jueves, 30 de marzo de 2006

A lo mejor mi problema es que no ando buscando nada. Por eso mi vida no es una telenovela. Tengo preguntas pero les tengo miedo a las respuestas, es decir, me encuentro con las preguntas, me las topo, nos vemos a la cara, ellas se ríen de mi y yo de ellas y por eso, porque me río de ellas, no busco la consecuencia. No quiero respuestas, ya dije que les temo. Quiero preguntas, dudas, misterios, quiero oir voces, ver sombras, leer entre líneas. No quiero tener certeza de nada. Quiero adivinar. Suponer. Imaginarme todo porque me gusta quedarme con la duda. Y me encanta lo que me encuentro en el camino.

(Y pa que no se confunda ese encantamiento con la vulgaridad del uso desgastado de la palabra)


encantar (sinónimos)
hipnotizar, deleitar, arrebatar, seducir, embelesar, gustar, agradar, conjurar, complacer, embrujar, arrobar, divertir, hechizar, atraer, fascinar, maravillar, aojar

miércoles, 29 de marzo de 2006

La primavera, los pajaritos, el pasto, las margaritas amarillas que bordean la carretera. Apenas pasa el 21 de marzo y todo se reverdece. Luego se piensa en cualquier suerte de estupideces: el spring cleaning, los burritos montados unos arriba de otros en los corrales, la lluvia de mariposas que hubo el año pasado, los jardines revitalizados, la carne asada en el patio.

Luego un día así nomás empieza un dolor en el hueso de la nariz, Una piensa que es el peso de los lentes o algo igualmente exótico, pero cuál. El lagrimeo, los estornudos, la voz de idiota confirman que Una tiene una vulgar alergia primaveral.

Cuando era mas chica, a mi papá le parecían sospechosos mis estornudos. Nunca me dijo, pero me imagino que me suponía drogadicta.

Esta noche duerme en el hospital. No sé bien qué, algo de una operación de ojos.

martes, 28 de marzo de 2006

Que cosa es el amor
medio pariente del dolor
que a ti y a mi
no nos toco
que no ha podido
ni ha querido
ni ha sabido

Por eso...
no estas conmigo.
Por eso...
no estoy contigo.

Un video de Liliana Felipe:

lunes, 27 de marzo de 2006


Cuando un mexicano quiere viajar más de 20 millas al norte de la frontera debe pasar a la temible revisión secundaria en la aduana. Lugar donde será fichado, fotografiado, sus huellas serán tomadas, deberá responder preguntas sin que le tiemble la voz, sin duda, sin que le cambie el color de la piel.

Y como en este tipo de trámites siempre hay que esperar, imaginese usted que Una espera y en la espera ve a un grupo de agentes de migración rodear un carrito blanco, un perro olfatea, araña, se desespera. Un migra toma fotos. Entre dos sacan el asiento trasero, lo tiran al suelo, continúan con las fotos. El perro trata de meterse a la cajuela pero la correa no lo deja. Se hace un momento de silencio. Un migra extiende la mano hacia la cajuela en ese gesto que hacen los lacayos hacia las princesas.

Su piel sonrosada se encuentra con una piel morena, con delicadeza sostiene los dedos de una muchacha y la ayuda a salir. A los pocos segundos aparece otra muchacha. Ninguna de las dos aparenta ser mayor de 18 años, van en pants, con cobijitas y sus bolsas, un poco despeinadas. No son esposadas, una mujer les pone las manos en las espaldas y las conduce a una oficina. Desaparecen ahí dentro.




La espera de Una (la Lore) cesa.








Una es fotografiada, huellas dactilares tomadas. Una responde (sin la menor duda, sin que le tiemble la voz) que va a una dirección que acaba de inventar. Una le hace plática a un agente de migración mexicoamericano, ¿Donde queda la gasolinera? Pobrecitas muchachas ¿iban entre cajuela y asiento? ¿como caben ahi?




Una entrega el papelito naranja a la salida. Una maneja sin aseguranza ni gasolina hacia el oeste y luego al sur, de vuelta a Tijuana.



