viernes, 27 de febrero de 2009

miércoles, 25 de febrero de 2009

--Mamá ¿sabes que las uvas tienen enemigos?
--¿Las uvas tienen enemigos?
--Sí son unos pájaros que se las comen y traen una enfermedad que se le pasa a las uvas, y cuando las hojas se ponen amarillas, pues... adios uva.
--Se muere la planta.
--Sí, creo que se llaman petirrojos.

domingo, 22 de febrero de 2009

Su cama en medio de una caja de cristal está rodeada de aparatos médicos, pantallas, luces que se encienden y se apagan, líneas que persiguen el latido de su corazón, la actividad cerebral, su respiración. Su padre la vigila sentado, luce pálido, la piel se derrite sobre sus huesos. En los ochenta era un cholito guapo, feliz, buscapleitos, macho, que una vez le arranco de la piel a navajazos un tatuaje a su hermana menor; la Mamicha que para mí siempre fue la Tía Carmen, la misma que jugaba a las Barbies conmigo y que se casó a los quince años, la edad que tiene su sobrina, la niña que ahora yace incosciente en un hospital de San Diego, después de sufrir un derrame cerebral sin motivo aparente.

No sé si le he dicho que mi familia es enorme. Usted no tiene idea del tamaño de las fiestas y de los funerales. Mi madre tiene diez hermanos, así que tengo entre cuarenta y cincuenta primos hermanos, sin contar los hijos que estos primos han tenido y continúan teniendo y esto es sólo por parte de la familia nuclear de mi madre, pero hay primos segundos, cientos de tíos, incontables caras que no reconozco, nombres que nunca supe y que sólo identifico por apellido: Corona,  Soltero.  

La fertilidad de mi familia se encuentra disgregada en la frontera y en algunos pedacitos de California. Es una larga historia que inició al finales de la Revolución Mexicana en algún lugar de Jalisco, luego transmutó hasta convertirse en el cuento de dos braceros viudos cuyos hijos se enamoraron por carta, se casaron y llegaron a parir a diez de sus once hijos en este pueblo hace más de 60 años.

Pero no olvidemos que esto se trata de hospitales.

Largos pasillos luminosos, ventanas grandes, jardines, colores alegres, es un hospital de niños. La salita de espera de cuidados intensivos invadida por la familia Corona-Soltero y su adición salvadoreña (Mi tío Angel se casó hace mucho tiempo con Yanira, que llegó con su familia a Los Angeles huyendo de la Guerra Civil salvadoreña en los ochenta y acabó viviendo entre Tijuana y San Diego). La mesita con los restos del café, la cajita rosa de las donas a medio cerrar, algunas revistas, muchos abrazos. Las pláticas que van del estado de salud de ella, al estado emocional de sus padres. Se nos invita  a pasar a verla, para hacerlo es necesario levantar un teléfono en el pasillo, recibir indicaciones sobre lo que se debe hacer  una vez dentro y esperar a que se abra la puerta.

La sala de cuidados intensivos es un espacio dividido por paredes de cristal, cada niño se encuentra dentro de su propia caja. Tengo la sensación del espectáculo al enfrentarme con la cama frente a la ventana, la niña que yace inconsciente y el padre sentado a su lado, yo, detrás del cristal me escondo tras la cortina, no hay mucho más que ver, no habría nada que decir, permanezco unos minutos, dos, quizá tres, hasta que me pongo la mano sobre los labios y aviento un beso para mi tío. Me voy.

 No faltan los momentos dramáticos, las historias de hermanos distanciados que se reúnen ante la tragedia. La felicidad ante los pequeños progresos de la niña y sin embargo, está la duda. Nadie sabe nada de lo que pasa en ella. El novio la llora, los padres del novio acompañan a su hijo. Los exámenes médicos cambian de un hospital a otro. La incertidumbre es lo único permantente.

sábado, 21 de febrero de 2009

This is my imaginary home.
There's a certain magic in walking along with company. A sudden conscience of civilization, friendship, intimacy, a feeling of being above all the brutality and savageness of the world, just by walking.
Los fines de semana eran todos de ella, la vida giraba en torno a ella, a ella llegaban los amigos, en ella hablábamos y a veces comíamos, de ella salíamos para ir a cenar, nunca la cerrábamos ni la dejábamos sola, en ella se hicieron las mejores fiestas y pasaron cosas de las que no hablaré aquí (una vez, hasta hubo un funeral). Sin embargo, ella hoy está en agonía, y no es ella, pues, tampoco soy yo, es todo lo circundante, el mundo, el pueblo, la frontera. Es triste, aunque ya no es trágico ni angustiante. Pero siempre, a los cursis ver alejarse el punto de partida nos genera nostalgia.

martes, 17 de febrero de 2009

Hoy ocurrió, un alumno estuvo a punto de llamarme "mamá". Se quedó en "ma". Usó el mismo tono de los hijos cuando se quejan de algo o cuando hablan con familiaridad en casa.

