando menos acordo ya estaba en Managua. Entre sonrisas me mostro un papelito, Rogelio no es del tipo que escribe cartas, pero me imagine rapidamente que en la lejania le pego la cursileria (cosa que a mi me ocurre cada que paso el Plan Libertador --colonia ubicada en los limites de mi puebillo--) y se puso a hacerles cartas a sus amigos.
--Me hiciste una cartita! --le dije con la cara de estupidez menos disimulada del dia.
--No. Te la mando alguien que me encontre.
Ya no pude sostener el disimulo, estupidamente me quede con la vista fija en el papel cuadriculado, doblado y cuidadosamente rotulado: "Para Lorena".
--Mariana!
Su letra inconfundible, igual que siempre, no cambia. En una hoja me cuenta que ha estado enferma y deprimida ( que raro), que encontro a Rogelio, que hace mucho encontro a Pablo Huerta, que el le conto de mi casorio y mi hija, asi como de nuestra amiga muerta, que al fin encontro "un periodo de amor, que en la medida que me colmo asi me ha desfazado. Mierda! cursilerias. No me puedo dar el lujo de exponer tanta ridiculez y menos contigo".
Mariana desaparecio de mi vida hace cuatro o cinco anos. Me dejo un monton de poemas, cuadernos, chacharas, creo que hasta ropa. No se, unas cajas que nunca revise y que todavia deben estar en algun closet de la casa de mis papas. Es de esas trotamundos romanticas a la antiguita de "hermosos ojos verdes" (segun ella), piel quemada, pelo reseco y largo, flaca, encorvada, siempre triste fumando faritos. Estoy segura que no ha cambiado nada.
La ultima vez que la vi fue en un viaje al DF, no sabia como encontrarla, me di a la tarea de preguntar por ella con los artezanganos (diria el Tochtli) de banqueta hasta que me encontre con uno que conocia a alguien con las senas de Mariana, me cito en la noche y me llevo al Cafe Popular. Mariana al fondo, se paro de una mesita mas chiquita que un mesabanco y volaron platos, tropezaron meseros ( quien conozca el Cafe Popular sabra de lo que hablo), fue un encuentro que mas cursi no pudo hacerlo la Metro.
Vivia en el hotel Paris (60 pesos la noche) comia huaraches y petroleras de puestos conocidos (para no enfermarse). La vi todas las noches que estuve ahi, luego me fui y no volvi a verla (se negaba a las computadoras), a pesar de que regrese poco tiempo despues y trate de fabricar un encuentro similar a ese pero no hubo manera, el artesano del zocalo dijo que se habia ido a Puerto Penasco y que hacia mucho que no la veia.
Miserable. Ahora me hace lo mismo, me manda una carta y me dan ganas de contestarle, de preguntarle, de hablar. Pero no hay direccion de remitente, ni direccion electronica, nada, nomas una hojita cuadriculada con un dibujito de nave extraterrestre. Esta es la unica razon que me hizo desempolvar el blog.
Ademas de contar que me encontre una biblia de 1875 empastada en cuero, completamente desencuadernada, con grabados preciosos, ademas de fotografias, cabellos y hojas secas con la leyenda "grandmother's hair, roses and sweet peas from her grave"
Tantos recuerdos ajenos a cambio de tres dolares.
--Me hiciste una cartita! --le dije con la cara de estupidez menos disimulada del dia.
--No. Te la mando alguien que me encontre.
Ya no pude sostener el disimulo, estupidamente me quede con la vista fija en el papel cuadriculado, doblado y cuidadosamente rotulado: "Para Lorena".
--Mariana!
Su letra inconfundible, igual que siempre, no cambia. En una hoja me cuenta que ha estado enferma y deprimida ( que raro), que encontro a Rogelio, que hace mucho encontro a Pablo Huerta, que el le conto de mi casorio y mi hija, asi como de nuestra amiga muerta, que al fin encontro "un periodo de amor, que en la medida que me colmo asi me ha desfazado. Mierda! cursilerias. No me puedo dar el lujo de exponer tanta ridiculez y menos contigo".
Mariana desaparecio de mi vida hace cuatro o cinco anos. Me dejo un monton de poemas, cuadernos, chacharas, creo que hasta ropa. No se, unas cajas que nunca revise y que todavia deben estar en algun closet de la casa de mis papas. Es de esas trotamundos romanticas a la antiguita de "hermosos ojos verdes" (segun ella), piel quemada, pelo reseco y largo, flaca, encorvada, siempre triste fumando faritos. Estoy segura que no ha cambiado nada.