(fotos del amigo de la amiga del amigo... imaginarios todos. Fecha: sábado 25 de marzo, Ciudad: Los Angeles Ca.)
Ronny Fony Balone Macarroni ya tiene blog, vealo...

domingo, 26 de marzo de 2006

"En inglaterra todo empezó con John Locke... y de ahi a los Sex Pistols".

"El inglés americano es un idioma de perros que cualquiera puede entender y traducir".

"En el problema está la solución (perdón por la sabiduría de taxista)."

--Uno al que ya no veía y que apenas descubrí que es punk (aclaro: esta afirmación no tiene nada que ver con la mención de los Sex Pistols).

sábado, 25 de marzo de 2006

" No puedo dormir sin la ventana abierta. Los tranvías ruedan estrepitosamente a través de mi habitación. Los autos pasan por encima de mí. Suena una puerta. En algún sitio cae un vidrio chasqueando. Oigo la risa de los trozos grandes de cristal y la leve risilla de las esquirlas. Después, de pronto, un ruido sordo, ahogado, al otro lado, en el interior de la casa. Alguien sube la escalera. Se acerca, se acerca sin detenerse. Esta ahí, mucho tiempo ahí, pasa. Otra vez la calle. Una chica grita: "Ah! tais toi, je ne veux plus!" El tranvía eléctrico acude, todo agitado, pasa por encima, más allá de todo. Alguien llama. Hay gentes que corren, se agolpan. Un perro ladra. ¡Qué alivio! Un perro. Hacia la madrugada hay hasta un gallo que canta, y es una infinita delicia. Después, de pronto, me duermo. Hay los ruidos. Pero hay algo aún más terrible: el silencio. Creo que en los grandes incendios sobreviene a veces un momento de máxima tensión: los chorros de agua declinan; los bomberos no trepan ya; nadie se mueve. Silenciosamente, una negra cornisa se desprende desde arriba, y un alto muro, tras del que salen las llamas, se inclina sin ruido hacia adelante. Todo está inmóvil y espera, encogidos los hombros y juntas las cejas, el tremendo desplome. Así es aquí el silencio. Aprendo a ver. No sé por qué, todo penetra en mí más profundamente, y no permanece donde, hasta ahora, todo terminaba siempre. Tengo un interior que ignoraba. Así es desde ahora. No sé lo que pasa. "

-Rainer Maria Rilke (pedacito de Los cuadernos de Malte Laurids Rigge).
Y























Tengo




















hambre













(me gustan los días que empiezan con S).
Sabe usted la frase que más le dirán si va a disneylandia?

I'm sorry.

I'm sorry.

I'm sorry.

i'm sorry.


---

Pues bien, bola de freaks voy a hacer una declaración al más puro estilo morriseño.

I'm not sorry.

No me toquen. No me sonrían. No me hagan plática.

Si a usted le hace falta un pedazo de nariz voy a quedarme viendo. Si usted es tan huevón que se renta una silla de ruedas con tal de no caminar voy a decir: por eso está así de marrano. Si usted trabaja en el small world le voy a tener lástima. Si usted vive adentro de un disfraz de mickey mouse voy a querer que se quite la cabeza.

No me digan por donde debo pasar. No me pidan que sea cortés. No me hagan chistes de pop culture gringa, no me da risa. No me digan que no puedo fumar. Don't expect political hygene from me. Don't ask me to be nice, get the fuck out of my way. I'm mexican.

jueves, 23 de marzo de 2006



23 de marzo, Lou Lou llega a sus 31.

Para felicitarlo puede encontrar su email:

(foto de Ninis)

miércoles, 22 de marzo de 2006

Señores y señoras.

Les comunico antes que nadie que el poemario La Libertad de Omar Pimienta será publicado por la serie de libros que publica el Cecut. Les aviso a todos aquellos que se digan sus amigos que lo vean (pronto) porque su cabeza esta tan inflada que en cualquier momento se alza del suelo y se nos va.

felicitaciones a: omarpimienta@hotmail.com

Ver el blog de un volado

martes, 21 de marzo de 2006

Hace dos años mi estancia en La Habana coincidió con el mundial de beisbol. En mi hotel se hospedaba el equipo japonés, estabamos en el mismo piso. Veía a los jugadores en el desayuno y en el elevador. Una vez toqué la puerta de uno de sus cuartos para pedir un encendedor, otra vez saliendo del Jazz Bar (que me quedaba cruzando la calle) encontré algunos en el elevador y pues como estaba poquito borrachita les dije cosas. No sé, cosas.

