viernes, 29 de febrero de 2008



A quién se le ocurrió el nombre del "poeta proxeneta"?
Esta foto salió de un lugar privado y casi secreto, digamos que se trata de un secreto compartido.
Casa de Jenny en Rosarito hace unos momentos, en la foto: Syl (directamente desde Hermosillo), Una y su peluca rosa, Esme, Gaby, Abril, Mariana, Ninis, Miriam.

jueves, 28 de febrero de 2008



Hoy en el festival de documentales AMBULANTE vi Cocalero, un documental sobre Evo Morales. Me gustaron varias cosas, una de ellas el momento en que Evo saca de un sobre un par de fotos, en una está con Fidel Castro, la muestra a la camara muy orgulloso y creo que lo llama maestro. Luego saca otra y la muestra, es esta: Hugo Chávez, Fidel, Evo. Se rie un poco y dice: mira, el eje del mal.

Como usted ya lo sabe, no entiendo mucho de política, pero me cayó bien Evo por su sencillez. No me imagino a un político mexicano o gringo, auque sea del pueblo más rascuache, metiéndose a bañar en calzones a un río, o dando un discurso con las manos sucias y las uñas sin manicurar. Tampoco me puedo imaginar a una senadora mexicana peinándose en trenzas el pelo mojado debajo de una choza mientras llueve.

Un sí es un no
un no es un no
un "talvez" quiere decir: vete a la chingada
un "vete a la chingada" quiere decir: te quiero

Del texto en que trabaja Alan, un alumno.

miércoles, 27 de febrero de 2008

--¿No te parece glamoroso poder decir que vivimos en un pueblo que tiene francotiradores en el techo del palacio municipal?
--Ah, el otro día el francotirador nos tiró el calzón a mí y a la Priscila.
--¿Cómo, desde el techo? ¿qué te dijo?
--No ahí en el tercer piso, y pues no sé, esperas una voz de detective, acá, seductora, pero hablaba como chilango costeño. When he talked it killed the fantasy.
Hoy, por fin hace calor.

lunes, 25 de febrero de 2008

El pecho le silba, a su cuerpo no le gusta este clima. Me escribe cartas o me hace dibujos con letreritos que dicen: "Mama, ya me quiero quitar el asma".

domingo, 24 de febrero de 2008



Ayer en el festival de documentales AMBULANTE vi "Taxi to the dark side", un documental sobre la tortura en Abu Ghraib y Guantánamo, además habla sobre la relatividad con que el ejército de EU toma los acuerdos de Ginebra en cuanto al trato de los prisioneros de guerra y las repercusiones de la ambigüedad de las leyes y de la reinterpretación (manipulación, adulteración) de las palabras (a la tortura se le puede llamar de muchos modos para que no sea tortura). Me pareció que el documental es un poco largo y reiterativo, pero tiene buen material, hay testimonios de los soldados torturadores enjuiciados, de los prisioneros, información sobre experimentos sensoriales que se han llevado a cabo desde los años `50, en fin, muchas cosas, es duro, pero hay que verlo. Por cierto, el documental está entre los nominados al Oscar este año (a mí que me importa eso, pero bueno, es el dato).

sábado, 23 de febrero de 2008

viernes, 22 de febrero de 2008

Había empezado a llover por la madrugada, las chispitas en el tragaluz, nadie despierta o nadie parece despertar, sólo yo, siempre. Había olvidado poner el despertador rosa de plástico, en cuya cara me dan los buenos días Blanca Nieves, la Cenicienta y la Bella Durmiente con sonrisas de repetición a diario. Después del desayuno el café, el cigarrillo de contrabando, la varita de incienso y la sirena de los bomberos, la patrulla, todo frente a mi casa. Abro las cortinas blancas que nunca se abren, asomo esta cara rodeada de una graciosa cabellera desgreñada. Parece un corto circuito sin humo, uno imaginario. Los bomberos bajan del camión por montoncitos, todos vestidos de amarillo, con sus tanques y sus cascos, con sus pinzas que sirven para cortar cadenas y dedos. Se acercan a la casa abandonada que se está cayendo a pedacitos, cortan la cadena de lo que fue el garage. Soy la vecina chismosa a la espectativa ¿habrá un picadero? ¿algún encobijado? ¿restos de un festín canibal? Por favor, son treinta hombres vestidos de bomberos y una patrulla, está lloviendo, el café ya se enfrió y no tengo ganas de bañarme, por la mañana me llamaron para suspender la clase, no quiero hacer la contabilidad ni leer ni nada, debe haber algo de gore en la casa abandonada por lo menos.

