martes, 31 de octubre de 2006

Yo, aquí.







































Soy el referente de esta pantalla



















Paradójicamente yo, aqui, soy sólo pantalla.

lunes, 30 de octubre de 2006

Las fotografías objetivan: convierten un hecho o una persona en algo que puede ser poseído. y las fotografías son un género de alquimia, por cuanto se las valora como relato transparente de la realidad.

--Susan Sontag, Ante el dolor de los demás, pag 94.

(Realidad, realidad, realidad, pero qué es la realidad. Será un lugar, entre la sierra y la selva, pasto, arroyo de agua aparentemente limpia, insectos carnívoros, militares en tanquetas apuntando)
TNT (thursday night thing) en el Museo de Arte Contemporáneo de San Diego.

Lugar: MCASD, downtown.

Fecha: Jueves 2 de noviembre de 2006.

Hora: 7 pm

Featuring: Kinsee Morlan (arts and culture editor, San Diego CityBeat) and Beau Lamontagne (editor, RE:UP Magazine). Experience live performances by regional writers and collectives, La Línea (Abril Castro, Jenny Donovan, Kara Lynch, Lorena Mancilla y Margarita Valencia); Michael Klam and Ted Washington; and Omar Pimienta, Shannon Spanhake, and Claudia Algara.

Come early to participate in a zine-making workshop with Grrrl Zines A-Go-Go. View a variety of artist book projects and participate in dialogues with poets, publishers, and other literati. Hear live music from Matt Curreri, Eddie Turbo (RE: UP/Dub Dynamite), and DJ Jon Baker (Broken Beat/Borders Collapse).

Para verlo TODO, vaya usted

domingo, 29 de octubre de 2006

Transito por la nueva carretera.

Quizá usted no se imagina el lugar desde donde le escribo. Cómo decirle? El cielo es grande, y se tiene la sensación de que en el horizonte hay un abismo en el que se acaba el mundo, si se dirige hacia el norte y ha olvidado su pasaporte, o no lo tiene, se lo han robado, o lo ha perdido, ahí en la barda metálica se le va a acabar el mundo.

El oeste será el puro mar.

Se moverá usted en carreteras impredecibles, a momentos sentirá que vive en la cabeza de Don Jorge Luis. Las calles no tienen nombre y si lo tienen, nadie lo conoce. Usted se guiara por montones de tierra, comercios, gasolineras, colores, logos, maquiladoras. Si se encuentra usted entre cerros de los que brotan casas fabricadas con pedacitos de basura extranjera, si todo está lleno de polvo y tiene la sensación de que se ha perdido aunque conozca su destino, entónces, tenga la certeza de que esta usted en Tijuana.

Yo no estoy allá, yo estoy en un lugar en el que hay dos carreteras. Muchos, muchisimos puestos de tacos. Un mar en el que sólo se bañan los turistas. Una planta termoeléctrica que sopla humo con hollín todo el día y toda la noche. Cantinas, hoteles y una serie de edificios en construcción que serán convertidos en condominios de lujo. Calles de tierra y de concreto en las que viven perros, adictos y limosneros. Si usted se atreve a alejarse de la carretera verá lo que hay en casi cualquier pueblo de frontera. Los extremos. Será posible que vaya usted a una poolside wedding y a la siguiente mañana se encuentre en una casita rodeada de gallinas.

Pero lo que me trae aquí no es esto, sino el transitar por la nueva carrtera. Ver que en el centro de un paisaje de casas en deconstrucción y olivos, se levantan pequeñas ciudades uniformes, son casas, pero no son casas. Parecen más bien pequeños edificios para guardar gente. Maquilados en la ciudad de la maquila, cubos aglomerados en los que las paredes se compraten, asi como los gritos, aromas y gemidos.

--Eso ahí es un seudocomunismo, lo ves? un comunismo que impone el capitalismo, la empresa uniforma la vida, no el Estado. La empresa les diseña un pequeño almacén en el que guardarán sus vidas y criarán a sus hijos. La uniformación de la pobreza, la soledad en colectivo. Esas casas de ahí son la tristeza. Tu crees que alguien que viva así pueda algún día sentirse felíz?

No me dice mucho, vemos las casas. Luego, para que me calle me distrae hacia un cerrito con árboles.

--Si, son olivos, sólo necesitan una casita de piedra y un señor vendiendo aceitunas.