La ultima vez que la vi fue en un viaje al DF, no sabia como encontrarla, me di a la tarea de preguntar por ella con los artezanganos (diria el Tochtli) de banqueta hasta que me encontre con uno que conocia a alguien con las senas de Mariana, me cito en la noche y me llevo al Cafe Popular. Mariana al fondo, se paro de una mesita mas chiquita que un mesabanco y volaron platos, tropezaron meseros ( quien conozca el Cafe Popular sabra de lo que hablo), fue un encuentro que mas cursi no pudo hacerlo la Metro.
Vivia en el hotel Paris (60 pesos la noche) comia huaraches y petroleras de puestos conocidos (para no enfermarse). La vi todas las noches que estuve ahi, luego me fui y no volvi a verla (se negaba a las computadoras), a pesar de que regrese poco tiempo despues y trate de fabricar un encuentro similar a ese pero no hubo manera, el artesano del zocalo dijo que se habia ido a Puerto Penasco y que hacia mucho que no la veia.
Miserable. Ahora me hace lo mismo, me manda una carta y me dan ganas de contestarle, de preguntarle, de hablar. Pero no hay direccion de remitente, ni direccion electronica, nada, nomas una hojita cuadriculada con un dibujito de nave extraterrestre. Esta es la unica razon que me hizo desempolvar el blog.
Ademas de contar que me encontre una biblia de 1875 empastada en cuero, completamente desencuadernada, con grabados preciosos, ademas de fotografias, cabellos y hojas secas con la leyenda "grandmother's hair, roses and sweet peas from her grave"
Tantos recuerdos ajenos a cambio de tres dolares.
lunes, 14 de julio de 2003
martes, 1 de julio de 2003
Ha resultado interesante el experimento de ser muda por un rato. A todo me refiero con una sena o con un sonido gutural, solo hablo si es estrictamente necesario (no me habia dado cuenta que hablo demas la mayor parte del tiempo), escribo mensajes especificos con efectiva economia, uso las manos para referirme a lugares.
Es sencillo: apagar la luz es senalar la lampara y pasarme el dedo en linea recta por la garganta.
Lo mas complicado es comer, para poder hacerlo tengo que aplicar gel anestesico sobre la lesion, desde ese momento tengo quince minutos para poder tragar lo que se me ponga enfrente sin dolor.
Juro que no tengo herpes.
Tampoco me perfore la lengua.
No se que me paso. Un granito latoso en mi lengua, Fer, el dentista mas dulce de Baja Malibu, me vio. Dice que no es nada, que no bese a nadie, que aplique el gel, que los sintomas desapareceran en una semana.
Mientras chateo, es el modo de hablar menos doloroso.
Es sencillo: apagar la luz es senalar la lampara y pasarme el dedo en linea recta por la garganta.
Lo mas complicado es comer, para poder hacerlo tengo que aplicar gel anestesico sobre la lesion, desde ese momento tengo quince minutos para poder tragar lo que se me ponga enfrente sin dolor.
Juro que no tengo herpes.
Tampoco me perfore la lengua.
No se que me paso. Un granito latoso en mi lengua, Fer, el dentista mas dulce de Baja Malibu, me vio. Dice que no es nada, que no bese a nadie, que aplique el gel, que los sintomas desapareceran en una semana.
Mientras chateo, es el modo de hablar menos doloroso.
domingo, 29 de junio de 2003
Stupid tourist behavior caught on memory.
"Do you sell mota?"
"Mota is legal in Mexico, isn't it?"
"If you start drinking scotch on ice when you're 14, by the time you reach 40 your voice will sound deep and strong like the bad guy that comes out on Spider Man, you know which one I'm talking about, don't you?"
"Can I use your restroom?"
"Do you know of a good pharmacy that sells Steroids?"
'' " " " " " " " Valium?"
"Do you sell real cuban cigars?"
"Can I take cuban cigars over the border?"
"Do you sell mota?"
"Mota is legal in Mexico, isn't it?"
"If you start drinking scotch on ice when you're 14, by the time you reach 40 your voice will sound deep and strong like the bad guy that comes out on Spider Man, you know which one I'm talking about, don't you?"
"Can I use your restroom?"
"Do you know of a good pharmacy that sells Steroids?"
'' " " " " " " " Valium?"
"Do you sell real cuban cigars?"
"Can I take cuban cigars over the border?"
miércoles, 25 de junio de 2003
El espejo entra con suavidad, frio, como siempre, una vez dentro la mano lo expande. Por un momento me siento como pavo de thanksgiving a punto de ser rellenado. A la derecha puedo mirar los instrumentos que esperan a baño color liquido rosa dentro de una vasija de metal; son largos, delgados, como las piernas de la top model que vi en la revista mientras hacía antesala.