Los bomberos aúllan la sirena cuando se van a buscar otro fuego imaginario. Sólo dejan el boquete de la puerta del garage, un vecino se acerca a esconder la parte rota de la cadena, no hubo junkies, ni ladrones, ni siquiera algunas cuantas ratas huyendo, nada, ruinas remojadas nomás.

En la fila de carros del colegio de Ninis recojo el libro abandonado en el asiento de atrás: La máquina de follar, leo en voz alta "Mal Viaje", como tratándo de convencerme de algo, y sí.

es tanto verdad que cuanto menos recibes menos arriesgas –digamos recogiendo betabeles– como también es verdad que cuanto más recibes más arriesgas. cualquier complejidad explorativa –pintar, escribir poesía, robar bancos, ser un dictador y así por el estilo– te lleva a aquel lugar donde el peligro y el milagro son casi como hermanos siameses. raramente conectas, pero mientras estás en movimiento la vida es ocasionalmente interesante. es bastante placentero acostarse con la esposa de otro hombre pero sabes que algún día te van a sorprender con el culo al aire. esto únicamente hace al acto más placentero. nuestros pecados se manufacturan en el cielo para crear nuestro propio infierno, cosa que evidentemente necesitamos.

(...)

el LSD te puede joder ya que no es una arena adecuada para leales empleados de paquetería. es sabido, el mal ácido como la mala puta te puede liquidar. la ginebra casera, el licor de contrabando también tuvo su día. la ley crea su propia enfermedad en los venenosos mercados negros. pero, básicamente, la mayoría de los malos viajes se deben a que el individuo ha sido entrenado y envenenado de antemano por la misma sociedad. si un hombre se preocupa de la renta, el pago del auto, los relojes, una educación universitaria para sus hijos, una comida de 12 dólares para su novia, la opinión de su vecino, ponerse de pie cuando alzan la bandera o lo que va a pasarle a Brenda Starr, una pastilla de LSD probablemente lo volverá loco porque, en cierto modo, ya lo está y sólo soporta las mareas sociales debido a las rejas externas y los martillazos imbéciles que lo insensibilizan a cualquier pensamiento individualista. un viaje exige alguien que no ha sido aún enjaulado, alguien que no ha sido jodido aún por el gran Miedo que hace que toda la sociedad funcione. desafortunadamente, la mayoría de los hombres sobreestiman su valor como algo elemental y su carácter de individuos libres, y es el error de la generación hippie no confiar en nadie arriba de 30. 30 no significa absolutamente una maldita cosa. la mayoría de los seres son capturados y entrenados, totalmente a la edad de 7 u 8. muchos de los jóvenes PARECEN libres pero esto es sólo algo químico del cuerpo y la energía y no algo real del espíritu. he conocido hombres libres en los lugares más extraños y de TODAS las edades – limpiadores, ladrones de autos– y también a algunas mujeres libres –generalmente enfermeras o meseras, y de TODAS las edades. el alma libre es rara, pero la reconoces cuando la ves –básicamente porque te sientes a gusto, muy a gusto al estar con ellas o estar cerca de ellas.

