viernes, 31 de octubre de 2008

Hoy vi a la muerte caminar en Tijuana, tenía una hoz de madera, andaba por las calles de la Libertad. Iba en tenis.
Para ver todas las fotos de La Fiesta de la Resistencia vaya a: http://cuarto613.blogspot.com/

Birthday Girl




Abril

Jenny

Ash

Paloma

Maggie y su collar de Kryptonita

jueves, 30 de octubre de 2008

Nunca me quito las plumas que se escapan de la almohada y quedan atrapadas en mi ropa.

martes, 28 de octubre de 2008

Tengo la cartera en la mano, es la caja ocho, llevo pan de aceitunas, jamón, jugo de piña. La enorme soledad del techo de la bodega me lleva a decir: cielo aprisionado. Frente a mi una mujer me da la espalda de su chaleco negro y sus pantalones de poliéster. Tiemblo mientras ella paga un paquete de carne molida sin grasa. Sé que voy a llorar. No parpadeo. Prefiero que me piensen drogadicta, antes de ser la mujer que llora al pagar las naranjas. No puedo respirar, fijo la mirada los ojos de un gordito de bigotes negros. No pienso en las palabras lástima o miedo. No pienso, en realidad. Percibo su desconcierto.

--$291.20

Dejo cinco pesos sobre la mesa para el niño de las bolsas. Abro los cigarros. El piso es naranja. El hombre que cuida del estacionamiento me da las buenas noches, me hace plática cordial, le abro la puerta, él se encarga de las bolsas. En realidad no puedo hablar. Quisiera contestar que está fresca la noche, que es tarde y la hora, nos la cambiaron, señor, pero el cuerpo sabe su tiempo y luego él me dirá algo profundamente sabio donde hablará de aves y ocasos.

--La veo muy triste. ¿Está bien? ¿Le pasa algo?
--Nada, cosas, gracias.

Me pide que no me preocupe, que todo cambiará pronto. Sé que supone dolores de guerra, familiares secuestrados, amores caídos en intercambio de balas. Bajo los ojos, recibe las monedas. Me despide con una bendición.

Tiemblo, sollozo, suspiro. Manejo. Es un descanso.

sábado, 25 de octubre de 2008

Si me han de matar, que no sea malvestida.
No es justo que sólo los soldados, los polis y los mafiosos se diviertan (digo, la población civil también queremos balacear al prójimo).

--Toño Rotuno.

viernes, 24 de octubre de 2008

La Ninis y su anarquismo pacifista.

¿Sabes una cosa mamá? yo no quisiera que no hubiera policías malos, sino... más bien, quisiera que no hubiera policías. Y pues, también seria bueno que no existieran las pistolas ¿no crees?
Guerra civil.

All is well.

jueves, 23 de octubre de 2008

El cuerpo yace de cara al suelo. Los policías evitan pisarlo. La gordita de la blusa de tiantes rosa corre de un lado a otro, se cubre la cara, se toca la frente, se toca los brazos. Mi madre cena.
--Está en shock, pobre mujer.
--Mataron a cuatro, uno tenía catorce.

martes, 21 de octubre de 2008

Lo asesinaron el domingo, es martes y ya pasé por su casa sin reparar en ella, como siempre había sido.


Así es la memoria.