La mano suelta el espejo, que empieza a ceder ante la presión interna. Duele. Pregunto: 'Por que me duele'?, la mano deja la caja para reajustar el espejo. No puedo ver lo que hace, sólo mis rodillas y parte de mis piernas frente a una lampara que sirve para guiar el camino de la mano. Siento algo áspero que me hace rechinar por dentro. "Que es eso" Pregunto. "Solo estoy limpiando" dice la voz detrás de mis rodillas
Espero. De pronto el espejo se siente menos incómodo, (en este caso -y en ningun otro- "menos incómodo" no significa más cómodo). Las piernas de top model entran una por una, sus piecitos filósos urgan la orilla de mi útero hasta abrirlo. En este momento gimo sin darme cuenta hasta que el sonido me hace pensar en álguien a quien le hacen el amor, me pregunto: por qué las mujeres hacemos los mismos sonidos en momentos de gran placer y de gran dolor?.
El dolor (que ahora se siente como si el instrumento fuera a salir por mi ombligo) y el tener sepacuántos pedazos de plástico y metal dentro del cuerpo, me parecen ridiculos ante mi pasividad y obediencia.
--No te muevas
(no me muevo)
--Te dije que no te movieras, el dispositivo ya estaba adentro y me lo empujaste, vamos a tener que hacerlo de nuevo.
(quiero llorar)
Como en todo, la segunda vez es mas fácil. La mano al fin se coloca sobre mi vientre, me pide que extienda las piernas, que me siente, la punzada sigue en el fondo de mi ombigo, estoy mareada. Salgo. Encima de todo tengo que pagar.
La wonder woman ultra independiente que vive en mi se cae al piso tras las primeras dos cuadras, con mi hija de la mano me doy cuenta que ha sido un error decir que puedo volver sola. Me siento desorientada, sé que debo caminar en linea recta y no soltar la mano de mi hija. Me detengo, le compro un caballito con un globero. Camino cada vez más lento, la diminuta T que la mano insertó en mi útero es imperceptible, pero me dejó una punzada que no se irá por el resto del día. Alguien me toma del brazo: Fernando, me dan ganas de abrazarlo y echarme a llorar. Fernando, a quien solo había visto dos o tres veces antes. Fernando, a quien le pido que camine a mi lado. Fernando, si no hubiera sido porque le pido que me escriba su teléfono en la palma, nunca me habría acordado de su nombre.
La mano suelta el espejo, que empieza a ceder ante la presión interna. Duele. Pregunto: 'Por que me duele'?, la mano deja la caja para reajustar el espejo. No puedo ver lo que hace, sólo mis rodillas y parte de mis piernas frente a una lampara que sirve para guiar el camino de la mano. Siento algo áspero que me hace rechinar por dentro. "Que es eso" Pregunto. "Solo estoy limpiando" dice la voz detrás de mis rodillas
Espero. De pronto el espejo se siente menos incómodo, (en este caso -y en ningun otro- "menos incómodo" no significa más cómodo). Las piernas de top model entran una por una, sus piecitos filósos urgan la orilla de mi útero hasta abrirlo. En este momento gimo sin darme cuenta hasta que el sonido me hace pensar en álguien a quien le hacen el amor, me pregunto: por qué las mujeres hacemos los mismos sonidos en momentos de gran placer y de gran dolor?.
El dolor (que ahora se siente como si el instrumento fuera a salir por mi ombligo) y el tener sepacuántos pedazos de plástico y metal dentro del cuerpo, me parecen ridiculos ante mi pasividad y obediencia.
--No te muevas
(no me muevo)
--Te dije que no te movieras, el dispositivo ya estaba adentro y me lo empujaste, vamos a tener que hacerlo de nuevo.
(quiero llorar)
Como en todo, la segunda vez es mas fácil. La mano al fin se coloca sobre mi vientre, me pide que extienda las piernas, que me siente, la punzada sigue en el fondo de mi ombigo, estoy mareada. Salgo. Encima de todo tengo que pagar.
La wonder woman ultra independiente que vive en mi se cae al piso tras las primeras dos cuadras, con mi hija de la mano me doy cuenta que ha sido un error decir que puedo volver sola. Me siento desorientada, sé que debo caminar en linea recta y no soltar la mano de mi hija. Me detengo, le compro un caballito con un globero. Camino cada vez más lento, la diminuta T que la mano insertó en mi útero es imperceptible, pero me dejó una punzada que no se irá por el resto del día. Alguien me toma del brazo: Fernando, me dan ganas de abrazarlo y echarme a llorar. Fernando, a quien solo había visto dos o tres veces antes. Fernando, a quien le pido que camine a mi lado. Fernando, si no hubiera sido porque le pido que me escriba su teléfono en la palma, nunca me habría acordado de su nombre.
martes, 24 de junio de 2003
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