Phone rings, I answer:

-Take it easy, Gromit.

sí, ando payasa, y Ninis ve Wallace and Gromit, sólo repito una frase que escucho en la película en lugar del "bueno" de siempre. La respuesta sobreviene sin pausa, voz joven y norteña, entre familiar y extraña, confianzuda y perdida:

-Qué pasó Lore, te estoy esperando.

hm, alguien me está esperando y yo aqui en viernes de cuaresma digiriendo una hamburguesa que acabo de preparar, reviso mentalmente la lista de la gente que podría estarme esprando. quedé con alguien hoy? con quien, esa voz perdida la conozco, seguro es un chiste. tartamudeo:

-dónde me estás esperando?
-aquí en la tienda.

sólo hago tiempo, no quiero parecer grosera por no reconocer la voz, quiero que siga hablando para poder decir: Por un momento creí que eras tal, pero mira, sí ya. estoy ahí en un ratito, espérame. Habla, pero nada, no tengo la menor idea de quien me reclama por dejarla esperando. Por fin suelta la risa estrepitosa, traviesa, de niña que ve a un perro corretear su propia cola. Así es, soy un perro correteando mi cola, ya qué.

-Soy Melissa.
-Hija de la chingada, Micha, dónde estás? --sueno a una madre preocupada. Michi vive entre Amsterdam y Barcelona desde hace al menos ocho años, no se qué pienso, pero como que siempre siento que está lejos, no me la imagino aquí. somos amigas desde que ella tenia 14 y yo 19, es algo que no olvido porque a su mamá no le gustaba que ella tuviera amigas tan grandes, en fin. Se queda dos meses, más tarde nos verémos de nuevo.

jueves, 21 de febrero de 2008

Aquí una que me cae muy bien, sólo que en su último disco se puso muy azotada, "Get away from me" era mucho más divertido. En fin, en fin.



si tienen tiempo lean este artículo, bastante cool y chic° de la policía defeña que ahora tienen en su formación talleres de literatura y acaban de traducir: Sí OYO, USTED BIEN: TRADUCIR ¡¡¡¡¡la novela Cien Años de Soledad de Gabriel García Márquez!!!!! y nada más y nada menos que en claves de policía: ándese pasiando. Cuál nueva traducción y no sé qué tanta mamada avantgarde y quesque los poetas concretos y los simbolistas y no sé qué más: claves de policía: ¿se imaginan? 53 77 y un montón de números: eso, eso es a lo que yo llamo progreso y proposición literaria. Besos mis vidas especiales. Aquí el artículo por si les interesa leerlo:

http://www.milenio.com/index.php/2008/02/21/197081/


Tomado de un email de la Gabyrotten.

Aquí el primer tramo de la traducción.

"Muchos alfas posteriores, frente al grupo que hace 44, el coronel Aureliano Buendía hacía 60 de una tarde remota en que su progenitor le hace 26 a 62 el hielo"

(Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento el coronel Aureliano Buendía habría de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo)

miércoles, 20 de febrero de 2008

(Con una chingada, Sylvia, yo no ando como para pensar en estas cosas ahorita)

Este ejercicio me lo encargó Miss Syl, se supone que yo debo decir a ocho personas que hagan uno igual pero mejor le pido a usted, si es que lee, que haga el suyo y que me avise donde lo puso para ir a leer.

Ocho cosas que me gustaría hacer antes de morir.

1. Ver que mi chaparrita ya creció y se vale por ella solita, que está contenta, sana, libre, que tiene una buena vida y que sabe todo lo que la quiero.

2. Hacer por lo menos ocho viajes largos, pero con cuatro me conformo: Sudamerica, costa mediterránea (que no me falte Grecia ni Marruecos), Europa del este en tren, Indonesia. Durante esos viajes encontrar a los amigos lejanos y a los perdidos (aunque cada vez acabe cansada y renegando y diciendo que no vuelvo a salir de mi casa jamás).

3. Aprender a nadar.

4. Que mi ficción no continúe siendo superada por mi realidad.

5. Vivir en otro país (de preferencia que no sea Estados Unidos, pero si no hay remedio, que sea al menos en alguna de las dos costas).

6. Tener una casa con un jardín, un buzón y un backyard con casita en el árbol (así como la que quiere la Ninis y que me describió ayer mientras la llevaba a la escuela).