El vacío del espacio, la soledad de un campo amarillo plantado de arboles, por cochinamente romántico que sea, es melancólico, no triste.
Una rubia alza los brazos en la proa de un yate, minivestido rosa, implantes DD. Grita.

--I´m the queen of the world.

La brisa levanta su falda, se carcajea, la camara la mira desde los pies, la pantalla me lleva a ver el delgado pedazo de tela que cubre su sexo.

Estoy hablando de un momento que se repite y se repite y se repite y se repite. Un momento que cansa.

sábado, 28 de octubre de 2006

arcoiris roto
La obra de Heidegger ha señalado caminos alternativos para el pensamiento en la era de la cibernética. A través de la polémica, la metafísica adquiere nuevo vigor, aunque sólo sea como silencio, como recuerdo y como pregunta.

Para ver el ensayo de Felipe Lee sobre la metafísica de Heidegger vaya usted mucho...

jueves, 26 de octubre de 2006

Im old school tijuana. Soy antiglobalizacion del habla. El dia que diga chido me pego un tiro. Puro norte, Ese.

miércoles, 25 de octubre de 2006


It was a pleasure to burn.
It was a special pleasure to see things eaten, to see things blackened and changed. With the brass nozzle in his fists, with this great python spitting its venomous kerosene upon the world, the blood pounded in his head, and his hands were the hands of some amazing conductor playing all the symphonies of blazing and burning to bring down the tatters and charcoal ruins of history. With his symbolic helmet numbered 451 on his stolic head, and his eyes all orange flame with the thought of what came next, he flicked the ignitor in the house jumped up in a gorging fire that burned the evening sky red and yellow and black. He strode in a swarm of fireflies. He wanted above all, like the old joke, to shove a marshmallow on a stick in the furnace while the flapping pigeon-winged books died on the proch and lawn of the house. While the books went up in sparkling whirls and blew away on wind turned dark with burning.


(creo que ya había puesto esta cita, pero qué más da. Rifa. Así que otra vez)

--Ray Bradbury en Fahrenheit 451 (novela de la cual encontré esta mañana una edición setentera en la tienda de segunda de la Cruz Roja a cambio de miserables 25 centavos de dólar).

martes, 24 de octubre de 2006

domingo, 22 de octubre de 2006

After all, it might be that human kind through an enigmatic compulsion, is intimately envolved in this catastrophic process and so is doomed to disappear. If this is the case, it would be better by far to treat disappearance as an art form- to excerscise it, to perform it, to create an art of disappearance. Better than the alternative. Which would be to vanish without a trace, without even the spectacle of destruction.

To challenge and to cope with this paradoxical state of things, we need a paradoxical way of thinking; since the world drifts into delirium, we must adopt a delirious point of view . We must no longer assume any principle of truth, of causality, or any discursive norm. Instead, we must grant both the poetic singularity of events and the radical uncertainty of events. It is not easy. We ussually think that holding to the protocols of experimentation and verification is the most difficult thing. But in fact the most difficult thing is to renounce the truth and the possibility of verification, to remain as long as posible on the enigmatic, ambivalent and reversible side of thought.

(...)

We are never exactly present to ourselves, or to others. Thus we are not exactly real for one another, nor are we quite real to ourselves. And this radical alterity is our best chance-our best chance of attracting and being attracted to others, of seducing and being seduced. Put simply, our chance at life.

(..)

absoulte truth is the other name for death.




--JB en The murder of the real (The Vital Illusion, New York, Columbia University Press, 2000, p 67-72).
las frases geniales de hoy.

Se ve chistoso el malo, como un loquito elegante.

Las mujeres son buenas. No son culpables, nunca. Verdad mamá?


--Anaís (mejor conocida como La Ninis)

miércoles, 18 de octubre de 2006





Una llamada a las nueve de la noche, logística resuelta, pero no de guerra, ni de mítin, ni de visita de subcomandante. Lo más importante era lograr la logística necesaria para que mi casa no se quedara sola, ni mi hija, para que tuviera su lonche y quien la llevara a la escuela. Una vez resuelto semejante problema, decidir entre Mary janes de charol o Docs empolvados. Elegí Mary janes, por supuesto.