domingo, 19 de octubre de 2008

me sacas la risa cuando mi calle esta de luto
Papitas en cubos, café, huevos estrellados, english muffins, nutella, el periódico del viernes. Se oyen cinco o seis descargas.
--Balazos.
--No, cómo van a ser balazos.
Un traguito al café, una pausa, otras cinco o seis descargas, una pausa, dos balacillos más. Ninis se tira al piso y grita:
--¡Simulacro!
Soltamos la risa.
--Así es como debo hacerle, mamá ¿Verdad? ¿cuando hay balazos? me tengo que tirar al piso.
--Sí, ya, pues, termina de comer.
Leo el periódico, me detengo en las fotos del Cossío, repaso mentalmente su trabajo durante los últimos diez años ¿Qué sentirá haberse convertido de pronto en fotógrafo de nota roja? Tres o cuatro minutos: patrullas.
El desayuno desaparece del plato con lentitud, reservo la mitad del café para fumar en la escalerita vertiginosa. Salgo con el cigarro encendido, descalza, en pijama, el pelo en un nido de agujas de pino. Pienso en bajar, pero las piedritas. Me quedo a la mitad, de pie. Fumo. A mi derecha se ven las patrullas, están a cinco casas de la mía. Los policias caminan sosteniendo sus armas, diviso a unos ocho o nueve, vigilando. Uno de ellos me fija la mirada a lo lejos, la sostengo. Yo qué. A mí que no me mire.
--La calle está bloqueada por carros de la policía, sí eran balazos.
No termino ni la mitad del cigarro, doy el último sorbo al café. Entro. Reviso que no queden restos del desayuno en la mesa. La policia municipal se retira cuando llega la estatal o federal o ministerial, los que sean, no sirven para nada. No llega la ambulancia, así que no hay heridos: o escaparon a salvo, o mataron a alguien.
La gente de la colonia se reune alrededor; las vecinas, los niños vestidos con uniformes domingueros de futbol, los calafieros hacen una parada innecesaria frente a mi casa. El rumor empieza a correr: hay muerto. Seguro desayunaba, igual que yo.

EJECUTAN A FUNCIONARIO MUNICIPAL DE TIJUANA EN PLAYAS DE ROSARITO

Autor: YOLANDA CABALLERO JACOBO / EL MEXICANO
PLAYAS DE ROSARITO.-Adán Inda Betancourt, funcionario de la Delegación Municipal de La Presa, en Tijuana, fue ultimado esta mañana en el interior de una casa ubicada en la colonia **************.
Información preliminar indica que un grupo de sujetos ingresó a la casa marcada con el número *** de la calle ************ y tras amagar a los integrantes de la familia, ejecutaron al funcionario municipal con varios disparos de arma de fuego.
Tras cometer el homocidio los sujetos apelaron a la fuga con rumbo desconocido.
Los hechos se reportaron al filo de 9:30 de la mañana y en estos momentos la casa donde ocurrió el crimen se encuentra sitiada por efectivos de la Policía Municipal y personal del Ejército Mexicano.
Inda Betancourt aparece en la nómina del Ayuntamiento de Tijuana, como empleado de confianza ocupando el cargo de Subdelegado Florido -Mariano Matamoros, con un sueldo de $ 18,787.00 mensuales




ROSARITO, Baja California (PH)

Cuerpos armados entraron al domicilio ubicado a en la calle *************, número *** de la colonia *******.

Entraron y acribillaron a Adán Inda Betancourt, administrador de la delegación La Presa.

Según comenta su esposa, los hombres entraron a la casa mientras ella estaba en la cocina, y escuchó decir que se tiraran al suelo, ella corrió por su bebé y cuando salió encontró a su marido muerto en la sala de su casa.

jueves, 16 de octubre de 2008

martes, 14 de octubre de 2008

Apagamos la luz, cerramos las persianas. Calor seco. Los huesos de la espalda se enfrían con la temperatura de las losas, los pulmones despiertan, respiración pausada. Es necesario cerrar los ojos.

Toma la botella de agua, bebe de ella sin preguntarme si puede hacerlo.

Suenan los teclados. Nadie habla.
Nada. Veintinueve minutos tarde. Retén militar en la pendiente que sube a la escuela. Clase. Citas y Bibliografía para futuros arquitectos.

Díganme una palabra. ¡Bazooka! ¿Por qué esa y no cualquier otra? ¿No supo la Profe? Anoche hubo balacera con Bazookas, estamos peor que en Irak. ¿Y no sabe la profe que hubo otra balacera a cinco cuadras de su casa? Anoche, profe ¿A poco no oyó nada? Y también mataron a un policía allá en su pueblo ¿Qué no ha leído el periódico? Ay, la profe.

domingo, 12 de octubre de 2008

I never liked her.