7. Pisar la Isla Coronado en verano.

8. Tener mis textos en orden, con alguna coherencia, terminar los proyectos empezados, luego regalar todos los secretos a alguien que sepa apreciarlos.

9. Perdón, lo olvidaba, esto es algo que seguro no se me cumplirá, pero que es una de las pocas cosas que había pensado conscientemente hacer antes de este ejercicio: ver y oir cantar en vivo y de cerquita a don Tom Waits (y mover el piecito y a lo mejor bailar poquito, tímidamente, viéndome uno de los zapatos, perdidísima)



El Caballo se queda.
El Hombre es eterno.
El Tipo vigila.
El Comandante nunca deja de serlo.
El Diablo no se quiere ir al cielo.
Papá manda.

...entonces para qué hacer alboroto.

martes, 19 de febrero de 2008

¿Alguna vez le dije que cuando era chica me sangraba la nariz con los cambios de clima?

Otra cosa que quizá no sepa usted es que mi mamá cuando me veía correr me decía que parecia una venadita y así me llamaba: mi venadita.
Extraño muchísimo a Kalimán.




Caballero con los hombres
Galante con las mujeres
Tierno con los niños
Implacable con los malvados
Así es ...
KALIMÁN, el hombre increíble
they feel heavy, they hurt.

lunes, 18 de febrero de 2008

ah cómo me gusta que se madreen a alguien que se lo merece

Lo dijo la Señorita Pájaro.

www.tufiguraysulatido@hotmail.com

sábado, 16 de febrero de 2008

Sueño que todas las noches se sube a mi cama un gato, se duerme sobre mis piernas y luego vuelve a esconderese. Anoche lo descubrí y lo atrape con las cobijas, me daba miedo que se pusiera violento, pero no, pinche gato, nomas le veia las manitas y se las apretaba a ver si tenía uñas y sí, pero no las usó contra mí.

Había un prado, algunas gárgolas, algunos dinosaurios, muchas escaleras por las que me daba miedo bajar, ir en tacones y al final tirarlos antes de entrar en un juego de carritos locos, Ninis siempre acompañándome, disneylandia, un viaje familiar con mis padres (nunca antes los había soñado), mi papá se perdió en el carro por un freeway y no lo volví a ver, caminar por una callecita, llegar a un hotel, encontrar dos hombres cojiendo.

El subconsciente de una es chafa-chafa.

jueves, 14 de febrero de 2008

Y bueno, ya sabe usted, balaceras por todos lados. Esta semana hubo dos en universidades de Estados Unidos, van alrededor de 12 muertos, contando a los atacantes.

(Para ver más, copie el siguiente link a su navegador)

US university gunman kills five
http://news.bbc.co.uk/2/hi/americas/7246003.stm

A gunman has opened fire on students at a university near Chicago in the United States, killing five people before turning the gun on himself, police say

miércoles, 13 de febrero de 2008

Este post tiene el numero 1451 entre los publicados.

Hay 134 drafts.

martes, 12 de febrero de 2008

Los campos floreados de mostaza, el ego crecido porque llegan nuevos alumnos a la clase, un olor intenso de mar en el aire y luego Son of a Preacher Man, ni modo de no ponerse de buenas (Iba a poner la versión original con Dusty Springfield cantando, pero encontré esta de lenguaje de señas que me gustó por cursi).

Le siguió una de las que más me gusta de don Tom Waits, aqui un video al que le falta el requinteo que hace a la versión de Real Gone muy superior, pero ver cantar a don Tom vale la ausencia y el guitarrista chafa.


Encontré esta foto en el blog de una estudiante de filosofía de la UABC, se llama Nancy, su blog es Chancla izquierda

www.chanclaizquierda.blogspot.com
La mañana de perros; el banco, la nueva escuela (donde se enseña con valores, nada menos. Valores, a-já), el desayuno solitario, el café y el medio cigarro. Caer por un momento. Pensar: ¿qué hacer primero? Responder: no hacer preguntas y dejar de pensar.
Y al mail, a ver si hay algo nuevo para hoy, y sí, pero más bien es algo viejo:



Pienso mucho en mi Ninis y en ti, de vez en vez, pinche flaca cretina.
ahora no puedo escribir mucho,pero extraño tus visitas a mi terruño,esa oportunidad de tratarte con la punta del pie¿cuando vienes infame?
Cuidate te quiero un chingomadral.