--suzuki, yamaha, sushi, tokio, toshiba, nissan, guasavi (...).

Nadie respondió. Nomás se rieron bonito, despacito como se rien los orientales.

El penúltimo día del viaje jugaron por el tercer lugar. Ganaron. Encontré a tres de ellos en el elevador después del juego, no me vieron, venían eufóricos, gritaban. Yo no les entendía nada, no decía nada, calladita en mi rincón nomás sonreía y hacía lo que se hace en un elevador: ver números, esperar. Uno de los jugadores gritaba más que los otros, supongo que decía obscenidades porque cuando su compañero le hizo notar que yo estaba ahi, puso cara de vergüenza.

Siguieron festejando un poco más calmados. Eran 17 pisos en un elevador cincuentero, casi llegando a mi piso el más gritón me arrinconó en la esquina y sin avisar me dio un beso en los labios. Obviamente no le correspondí, me asusté. No sé que le dije. De cualquier modo no me entendía hasta que alcé la mano izquierda. Al ver mi anillo cambió del amarillo al rojo, quien sabe que me decía pero parecía una disculpa.

Hoy al ver en la tele la final Japon-Cuba quise reconocer a alguno de los jugadores, pero ya no me acordé de sus caras.

Lo último que hice antes de tomar el avión de regreso a Tijuana fue comprarme un boleto de cinco pesos cubanos para la final Cuba- Rep. Dominicana. Nunca me divertí tanto en un estadio.

Aquella vez ganó Cuba. Hoy Japón.

lunes, 20 de marzo de 2006

Una canción de Nellie Mckay, el disco se llama Get away from me (Es muy divertido; feminista, irónico, ideal para despertar a un machito parrandero y con ello hacer que le duela la cabeza. Really es poquito deprimente pero tambien me gusta).



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domingo, 19 de marzo de 2006


La Neo-Clicka.

Una fiesta que me perdí por quedarme de buena mamá.

Ryan, Ron, Pato, Louie, Marisol, Omar, Joser.

sábado, 18 de marzo de 2006

Después de seis años de no ver a mis compañeras de la escuela (compañeras, porque en mi salón sólo había mujeres), nos encontramos, nos medimos, nos pesamos, hablamos como si no hubiera pasado el tiempo.

Algunas tienen hijos otras se han divorciado, todas somos un poco más responsables, un poquito menos miedosas (o más chingoncitas, como se quiera ver). No sé, las veo diferentes pero las siento igual. La Bricia más güera, la Mayra siempre haciéndome reir, la Adriana mucho más segura de sus opiniones que antes, la Claudia siempre callada. Y los demás, los que apenas iban entrando cuando nosotras ya salíamos, los que no conozco bien. Creo que seremos un buen grupo

Las morras me han dicho que sigo igual, que me veo igual, que hablo igual (y, claro, me vuelo). Pero yo creo que no.

Aunque hay cosas que cambian. Hay gente que no cambia, nada.

El modo de ver, el cuidado al hablar, la escencia, la sonrisa. Hay algo, vínculos, complicidades que a pesar del tiempo no desaparecen.

Y ya que andaba de pasadita entre lo que no cambia y entre preguntarme las pendejadas que se pregunta uno cuando anda haciéndole al filósofo, me detuve un momento en tratar de definir eso que no cambia. Y llegué al muy manoseado concepto de lo eterno.
Marisol Mancilla (aka), Babishoes ya tiene blog, para verlo vaya usted mucho

viernes, 17 de marzo de 2006

Señoras y Señores: leer a Ricoeur interpretar desde el punto de vista de la fenomenología herméneutica la obra el Ser y el Tiempo de Heidegger ha sido para mí como meter el cerebro en una licuadora para luego beber el licuado y esperar (tener fe) que el mismo cerebro agarre forma (distinta, por supuesto) nuevamente.

Ahorita estoy todavía en el proceso de la digestión.