Llevar una cobija de plumas y una almohada implicó escuchar un "pinche burguesa", antes de subir al carro. Insulto que sólo me provocó una sonrisa; muy pinche y no muy burguesa, pero frío no voy a tener. Allá fuimos, de Ensenada a Maneadero, de ahí a El Zorrillo, comunidad de indios Triques. El guía era el más perdido.

El Zorrillo tiene la apariencia de cualquier comunidad mexicana pobre, con una diferencia: el sentido de comunidad y la identidad indígena. Sus habitantes trabajan casi todos en el campo y llegaron hace diez o quince años (de Oaxaca y Chiapas, principalmente).

Pasamos a la casa de uno de los líderes, luego a la casa comunal, pero nadie. Sólo un montoncito de leña que humea todavía, son las 12 am. Se supone que alguien nos ofrecerá alojamiento, pero ya es tarde. Buscamos un hotel medio limpio en el que mis plumas burguesas serán muy útiles.

6:30 am, todo el cañón rodeado de nubes. Llovizna, al pasar los carros sobre la carretera mojada se oye un chasqueo que deja una nube de gotitas lodosas. Margarita, con su atuendo trique sentada en la parada de autobuses nos espera. Julio anuncia con un carro de sonido que viene Marcos, poco a poco van llegando algunas personas. Margarita dice: "cómo quisiera tener una pancarta que diga: Bienvenido, pero ni escribir sé". Bernardo con su ironía característica le contesta, "pa qué, si ellos tampoco saben leer".

Va apareciendo la gente, también la policía, pero el ambiente es mucho menos beligerante que hace 10 años, el neozapatismo es una moda que ya casi nadie usa. Aparece la caravana al sur, subieron toda la baja hasta llegar aquí, o casi aquí. Un autobús plateado rayoneadito con las mismas leyendas que usaban las ligas rojas durante la guerra fría, al frente una miniván guinda de tan roja en la que va el sup.

Seguimos la pequeña caravana en un Mercedes negro que hace algo de ruido, no olvidemos que hoy andamos en pequeñoburgueses zapaturistas tercermundistas fronterizos. Bad mother fuckers drive black BMWs, decia Bukowsky. What kind of motherfuckers drive noisy Mercedes to a political meeting in a very poor comunity? Us.
I think of this as I rest my head against my very confortable pillow in the back seat.

No he traido nada, ni cámara, ni compu, ni grabadora, ni bolsa, ni cuaderno de notas. Botella de agua, chamarrita pateada, cajetilla de blacks. La gente baja de los carros a un tiempo, algunas personas de Ensenada, desde activistas políticos, sociólogos, gente de la Facultad de Ciencias. Una buena cantidad de la comitiva son chavitos zapatistas extranjeros y mexicanos. El look subversivo a todo lo que da, cámaras, una laptop vieja, video, aretes, piercings, peinaditos chistosos, celulares. Todos hambrientos de imágenes y de la panza (estamos, dijo la otra).

La hospitalidad de la comunidad de El Zorrillo sorprende. Hay una breve discusión sobre quien debe sentarse frente al templete. La ganan los anfitriones, han puesto las sillas para nosotros. Nos piden formar una fila, se sirve un desayuno. Pollo adobado, arroz, frijoles de la olla y tortillas. Sodas, café. Mas tarde llegará el mole. Todos se concentran en su desayuno cuando aparece una figura por detrás del autobús, nadie le hace caso a un hombre de barba canosa, kakis, una barriguilla incipiente, es igual que cualquiera, pero la voz. El hombre pide a una de las niñas de la comunidad un poco de agua para lavar algunas frutas.

Empieza el mitin. Una a una van subiendo las personas de la comunidad a presentar sus problemas. Que si la tenencia de la tierra, que si el trabajo de jornaleros en el campo, que si los niños tienen que dejar la escuela para trabajar en la siembra, que si el gobierno los quiere sacar de sus terrenos, que si los problemas de las mujeres, que si violaron a la hija y la dejaron embarazada y paralizada (se nos presenta a la bebita producto de la violación). Que si se fuerza la producción en el campo a costa de los trabajadores y de la tierra, que si los productos transgénicos, que si los amparos de las compañías para no dar seguro social, que si las reformas de la leyes, que si el gobierno quiere decidir quienes son indígenas y quienes no.