Respuesta que seguro no vas a leer.

Hey, sigues con vida! (o algo así)

Voy pronto infeliz, con peluca de travesti y tacones de callejera. No sé cuando, pero pronto. La última vez te busqué en las calles donde pasas las noches, pasé por la tiendita esa donde compras el café asqueroso que te gusta tomar, les pregunté a ver si te habían visto, también le pregunté a uno de un puesto y sólo me dijeron: no, hoy no vino. El resto de las noches me fui de fiesta, ni modo de andar ahí adivinándote. Ya tiene rato que la telepatía la tengo descompuesta.

Te mando una foto de las más hermosas de la región.

Recibe una patada.
L.

(esta violencia verbal por la mañana me hace tan feliz)

domingo, 10 de febrero de 2008

hace 7 minutos, tres sets de 7 balazos, se escuchan cerca.
Dice Miss Melmac:

Lynch Day. Guest star: La Lore.

Corte y queda.

(reminder: Instructor de patinaje con bigotito de Pedro Infante, XV lacrimosos, banda sinaloense, paso de rana)

sábado, 9 de febrero de 2008

Este diario se desarrolla, como su nombre lo indica, al filo del tiempo. Sin embargo, está obsesionado por algo que lo ha precedido, que es su acontecimiento secreto.

lo dice Jean Baudrillard en Cool Memories

viernes, 8 de febrero de 2008

Que no le digan, que no le cuenten, esto también es violencia, pero mientras, vaya por un starbucks. La vida puede ser tan linda desde un mall.


The three women were found dead in a classroom at Louisiana Technical College in Baton Rouge, by police responding to reports of gunfire.

The two students were apparently killed in their seats on Friday morning, said Baton Rouge Police Sergeant Don Kelly.

It was not immediately clear whether the killer was herself a student.

(...)

Friday's college shooting is the latest in a spate of gun-related killings in the US.

In California on Thursday, a man suspected of murdering three family members shot dead a Los Angeles police officer and wounded another, before himself being killed after a 12-hour siege.

On the same day, a gunman burst into a Missouri council meeting and opened fire, killing five people before being shot dead by police.

Also on Thursday, a gunman shot and injured his estranged wife in front of her students at an Ohio school before fleeing the scene and later shooting himself after a stand-off with police.

An estimated 80 people die of gunshot wounds each day across the US, according to reports.

Mass killings such as last year's Virginia Tech attacks and the 1999 Columbine High School massacre have sparked a fierce debate about gun-licence laws in the US.


Información tomada de BBC news versión internacional.

jueves, 7 de febrero de 2008

"Los índices de violencia en ciudades como San Diego o Los Angeles son mucho más altos que los de lugares como Tijuana o Rosarito". Es el argumento que he estado escuchando últimamente. Ni lo dudo, ni lo discuto, seguramente que por esos lugares circulan muchas más armas, se comete todo tipo de robos y asesinatos, además tienen graves problemas de pobreza y desigualdad que son enmascarados con el curita de programas como el de food stamps, welfare, unemployement y housing projects. Las necesidades sociales aplacadas por el Estado, porque en panza llena no entran moscas (casi cualquier boca queda bien cerradita cuando el único requisito necesario para recibir un cheque quincenal es ser pobre, en fin, ese fue mi refrán chapulinesco del día). Pero no por ello los mexicanos consumistas ansiosos por obtener los contradictorios símbolos de status made in china dejamos de ir por la camisetita al mall, los tapetitos a la IKEA y en mi caso por el hummus, las pitas y el café italiano al trader Joe's (¿Qué culpa tengo yo de ser una muerta de hambre poquito fancy?