Mañana a las 9 am, entraré en un proceso de derrelección del conocimiento adquirido frente al grupo y la maestra, perdón, doctora. And I´m not scared, and I had coffee and there aren't any knots in my stomach.
Noema, noesis, movimiento, fin, fenomenología herméneutica.
Heidegger, Ricoeur, aporía, Dasein, deyección, volitivo, extático, ineluctable, antinomia, aporética, distentio animi, Husserl, San Agustin. El ser, el tiempo. Casa, café, hija resfriada, casa, casa, cuento, casa.
I love an empty road.

miércoles, 15 de marzo de 2006

She smells. Bad perfume, talcum powder. I go outside and smoke, I try to forget the smell, but I have to go back in. The smell is waiting for me.

I can hear the voices in the next classroom. After the first hour I get sleepy. I try to wake myself, I go outside, the cold gets to me. I smoke my half black, I hear the voice. I´m awake.

I go back in.
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Exposición de la Clicka en el Centro Municipal de Arte y Cultura (CEMAC), Rosarito B.C.

Fotografia de:

Fausto Vargas
Omar Pimienta
Manuel Carrillo
Louie Navarro
José Jimenez
Ron Glaubitz
Marisol Mancilla
Ryan Lyndville

Instalación de
Jenny Donovan

Lectura de:
Interdisciplinario La Línea

Viernes 17 de Marzo 2006, 7pm (llego tarde, pero llego).

In this sense, the seducer himself is perverse. For he too deflects seduction from its rule of secrecy, and does so intentionally. He is to seduction what the cheater is to the game. If the purpose of the game is to win, then the cheater is the only true player. If seduction had an objective, then the seducer would be its ideal figure. But neither seduction nor the game can be thus characterized, and there is a good chance that what determines the cheater's actions, his cynical stratagems to win at all costs, is his hatred of the game, his rejection of the seduction proper to the game--just as there is a good chance that the seducer's behaviour is determined by his fear of being seduced, and of having to face the risk of a challenge to his own truth


--J. Baudrillard.
Tengo una hija real y un hijo hiperreal.

Atentamente: La Lore disfrazada de la mujer invisible.

martes, 14 de marzo de 2006

La mujer invisible dejó algunas notas en mi cuadernito de viaje:

No soy una mujer muy propia, al contrario, soy una mujer muy ajena.

Me gusta estar en la Región mas Transparente.

Yo no fui. A mi nadie me vio.

Esa hasta yo la hubiera metido.

Roberto no puede.

Firmado:

Atentamente:
La mujer invisible

Entonces la imagen no tiene otro destino que la propia imagen, y por tanto la imagen ya no puede imaginar lo real porque se ha vuelto ella misma real. Ya no puede transfigurarlo, ya no puede soñarlo, porque la imagen se ha convertido en la realidad virtual, y en la realidad virtual pareciera que las cosas se han tragado sus espejos, de alguna manera, y al tragarse sus espejos, las cosas se han vuelto transparentes a sí mismas: ya no tienen secretos y ya no pueden crear la ilusión. Ya no hay sino transparencia, y todas las cosas son convertidas entonces en visibilidad total, o virtualidad o transcripción inmisericorde; las cosas se inscriben en las pantallas -el arte mismo, de cierta manera, se ha convertido en pantalla- de las que la imagen ha desaparecido.

J. Baudrillard.

Más?
Siempre.

lunes, 13 de marzo de 2006


Antes del fax, del modem y el e-mail
la vergüenza era sólo artesanal
la mecha se encendía con un fósforo
y uno escribía cartas como bulas

antes los besos iban a tu boca
hoy obedecen a una tecla send
mi corazón se acurruca en su software
y el mouse sale a buscar el disparate
(...)

Windows 98, M. Benedetti.

El novio nextel, el novio messenger, el novio text message son variantes de lo mismo. Pruebas de que siempre buscamos algo más.

El fracaso de la libertad en las relaciones amorosas que nos dejaron de herencia los '60 nos lleva a una regresión. Como dice Berman, es necesario volver a los discursos premodernos para retomar el cauce.