Mientras la comunidad expone, la comitiva de zapaturistas (los de las camisetitas del Ché y los labiecitos perforados y las pulseritas y las camaritas) discuten nimiedades igual que morros de la prepa frente a un profe aburrido. Que si el uso del celular, que si las risitas y las miraditas, y todo esto ocurre justo debajo de los ojos del expositor. Hasta que el hombre de las frutas se ha cambiado el atuendo: pantalones militares, botas con algo de lodo seco, camisa café. En lugar de carrilleras un cinto con tirantes en los que lleva todo lo necesario para un guerrillero de la comunicación, además de una bolsa de tabaco y una pipa encendida, por supuesto. La evolución del pasamontañas salta a la vista. Ni tejidos acrílicos o de lana (desde mi lugar, a unos tres metros de distancia) supongo que se trata de algún tipo de poliéster delgado.


La figura impone desde el momento en que hace su aparición, igualito que Batman, sin que nadie sepa de donde llegó y en el momento en que se va. El Bruce Wayne que lavaba frutas detrás del camión, se quedó allá, aquí ahora tenemos al mismísimo Subcomandante Insurgente Marcos. Que como Prince, decide cambiarse el nombre demasiado tarde: Nadie lo llama Delegado Cero. Nadie lo llamará así. Hasta las pancartas que lo reciben se hacen bolas, y lo llaman subcomandante 0.

Entonces si los zapaturistas sueltan el cel, y toman notas en los cuadernitos tan cute, llenos de stickers y fotos de la difunta comandante Ramona. Marcos también lleva cuaderno, ilustrado solamente con un Renoir.

Algo pasa al estar frente a una figura tan intimidante. Es el poder de los ojos. La boca siempre es un distractor, la nariz, la cara en si, el pelo, la sonrisa, las muecas. Pero los ojos, los puros ojos. Como las mujeres tras la burka, a quienes son los ojos los que delatan sonrisa, odio, tristeza. Ver los ojos y sólo los ojos es horrible. Evito la mirada casi en todo momento, digo casi porque la cercanía hace inevitable un cruce de miradas fugaz. Por fetiche propio, dedico largo tiempo a las manos. Como ya sabe usted, las manos me llaman y no le dedico atención a cualquier par, ellas solitas me buscan.

Reparo en la gorra que ha usado desde hace 12 años, llena de remiendos, desteñida y encogida, el paliacate ya no es rojo sino café, al verlo me recuerda la gabardina de cantinflas, o el desteñido cinto karateka de Soke Takayuki.

Marcos se ve reducido a un disfraz, pero a uno que infunde respeto, a una presencia intimidante. Lo veo, haciendo uso de su imagen para dar oídos a las denuncias de una comunidad. Ese fue su papel en El Zorrillo, nada de dar esperanzas, ni una expresión demagógica. Sólo escuchar, plantarse y permitir que hablara la gente de El Zorillo.



Lo veo rellenar la pipa unas tres veces pero no logro percibir el olor de su tabaco. Habla por teléfono, se para en primera posición, como las bailarinas, con las puntas de los pies ligeramente separadas. Echa un chingado, hace un resúmen de las demandas y las denuncias comunitarias, agradece el recibimiento, la comida, hasta que al final Julio, un Trique tragaños vestido en calzón de manta, huaraches y sarape, lo despide.

Entonces comienza la fanaticada, Marcos es rodeado, tocado, alabado. Los niños, los adolescentes le piden autógrafos y dibujos, él les pregunta: qué quieres que te escriba?
Todos quieren una foto y él se las toma todas, con quienes quieran, la gente no le permite avanzar, entre fans, grabadoras, micrófonos, peticiones.


Mantengo mis tres metros de distancia, el más reaccionario de los que van conmigo se acerca a estrecharle la mano y tomarse la foto. Me grita que me acerque, que me tome la foto.
--A qué viniste entonces pinche Lore?
--A escuchar -le respondo- a ver saca la cabeza Margarita que no sales en la foto.

Es el culto a la personalidad que representa una esperanza. Son las ganas de caudillos y de santos (de las luchas y de la iglesia), el redentor, el salvador, que se va igual que como llego, en un acto de desaparición.

(todas las fotos son de Louie Navarro). Para ver mas vaya usted:
It's a fact that my cronicas turn people on.
Un par de frases regaladas por Bruno Ruiz.