La balacera del 17 de enero (mi cumple puede ser trágico, devastador, amarillista, pero nunca aburrido) en Tijuana es nuestro 9/11, sin embargo, me llevo una sorpresa al encontrarme en el periódico de hoy la noticia de un hombre que se atrincheró dentro de su casa en Los Angeles, asesinó a cinco personas, entre ellas un policía.

(noticia tomada del periódico Frontera, que a su vez la tomó de la agencia AP)

El hombre se había atrincherado en su casa desde las 9 de la noche del miércoles. Horas después los policías lanzaron gases lacrimógenos en la vivienda y la embistieron con un leño de madera.


Menos de 90 minutos después, la vivienda ardía en fuego.
El subdirector policial Jim McDonnell dijo que los agentes intercambiaron disparos con el sujeto y que éste murió. El individuo fue llevado a un hospital donde fue declarado difunto, dijo McDonnell.


El hombre se había atrincherado en su casa luego de decirle a la policía que mató a tres de sus familiares. Cuando la policía llegó al lugar intercambió disparos con un equipo SWAT. En el enfrentamiento murió un agente y otro resultó herido.


El episodio comenzó a las 9 de la noche del miércoles y continuó el jueves hasta casi el mediodía. La vivienda estaba rodeada por más de 200 agentes.


hay cinco muertos, un hombre intercambia balas con doscientos policías durante dos días y nadie dice nada, pero aqui se atrincheran tres malandros durante tres horas y se nos acaba el mundo, nos convertimos en pueblos fantasma.

Y qué decir de los asesinatos seriales en Estados Unidos, de los crímenes de odio (le tengo terror a comer dentro de cualquier restaurant de fast food gringo, muchas veces prefiero comer en el carro o en un parque, porque si me quedo a comer dentro del restaurante las papas me saben a plomo, me la paso fantaseando que entra un white male between 35 and 45 y me pega un balazo sin decir siquiera un "you fucken mexican"). Qué me pueden decir de las pandillas con rituales de iniciación sanguinarios, del flujo exagerado de armamento de guerra que cualquiera puede tener en su casa, qué decir de los conservadores drogadictos que predican la biblia y repiten la propaganda del gobierno en turno como si se tratara de un mantra (Qué pueden predicar cuando su gobierno apoya una invasión absurda). Cómo se atreven a hablar de libertad cuando a su frontera sólo le falta un foso con cocodrilos.

Cómo justifican la estupidez de una sociedad cuya noticia más importante del día después de un juego de futbol es hablar de los comerciales en la televisión, sin contar la enajenación absoluta que produce la industria del entretenimiento: ¿dónde está Britney? ¿alguien vio si trae mugre en las uñas hoy? ¿ya le bajaría la regla? ¿qué será de nuestra vida si no se nos muere?

Britney, qué sería de las elecciones primarias sin ti?

Britney, eres la protagonista del reality show más conmovedor de la historia.

Britney, ya le salieron granos y celulitis, tan bonita que estaba.

Britney.

¿qué era lo que estaba diciendo?

¿lo pensé o lo soñé?

Who cares. I'll go get some hummus and do some channel surfing, a ver si dicen algo de Britney.

miércoles, 6 de febrero de 2008



El usual pesmimismo levita cuando el blog recibe regalos como este (lo sé, lo sé, es narcisita presumirlo pero qué es el blog sino puro narcisismo). Debo agradecer a la deformidad de la córnea izquierda, su handicap valió el regalo.


El tax man y la panadera anarquista con la canción que me persiguió todo el día.

(Will Ferrell as Harold Crick, Magie Gyllenhaal as Miss Pascal. The movie: Stranger than fiction)

lunes, 4 de febrero de 2008

Hay un momento justo antes de la caída cuando se coquetea con el vacío, uno de los pies se despega del suelo firme y vuela mientras que el otro sigue tocando el territorio conocido. Es el intervalo entre el miedo, el pensamiento y la acción, un momento en el que no se siente nada.