Lo único que pude hacer fue soltar la risa y recordarle que no soy su mamá.

sábado, 14 de febrero de 2009

Iba manejando y vi a la ninis contigo, quemando una pinata en un patio, se veian re divertidas. Tenias el cabello largo, hasta los hombros, me baje para darles un abrazo, y ayudarlas a seguir quemando. La cosa es que habia un metodo, primero se arrancaban los miembros de la pinata, luego se les echaba gasolina y al final se aventaban a la fogata (ya se, pa que la gasolina, pero era un sueno...). La felicidad era innegable.
Pinche Lore, aparecete de repente en el puerto.
Feliz dia del corazoncito rojo
¿Por qué escribes así?

Hay gente que escribe para asombrar, maravillar, para decir: aquí estoy, para vaciarse, para ser escuchados. Tú ¿para qué escribes?

¿Qué quieres lograr con eso que me lees?

jueves, 12 de febrero de 2009

Hombres morenos en la caja de un pick-up, formación de pirámide maya, los ángulos marcados por los rifles que apuntan al piso, cabezas coronadas por cascos de camuflaje desértico estos días que el paisaje es de Irlanda en tiempos de hambruna; verde, verde, verde. I wave and smile. El soldado no alza el arma, me mira sin demostrar emoción. I wave and smile again. Toman la salida de la carretera libre a Tijuana. Yo sigo por la de cuota, derechito a Playas.

Militares y narcos por todos lados.

La masa colectiva de individualistas chiflando cada quien en su propia loma: perfume, Paris Hilton, Niurka Marcos, el examen de mate, el partido México-USA, la transmisión del carro, el trasero de la vecina, la crisis económica, Obama es Cristo, se fue el agua, el pago del nextel, las uñas postizas rellenas de cristalitos, los daiquirís de plátanos orgánicos, el facebook, la lonja, el tenedor de ensalada, el mejor método para robarse los cables de cobre de los postes. Cada quién en su propia cura.

¿La sociedad existe? ¿Dónde?

¿Y la originalidad?
sólo en los ritos pastiche de los neonarcosatánicos postvuduístas santerosinaloenses y su guerrilla narcourbana.

¿Y el fatalismo?
aqui mero, yo lo cuido.

Dice un alumno:
Todos respiramos, todos comemos, todos queremos ser amados, todos queremos tener amigos, todos cagamos/meamos, todos pensamos (aunque unos menos que otros), todos queremos una buena vida, todos queremos aparearnos, etc. En esencia, somos animales.

Otro alumno pregunta:

¿A quién preferirías conocer?
¿Hitler o Marilyn Manson?
¿Zizek o el Che?
¿Jesucristo o el Papa?
¿Tom Waits o David Bowie?
¿Obama o Fidel Castro?
¿Carlos Salinas o Gustavo Diaz Ordaz?


(Sonrío, yo no tenía esa claridad de pensamiento ni esos referentes a los 15 años)

Animales, individuales, al fin.

Marilyn (Hitler se ve apestosito y aburrido, además no hablo alemán)
Che (just to look at a beautiful man, a Zizek mejor lo leo)
Jesús (¿el papa, que?)
Waits (sin duda)
Castro (entre los 30 y los 50)
Salinas (creo que hasta me enamoraría de él)

Son las respuestas.
I want a third pill.

El egoísmo.

miércoles, 11 de febrero de 2009

Texto sobre el proyecto de las morras en el último número de Replicante.

martes, 10 de febrero de 2009

No quiero ni imaginar lo que hay en:

-tu bolsa
-tu botiquín
-el primer cajón de tu cocina
-el clóset
-bajo tu cama.


bolsa:
Mi cartera, unos Delicados de emergencia, mi cámara, maquillaje de emrgencia, papeles olvidados, plumas.

botiquín
Medicinas y productos de limpieza facial, desinfectantes, perfume.

el primer (y único) caJón de mi cocina.
Cuchillos, tenedores, cucharas, abrelatas, moledor de ajo, exprimidor de limones, cucharas de madera (todo ordenado, por cierto).

el clóset.
(sí es de terror)

bajo la cama.
Zapatos, plumas que se escapan de las almohadas, polvo.

lunes, 9 de febrero de 2009

Leo una novela muy mala.







No diré el nombre del autor porque está vivo y cerca, pero como novelista es malo, insoportablemente malo. A pesar de que no lo conozco, no sé por qué, esperaba algo mejor de él.
Pale and tender, nervous, they say. And the cold, rain, shower, the absurd melancholy of street lights reflected in night puddles.
Más nota roja.

Mexican authorities say they have two Marines under arrest in Tijuana. The men are accused of the attempted murder of two prostitutes and a hotel manager.

Blood stained walls and floors were visible at a Tijuana hotel early Thursday morning. A prostitute tried to survive a stab wound near her neck. The hotel manager was stabbed, and another prostitute was choked unconscious.

Mexican authorities say Joshua Phillip Dockery and Jarret Christopher Monzingo are to blame. Police displayed the sharp knives the men supposedly used in the attacks.