El exceso de libertad, de apertura y de conocimiento (sexual, físico, sicológico, fisiológico) en las relaciones amorosas nos ha traído el matrimonio en masa (que se da en estadios algunas veces) y el divorcio instantáneo. Ya no queremos ver más, saber más, sentir más, conocer más. Ya no encontramos a nadie que satisfaga nuestro ideal amoroso. Y encima le tenemos miedo al compromiso, a estar solos, a no estar solos, a la vida familiar, a no tener hijos, en fin, las contradicciones de siempre, agravadas con un poquito de sicoanálisis de bar y de revista cosmopólitan.

Una muy buena amiga me preguntaba por el messenger -instrumento al que cariñosamente llamo mess- si es posible enamorarse a través del mismo -por supuesto-. Y por un momento no supe que decirle. Estoy convencida de que el chat es un espacio autocomplaciente en el que uno siempre está solo, y sin embargo, hay la ilusión de compañía, la de comunicación. El mess es el lenguaje en su estado más puro. Carece de los estorbos de la presencia física (y todos los defectos que se acompañan de ella), entonces el amor virtual es siempre, siempre perfecto. También es angustiante, otro poema de Benedetti para ilustrar lo anterior.


Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.
Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
o sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

Ell amor virtual es una regresión al amor a distancia del siglo pasado (y del antepasado), en los que el contacto físico era mal visto y el único que se permitia a las mujeres decentes era el intercambio de palabras a través de un mensajero: el cartero.

Esa regresión no deja de recordarme a mis abuelos. Había una historia que la abue Vicenta me contaba todo el tiempo (porque cuando las historias son buenas no importa cuantas veces sean repetidas). Su hermana Toña tenía un novio por carta, pero Toña no creía que sus habilidades verbales fueran lo suficiente atractivas para él y le pidió a mi abuela que escribiera las cartas y las firmara con el nombre de Toña. Del otro lado de la oficina de correos, estaba el novio de Toña, igual de inseguro que ella pidiéndole a mi abuelo que a su vez escribiera las cartas para Toña. Ni mi abuela Vicenta, ni mi Abuelo Luis supieron hasta mucho tiempo después que eran ellos dos quienes se enamoraron a traves de las cartas que Toña y su novio creían que se escribían (aunque mi abuela Vicenta y mi abuelo Luis también tuvieron su noviazgo carteado, sólo se vieron un par de veces antes de casarse. Y sólo hasta después de vivir juntos dejaron de tratarse de Usted).

La cuestión es que volvemos a lo mismo: la palabra a cambio de la presencia.

Ya he contado aqui que mi alter ego vive en Chile y que por mucho tiempo he recibido cartas dirigidas a ella en mi correo electrónico (nuestras direcciones son muy similares). Quien sabe cómo pero hace unos días me escribió un pretendiente de ella que vio su foto en un sítio de búsqueda de amigos, romance o sepaqué. Fui cortés y tajante. Le deseé suerte y le dije que le escribiera a ella. El incidente me hizo pensar en la busqueda. Por qué este hombre le escribe a una desconocida de la cual no tiene más antecedente que una foto y la intuicion de que, al igual que él, ella esta sola. Para eso exhibe su imagen, para que él la encuentre (Y el pobre hombre se encuentra conmigo).

Volviendo al novio mess, mi amiga tiene muchas dudas, yo le digo que es una adolescencia retrasada y que no importa. Dice que hasta siente unas maripositas en la panza y luego se queja de que a su edad le pasen esas cosas, vuelvo a decirle que no importa. Y el miedo a ridículo tampoco porque todo lo romantico es escencialmente ridículo. Me cuenta los detalles, lo que ha hecho por él y él por ella, su plan de encontrarse, sus llamadas telefónicas. Y me la imagino (porque hace un rato que no la veo) feliz, tomada de los dedos con su amigo imaginario.

Y no sé, pero intuyo o presiento que después de tanta apertura y de tener el poder de poseer lo que sea a través de la pura voluntad. Es fascinante abrazar el misterio, dejarse ir en lo desconocido, soltarse de lo físico, soñar.
Dos frasecitas que me encontré mientras hacía la tarea.

El mal se hace sin esfuerzo, naturalmente, por fatalidad; el bien es siempre producto de un arte.

El amor es la ocupación natural de los ociosos.