Hay Uno que prefiere no viajar en avión porque dice que volar es lo más cercano a estar muerto, con una lógica retorcida explica que para estar vivo es necesario estar en contacto con la tierra. Hay muchas maneras de volar, pensémos en el salto de los suicidas: soga (cable, agujetas, bufanda) al cuello, cálculos; estatura, altura de la viga (cortinero del baño, reja), impulso. Instinto; temblor, remordimiento, decisión. Dos pies en vuelo, uno detrás del otro, que algunas veces quedan acariciando el suelo.

No. No se preocupe usted, que no todos los saltos son tan definitivos, aunque sí.

Me escriben preguntando qué pasa, me exigen un poco de ironía y de felicidad. Es difícil de explicar. Aquí, en esta región, vivimos de las visitas, no estoy exenta de ello, bien lo sabe usted. En este lugar no se cultiva nada, ni se fabrica absolutamente nada, a veces se pesca, pero ahora ni siquiera eso. Digamos que nuestra economía es ficticia, superestructural, imaginaria, ofrecemos la playa y la tranquilidad del mexican sleepy town y por debajito del agua le sacamos lo del hotel, lo de los tacos, lo de las cervezas, lo de los recuerditos, etc. En Tijuana se produce un poco más que aqui, sin embargo la economía de maquiladora lo único que deja son impuestos, mordidas y trabajos mal pagados, no es necesario explicar que la industria tijuanense tiene como base a su frontera y a la inagotable mano de obra barata que nace y llega y se reproduce todos los días. En suma el que se hace rico es otro, siempre.

Se puede vivir en una inconsciencia que puede acercarse a la felicidad cuando se confía en que el dinero aparece mágicamente en la cuenta del banco cada semana o cada quince días, o cuando nuestra vida y proyectos dependen de un inversionista del que somos los consentidos, sin embargo, cuando elegimos vivir de otra manera y nosotros mismos somos la empresa y el banco y el empleado y el prestamista y el inversionista y el empleador, nuestra absoluta libertad viene con precio.

Rápidamente he visto como los negocios cierran, veo a mis vecinos desocupar sus locales, veo que los pagos de las rentas empiezan a atrasarse, que las cajas registradoras se quedan silenciosas, que los ojos caen por las esquinas, que los empleados pierden sus trabajos y los dueños de los negocios se autoemplean nuevamente, veo como al caer la noche las calles lucen vacías, los meseros en los bares comparten un cigarro en la banqueta temblando de frío, los empleados de los pocos negocios que esperan clientes nocturnos se quedan sentados bajo la luz de tungsteno que los hace ver aún más aburridos y demacrados, así pasa con mi negocio las noches de sábado (el resto de la semana lo cierro temprano, la depresión en casa calientita duele menos)

Encuentro al Otis en la Sanborn's de la calle Ocho, me dice que hay que buscar alternativas, enfocarnos en el turismo nacional o el europeo. Sonrío. ¿Cómo le hago para que venga por aquí alguna familia madrileña o una parejita de alemanes? ¿Qué les ofrezco? ¿Cómo le hago para que un chilango elija venir a fumarse un puro en la salita del shop en lugar de fumárselo en Acapulco o en Cancún? No. Este pueblo existe solo por una razón: la cercanía de la frontera con Estados Unidos. Los que visitan vienen del pais de la feareedom por una probadita de libertad. Sin embargo su cultura, su gobierno se empeña en encerrarlos en una isla ideológica, en una economía egoísta, en una falta de movimiento que no impulsa el intercambio de nada, ni de ideas, ni de bienes, ni siquiera de fluidos corporales.

Los únicos negocios que van a la alza son el narcotráfico, la guerra, la cirugía plástica, la medicina, la política, el periodismo, la venta de armas, la venta de parafernalia blindada, la hechicería, el new age, el entretenimiento, el marketing, las telecomunicaciones. Los que nos dedicamos al comercio en pequeño estamos varados. Es curioso, porque pienso en el dinero, que ya sabemos es un contrato, una creencia, sin duda, pero estos últimos días me he encontrado cada vez más con operaciones de intercambio que no lo incluyen. En un crucero ví a un voceador intercambiándo con el repartidor de las sabritas un periódico por una bolsa de papitas. Mi vecino de tiendita pide que le pague las sodas y la botellita de agua con una cajetilla de cigarros en una operación que anula a la plusvalía, a los impuestos, al gobierno.