Women observe subconsciously a thousand little details, without knowing they are doing so. Their subconscious mind adds these little things together--and they call the result intuition.
-Agatha Christie

An intellectual is a person who has discovered something more interesting than
sex.
-- Aldous Huxley

domingo, 15 de octubre de 2006

Cuando me pongo borrachita casi siempre me da por la violencia, he golpeado carros con herraduras para caballo en un estacionamiento, he insultado a personas que quiero mucho. Afortunada o desafortunadamente, he hecho muchas cosas que no recuerdo.

También a veces me da por la cursilería, como todos los borrachos: lloro. Se cuenta que he obligado a mis amigos a tomarse de las manos mientras toca el mariachi, que abrazo, que agarro nalgas y pechos (eso lo hago en cualquier estado y hasta el momento no se ha ofendido nadie). Pero hasta hoy, creo que nunca me he acercado a decirle sus cualidades a nadie, ni a declarar mi amor, nada por el estilo. Las palabras no se le dan a cualquiera, menos los abrazos, pero una agarrada de nalga no se le niega a nadie.

Algunas veces en la vida se me han acercado borrachitos y borrachitas con intenciones de beso. Es extraño porque en general con el alcohol no me da por enamorarme. Me da por quitarme la ropa, eso si, pero sólo en privado. Hasta en el exhibicionismo hay que tener algo de recato.

Sin embargo: la cruda. Dolor de cabeza, cuerpo débil, cayéndose. Los riñones como pasas, la deshidratación, el sabor acaramelado en la boca, las manos temblorosas, la cara hinchada, la sed. Hasta el pelo se ve crudo (y da risa). Es una tragicomedia.

Casi siempre lo único que quiero es cortarme la cabeza, acabar con todo de una vez, pero hay dias en que me gusto, me caigo bien. Como hoy. Pensaba que este exagerado amor propio se debe a que la borrachera es como tomar unas vacaciones de uno mismo, dejar de pensar, deshacerse del lenguaje. Alejarse para volver. Luego algo se siente bien. La piel se cura. El baño es más placentero, agua sobre cuerpo derrotado. Caldito de camaron, cosas dulces, agua por dentro y por fuera, cama, encierro, un día gris, templado. Todo lo que quiero está aqui.
so very hang over

sábado, 14 de octubre de 2006

You could say that drugs are a game people get "hooked" on. Those who are addicted to card games or the roulette table always end up playing Russian roulette. Games and death, games and accidents, are related. When you play at chance, you are compelled to play and thus no longer free to play; and a physical or mental death occurs. Now video games or the more sophisticated games of tomorrow's virtual reality will induce this same desire for death. A desire to cross the boundary.

I am not a big player. What interests me today in the state of play is cybersex, because it seems to be the most extraordinary aspect of social deregulation. In addition to today's divorce epidemic --which can be attributed to other things than a lack of morality (I?m not playing the moralist here)--another type of divorce is brewing. Instead of living together, people now live apart. An example of this (without cybersex, but in an atmosphere that cybersex will cultivate) is the student couple who invited me to their wedding, and after the ceremony, went home separately. They told me, "This way we stay free." "That's great," I said, "your children won't be shocked if you get divorced one day because they'll have divided their time between your two homes anyway." Cybersex pushes this logic even farther. It?s not divorce, it's the disintegration of the couple. You don't make love anymore because it's dangerous, because sometimes there are problems--one person may not be very skilled or the situation may get messy. So you use a kind of machine, a machine that transfers physical and sexual contact by waves. What is at play is no longer the connector rod in its housing, but the loss of what is most intimate in our experience of the body.

The actor Louis Jouvet wrote, "Everything is suspect, except the body and its sensations." From now on, with virtuality and electronic copulation, even the body and its sensations will be suspect. In cybersex, one sees, touches, and smells. The only thing one can't do is taste the saliva or semen of the other. It's a super-condom.


--Paul Virilio en entrevista con Jeròme Sans, para leer mas vaya usted:

viernes, 13 de octubre de 2006

jueves, 12 de octubre de 2006

MUSEUM OF CONTEMPORARY ART SAN DIEGO PRESENTS POEM LINES ON PHONE LINES, FEATURING WORKS BY BINATIONAL WOMEN ARTISTS AND WRITERS



WHAT: Artists and writers from Tijuana and San Diego's La Línea (The Line), an interdisciplinary artist collective, will be featured on MCASD's phone system now through March 2007.