--Ch. Baudelaire.

sábado, 11 de marzo de 2006

Una decide volver al pasado. Recordar que hace catorce, diez, seis años tomaba un taxi colectivo a diario hacia el norte. A Tijuana. Primero a la prepa, luego a la universidad. En aquel tiempo los taxis eran Oldsmobiles y Cutlass, a veces Crown Victorias de cuatro puertas. Poquito después los taxistas descubrieron que a una camioneta, guayina (tijuanerismo de station wagon), le podian subir nueve pasajeros en lugar de seis y como por arte de magia todos los taxis se convirtieron en guayinas gasgustlers, apestosas, insalubres, contaminantes, con taxistas medio locos, sin cinturones de seguridad, con mecanismos de sonido chifladores que avisaban a los pasajeros que había lugar libre dentro del taxi y por supuesto, con muy, muy mala música.
A pesar de todo Una aprende a quererlas, y cuando deja de usarlas Una siente nostalgia por el contacto físico, casi íntimo que se da entre los desconocidos que viajan en el asiento del centro (el cual está diseñado para llevar cómodamente tres personas, pero en el que, retando aquel principio de la física que habla de que dos cuerpos no podrán ocupar el mismo espacio al mismo tiempo, el taxista decide que sin importar volumen o longitud, en ese asiento deben caber por lo menos cuatro).

Nada, pues que una es cursi y quiere ir en taxi y se prepara, como en los viejos tiempos, para un día de lluvia probable y para pasar una noche en Otay, la parte más fría de Tijuana. Y claro para que la nostalgia y la cursileria sean plenas, una va tarde.
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Y todo es normal, el taxista hace plática, una responde con cortesía y desinterés. Una va pensando en quién sabe qué (quién sabe?) cuando se encuentra con tráfico pesado. Una se alegra de no ser la que maneja y se compadece un poco del taxista. El tráfico avanza con lentitud desesperante hasta que en el horizonte aparece (o deasaparece) un puente caído. Sí, un puentecito peatonal yace hecho pedazos en la carretera y ya no es posible avanzar y una va cada vez más tarde a su clase, Una está cada vez más lejos y más cerca del pasado. Entonces ocurre uno de esos sucesos que sólo ocurren en Tijuana, en Los Angeles, y en el DF: se transita en una hora un trayecto de dos minutos. Desviación a una colonia tenebrosa. Una se saca los audifonos, esconde lo de valor en la bolsa interior de la chamarra pateada, el taxista murmura:
--Con que no se nos haga de noche porque nos cobran el flete.
--Flete? --Una pregunta tratando de no verse street unwise.
--En esta colonia cobran cuota para cruzarla, o la pagas o te asaltan mija.
--Oh, y qué colonia es esta señor? --Una se escuda en su apariencia de rosaritense decente--.
--El Grupo México, mija, salimos bien si no se nos hace de noche.

Una sabe que no ha de salir de ahí de día y sabe tambien que con sólo apretar la mandíbula no habrá quien la moleste.

--No pasa nada. Ahorita llegamos, no se preocupe. --Una sabe que miente--.

Los pasajeros empiezan a bajarse uno a uno. Caminan hacia la 5 y 10, saben que llegarán antes a pie. Pero Una, Una puede ser muchas cosas (muchas), pero desertora nunca. Una podrá entumirse, se cansará de ver las manos nervisoas y resecas de la vecina de asiento, se aburrirá con los chistes bobos del taxista. Pero una es cursi, ya sabe usted, y desde que esta mañana Una escuchó en las noticias que desaparecerán las guayinas y las cambiarán por minivans (the horror), una quería una despedida así, como en los viejos tiempos.

Si quiere ver el verdadero cuento del puente roto vaya:

miércoles, 8 de marzo de 2006

Robado del blog de Daniel Salinas:

Tuesday, March 07, 2006

Marzo

La Primavera se hace del rogar. Marzo arrastra consigo lluvias, vientos gélidos y presagios, muchos presagios. Marzo es un mes de intuiciones. Tal vez por ello me seduce tanto el concepto Idus de Marzo. El oráculo se lo advirtió a Julio César y los sueños se lo advirtieron a su mujer. Julio César hizo caso omiso, fue al senado en las Idus de Marzo del 44 A.C. y se encontró con las navajas traidoras de Bruto y Cayo Casio.
A Marzo le gusta vestirse de enigma, de mudo heraldo, de profecía disfrazada

Más:


Puebla, Puebla.
Nada. Que más.

domingo, 5 de marzo de 2006




Tijuana es una ciudad de la que se sale de día y a la que se vuelve de noche. Quien lo haga a la inversa está en un error.