Friday afternoon, the two accused men were paraded in front of reporters. Dockery and Monzingo were asked their names and rank. They wouldn't answer any questions.

Monzingo told reporters, "Not without my lawyer here."

San Diego 6 News talked to the prostitute who claims Monzingo choked her unconscious. She tells us the other hooker is her sister and was stabbed by Dockery. She said, "The Marines seemed normal. They didn't look violent or drugged up."

She believes the attacks were premeditated.

domingo, 8 de febrero de 2009

La japonesita de madera que me regaló el Jo-jo hace varias navidades, el collar de transistores que me regaló el Omar hace varios cumpleaños, la foto de ninis recién nacida, el anillo de granates que me regalaron John, Ana y Michael en otro cumpleaños, la pintura de uñas rosa que me regaló la Miriam-Gaby y la guinda que me regalaron la Marcela y el Omar junto con el libro de Come backs and insults, el USB que siempre olvido regresarle a la Jenny, el control remoto del DVD, mi licencia vencida, unos audifonos, un lector de tarjetas, cremas de la cara; para el día, la noche y los ojos, un vaso vacío, el teléfono, billetes mexicanos y gringos, monedas gringas, mexicanas, cubanas, un clip, un espiral, el despertador de las princesas disneylandia, una lámpara, pulseras de carey cubanas, una cara de cerámica que dice "OH", lentes oscuros colgados de la lámpara, el disco duro externo donde están mis vidas pasadas, un lápiz amarillonaranja.

(es lo que hay sobre el buró)

El modem, mi celular, un paquete de blacks, hilo dental, un manuscrito, la cigarrera del mapa de África que me regaló Rogelio cuando lo conocí, libros, casi todos a medio leer (Servín, Dostoievsky, Dorothy Parker, Donoso, Baumbach, Simone de Beauvoir, Bukowski, Omar Pimienta, Vallejo, Millás, Paul Auster), flyers, papeles, un sobre feliz que me mandó el Toño Rotuno hace tiempo, espacio para que duerma mi compu.

(Es lo que hay en en la parte central del buró)

Muchas cosas pequeñas y desesperantes como pastillas, tijeras, cortauñas, baterías, papelitos, tarjetas, navajas, llaveros, cables, lentes, limas, plumas, cremas, etc.

(Es lo que hay en el cajoncito del buró)

Polvo, cosas privadas y cosas olvidadas.

(Es lo que hay en la parte baja del buró)

jueves, 5 de febrero de 2009

Que hace frío, que la carretera mojada de lluvia resbala, escurre. lava y no solo es peligrosa, también es cursi.
Que los abrazos se extrañan más en las madrugadas (cuando se sabe de abrazos en madrugadas).
Que no es posible cortarse una pierna y no extrañarla.
Que la humedad del aire huele a lodo fresco y gasolina, pino, hotel frente al agua.
Que la boina tiene el color de los perros sarnosos bañanos en aceite de motor.
Que es más heróico sentir, doler, aguantar, pero al final también la evasión, la anestesia, la negación y el olvido se van a donde mismo.
por favor, vaya, lea el último post-relato de Humberto Peña Cano.
aquí
Sucks to be back in high school.

(siempre hay alguien vigilando cada movimiento, cada palabra, cada sonido, cada gesto y yo me niego a actuar como carcelera, a mis alumnos les gusta mi clase, no veo cual es el problema, pero siempre hay alguien que tiene que opinar, vigilar, reprender, castigar. La verticalidad del poder, ya que.)

martes, 3 de febrero de 2009

(i hope I can sleep tonight)
El ladrón calcula:

Mujer, hija al lado, sola, acaba de hacer una venta, hay dinero en la caja registradora.

(seguro tengo cara de pendeja)

El ladrón no cuenta con que la mujer se sabe los trucos y conoce a los ladrones, quienes la mayor parte de las veces no se distinguen por su originalidad.

Ladrón y mujer hacen el baile:

Ladron: Te estoy robando, pero simulo que te estoy comprando, creéme.

Mujer: Simulo que te estoy vendiendo, pero sé que me quieres robar, no te creo nada.

Pasitos más, pasitos menos, el baile continúa entre teléfonos y mangueras perdidas, llaves que no quieren abrir, el estafador se encuentra con resistencia; a la mujer no le interesa hacer ninguna venta, lo que quiere es que se vaya, que no haya violencia, que la hija esté a salvo, que el ladrón no se lleve nada.

Y nada, que no se lleva nada.

Sale derrotado cuando llega el Calcetín Verde, superhéroe en ciernes, quien malencarado y temible lo lleva a salir del lugar con una sola mirada.

(al mediodía me dicen: un alumno habla al público de dos profesoras durante la misa escolar, eres una de ellas)

domingo, 1 de febrero de 2009

Parque. Velero que pasa y un nalgón haciendo capoeira, leo a la Sylvia.

I look back, think of the past, wonder if I will ever learn from my mistakes.