I remember the day that I met her, my hair was long, hers was black, she was a natural blond, i could see it on her roots. The hairdresser picked her immediately, it was the blue eyes and the pale skin, she was stunning, you couldn't look away from her face. It was this modeling gig, I was there just for the free make up (and the cut, and the color). I remember the very superficial talk: brand names, expensive schools, people, night clubs. I would just listen and try to give them my most judgmental stare... like they cared of what I was thinking... She mentioned something, she said she was a writer and she wanted to study philosophy and literature. I thought she was very pretentious, but I couldn't look away, her skin and the huge blue eyes surrounded by a thick coat of black mascara.

The hairdressers did my hair, I think I ended up being a redhead. They also did my face and I don't remember the color of the dress, but I walked the runway being completely unremarkable. She was the star, they did her haircut onstage and she walked and smiled and modeled the creation above her shoulders, she had a very long neck and thin bones, she was tall, her hips were a little too round but she was beautiful.

i don't remember what I did after that, but I didn't stay, I never hung out with the models.

Years after that, I saw her again at the humanities school, I was in philosophy, she went for literature. My hair was short, hers was blond, she looked better with black. I tried to say hello the first day but she never looked at me, so I did the same for the two years that we had to walk the same hallway after class. Then, for another two years we were in different buildings, so never saw her again.

A couple of years ago I heard of her funeral. She killed herself, a single shot to the heart, she was married to this soldier, they told me it was a rifle or a shotgun and her family was suspicious, they thought she was murdered by her husband. She was six months pregnant.
en el sueño me arrancaba la piel de la mano izquierda.

viernes, 10 de octubre de 2008

Los cadáveres ya no cabían en la morgue de Tijuana. En el periódico escribían sobre la similitud entre el olor a perro atropellado que ha estado al sol por tres días y el de cuarenta cuerpos anónimos descomponiéndose en el piso, en las mesas, en la sequedad de un aire santanesco en octubre.

Los encabezados rezaban:

Rafaguean vehículo en movimiento; hay cuatro muertos
Matan a tres en taquería
Ataca comando a hombre en bulevar Fundadores
"Levantan" y matan a hombre en Cumbres de Juárez
Confirman que había restos humanos en tambos
Asesina a empleado de Central de Abastos
Asesinan a balazos a joven en la Salvatierra
Encuentran dos ejecutados dentro de auto en Rosarito
Encuentran cadáver sobre camino vecinal en Rosarito
Rescatan a presunto secuestrado en Rosarito

Todos querían irse desde antes de que aparecieran aquellos tambos de plástico donde cuerpos humanos se disolvían en ácido.

Antes el muerto era el mensaje, ahora no es suficiente, son demasiados y no se sabe a que bando pertenecen, por eso los asesinos dejan mensajes, cortan lenguas, cabezas, dedos. Cada mutilación tiene su propio código, aunque a veces los mensajes se pierden, son demasiadas las lenguas y demasiados los dedos, de ahí viene el resurgir del papel. La mayor parte de las veces se usa la sangre del asesinado en lugar de tinta; un pincel, los dedos, pero también se usan macadores: uno de los últimos mensajes nos remontaba a tiempos aztecas: "los vamos a convertir en pozole".

Todavía no se sabe de algún momento caníbal entre la serie de asesinatos que ha ocurrido en los últimos dìas, sin embargo, cuando hablan de pozole, no puedo dejar de pensar en la Gaby Torres y las historias de terror que le contaba a la Ninis:
Este ritual de comida era en situaciones muy específicas, asevera la doctora Carmen Pijoan: “se daba en ceremonias de guerreros. El guerrero era capturado, y lo sacrificaban, muchas veces era después de hacer un combate gladiatorio. Quien le sacaba el corazón hacía una gran fiesta con parte de su carne, de la cual él no comía nada. Hacían una especie de pozole al que no le ponían chile, era totalmente ritual”. ("El canibalismo azteca era parte de un ritual fomentado por Cortés", Ricardo Pacheco Colín)

jueves, 9 de octubre de 2008

Era una mañana clara hasta que vi la nube helada, gris-ballena-manchada-de-chapopote llegar con el viento del Pacífico.

lunes, 6 de octubre de 2008

jueves, 2 de octubre de 2008