(DF)

Café de chinos. Atos. Mañanitas. Hip Hop.






Cuajimalpa. Ranchito. Asado argentino. Perros. Twin sister. Exfutbolista. Profesor de economía de la UABC en 1977. Ilegal. Espinacas. Queso. Vino. Jamón Serrano. Aceitunas de Baja. Cerveza León.








Centro Histórico. Uruguay e Isabel la Católica. En Ayunas. Pins. Guantes y bufandas perdidos. Metro. Taxi. (...) Congreso. San Ildefonso. Gomez Peña. Risa. Piratería. (...) Salón Corona. Bacalao. Adobada. Chivas-America. Risa. Bola Clara. (...) Palacio de minería. Feria del Libro.






Colonia Roma. Covadonga. Hambre. Dominó. Tortilla con papas. Empanada de atún. Croquetas de jamón serrano. Calamar. Ensalada Roquefort. Flan. Negra. León. Victoria. Risa. Black. Camel. Boy George.




AM. Dos horas menos. Internet. Café. Olor de óleo fresco. Croissant. Manzanilla.

Colonia Condesa. La Gloria. Pollo con espinacas. Pasta. Pofiteroles. Pantera Rosa. Harmonica. (...) El Malafama. Billar. Pizza. (...) El Centenario. Nomas tres y nos vamos. (...) El Nuevo León. Cerveza. Black. Marlboro lights. Camel. Mantel. Mesero. Moño. Cartera. Lámpara. Cristo.



UNAM. Papeles. Sopes. Molletes. Squirt. Gatos. Puercos. Lentes. Gorro. Viento. Metro. Internet. Chiapaneca. Lana.

Puebla. 32 pesos. Cholula. Perdidos. Lectura. Pasta. Sueño. Tempura. Sueño. Suelo.



Colonia de Valle. Etiopía. Nopal con queso. Tacos. Gata. Títeres. Son Jarocho. Llave. Fiesta. Alemanes. Baile. Vueltas. Risa. Tijuana. Filosofía rejects.




Taxco. Plata. Compras. Ensalada. Enchiladas suizas. Negra Modelo.

Plumas. Ipod. Teléfono. Cámara. Hospitalidad. Maleta verde. Always on my mind.


Victor. Ishtar. Bebo. Guerra. Caterina. Martin. Ari. Alberto. Cristina. Willy. Carlos. Sergio. Felipe. Mariana. Mely. Carla. Pedro. Diego. Luis. Marcela. Nombres que no recuerdo.

sábado, 4 de marzo de 2006

jueves, 2 de marzo de 2006

De pronto como que me da el complejo de ama de casa. Limpio ceniceros, pido que se retiren las botellas, me fijo que todos tengan algo de beber. No es por control freak, es por ese complejo que una vez que se adquiere es dificil eliminar (palabra de matones, por cierto).

Y pues, el mismo complejo me pega cuando hablo por telefono con mi hija. Y cuando pienso en que abandono mi casa por una semana sin ninguna justificacion. Cuando me dicen: "que bien que tu marido no se molesta porque salgas sin el", o "a que viniste" o "que andas haciendo por aca".

En realidad vengo para estar lejos y extrañar y ver y caminar y todo lo que siempre hago cuando ando por aqui.

miércoles, 1 de marzo de 2006

Vil name dropping.

Victor se va a ir a l cielo con todo y tenis.
Ari es menos mamon y mas encantador.
Willy es genial.
Por fin conoci a Alejandra.
Sergio patrocino le fiesta que el ya no seguiria.
Cristina luce muy bien con la bolsa que le ayude a escoger en Ann Taylor.
El Bebo se ve feliz.
El Guerra sigue con su mal genio.
Mely es dulcedulce.