Estos días he estado pensando constantemente en la fragilidad de la economía, en el origen de los impuestos y su función actual, el surgimiento y la ubicuidad del derecho de piso que los narcotraficantes cobran a los empresarios exitosos ( y a otros narcotraficantes) para que tengan la seguridad de que no serán secuestrados (ellos o sus familias), de que podrán trabajar sin preocuparse.

En el camino a casa encuentro a una vieja esperando el taxi, le ofrezco llevarla, hablamos. Trabaja limpiando casas en un campo turístico, me cuenta de los trescientos soldados que lo protegen, no tiene trabajo, no hay turismo ni camas que tender, me dice que si no fuera porque renta una parte de su propia casa a una pareja, no tendría para comer. Suena exagerado, pero le creo.

Sé tantas pendejadas a medias, tantas cositas que no sirven de nada, ni siquiera de tema de conversación frente a un taxista, recuerdo por ejemplo la teoría que dice que el Estado tiene el monopolio de la violencia, pero cualquier sinaloense con aspiraciones puede ir a Arizona a comprarse un rifle Barrett de .50 milimetros con mira telescópica, bueno, cualquiera con $10,000 dólares, y una vez en México puede vender ese mismo rifle en $30,000, no, si le digo, estoy en el negocio equivocado.

Arizona es el lugar que surte de armas a la frontera mexicana, tienen menos requisitos y más surtido que California, además su frontera con Sonora es mucho más relajada que la nuestra.

Y me da risa cuando alguien me pregunta que para cuando publico algo, me da risa cuando llevo mi curriculum a una escuela, me carcajeo cuando veo mi curriculum. Al final voy a terminar limpiando casas en San Diego y si tengo suerte friendo papas en un mcdonalds.

Es por eso que le hablo de saltos, porque estamos en uno. Los lugares comunes retoman el sentido, somos ratas abandonando el barco, yo soy de las pocas que todavía no se tira.

La Revolución en tiempos tristes

Decidí hacer un recorrido periodístico y sobrio por la Revo en tiempos del blindaje, el miedo y la recesión. Lo que encontré fue un cadáver de ocho cuadras donde la música suena para hacer bailar a las moscas.
(...)
“Aquí está muerto, aquí nomás vengo a pasar frío, porque la noche se me va así como empecé, sin nada, llevo años viniendo aquí a trabajar y por mi madre que nunca antes había estado tan muerto”, afirma Gloria Lucio, quien vende chicles y cigarros afuera de los antros.
“La gente ya no quiere salir, no quiere venir, allá en el otro lado tienen miedo, se imaginan que aquí va a ser peor que Irak”,afirma Genaro Ruiz, quien tiene un carrito de hot dogs en la calle séptima.


Pase a ver el blog de Daniel Salinas, lea los últimos dos posts, verá de lo que le hablo (link aquí a la derecha o vaya a http://cunadeporqueria.blogspot.com)


El insomnio dominguero casi nunca coincide con el descubrimiento de una buena película en la tele, pero anoche sí.

Cidade Baixa, dirigida por Sergio Machado.

Actúan: Alice Braga, Lázaro Ramos y Wagner Moura

viernes, 1 de febrero de 2008



Un móvil dentro de una casa sin viento.
Pensando en:

a) El monopolio de la violencia.

b) El tour narcohistórico-multicultural-intermunicipal.

c) El nihilismo, el existencialismo, la anorexia y su relación con el sandwich de vacío (que en argentina es un corte de carne).

d) Los descubrimientos telefónicos.

e) La frase del policía/secuestrador/narco que fue atrapado por el ejército hoy: "Todo eso tiene recuerdos, mis radios, todo".

f) El dolor de oído que me acaba de empezar.
Y encima de todo, sueño que me quito una sanguijuela de la muñeca derecha.

(sorry Syl, lo sé, más tarde haré chiste con eso)