*Poem Lines on Phone Lines will feature artists/writers Abril Castro, Jennifer Donovan, Jen Hofer, Kara Lynch, Lorena Mancilla, and Margarita Valencia Triana individually during the fall and winter months.



*Each of the participating women has recorded her own poems for listeners to hear, with a new featured poet each month.



*Simply dial 858 454 3541 x9 to listen to La Línea's experimental literature either from any phone or as part of an extended Museum experience from phones set up in the galleries at MCASD La Jolla.



* La Línea is a binational feminist collective of women writers, artists, and theorists, founded in 2002 with the self-titled, collaborative publication.



*This project is in conjunction with the exhibition TRANSactions: Contemporary Latin American and Latino Art .



*Interviews with participating artists and writers can be arranged by calling 858 454 3541 x116.



WHEN: Now through March 2007

WHERE: On phone lines everywhere and in the galleries at the Museum of Contemporary Art San Diego, La Jolla, 700 Prospect Street



For more information, call 858 454 3541 (media contacts use x119) or visit www.mcasd.org .

Ver el sitio del Museo:
Instituto de la Cirugía Zodiacal, ya lo he mencionado antes, dice Monsieur B. que te rehacen el signo, te componen el ascendente, te hacen compatible a placer. Así, si el cielo donde naciste marca que el 2 de noviembre se conmemora un acontecimiento afortunado que te hará infeliz, la cirugía zodiacal puede resolver el problema. Al cambiar el cielo, el acontecimiento deja de afectarte. La cirugía zodiacal es revolucionaria debido a que las fuerzas del universo dejan de afectar al individuo, y es él mismo quien las manipula a su conveniencia. No debemos olvidar que el proyecto utópico para fundar el Instituto permanece hasta hoy dentro de los límites de lo imaginario.

Acerca de la posibilidad de cambiar el sexo, Monsieur B. también dice:

(sexo)
..la pequeña parte del destino que nos queda, nuestro mínimo de fatalidad y alteridad.
(1)

alter.alter.alter.alter.alter.alter.alter.alter.alter.alter.alter.

Habla tambien del jogging y el computering como estupefacientes en la medida que el cuerpo se convierte en una extensión que hace sentir, que hace soñar, que hace gozar. No un ser que siente, sueña, goza. Pensar en el jogging me lleva al treadmill, al spinning. El jogging, trotar por trotar, sin fuerza, ni destino, ni juego, con el único objetivo de hacer mover el cuerpo y de irse, para luego volver. El treadmill, correr, trotar, caminar sin desplazarse. El spinning, someter el cuerpo a una maquina de pedalear que no se desplaza, donde los mayores obstáculos son cuestas y carreras imaginarias cuyo único objetivo lógico es el cansancio (asi hago yo, busco el cansancio).

El computering... hay algo fascinante en el chat, la comunicación por escritura simultánea. No es hablar, no es escribir una carta, es un decir a la vez, la unión de palabras que forman una conversacion dentro de un lenguaje encapsulado en lo escrito tipográficamente, digitalmente, mecánicamente. Un lenguaje castrado. Y sin embargo es algo así como mandarse recaditos por debajo del mensabanco.

El empeño en desaparecer la negatividad, el dolor, el sufrimiento, lo feo, lo desagradable. Esterilizar, deodorizar, limpiar hasta de manera quirúrigica. La felicidad eterna niega la felicidad, la belleza total anula la belleza. Llegar al absoluto es un acto de desaparición.

Retirar al negro del blanco los destruye a ambos.


..una especie de leucemia
se ha apoderado de nuestras socieda-
des, algo así como una disolución de
la negatividad en una euforia bajo
perfusión.

...es un poco como el hombre que
ha perdido su sombra: o se ha vuelto
transparente a la luz que le atravie-
sa, o es iluminado por todas partes,
sobreexpuesto sin defensa a todas las
fuentes de luz. Así que nos hallamos
iluminados por todas partes por las
técnicas, por las imágenes, por la in-
formación, sin poder refractar esa
luz, y estamos entregados a una acti-
vidad blanca, a una socialidad blanca,
al blanqueo de los cuerpos como del
dinero, el cerebro y la memoria, a una
asepsia total. Se blanquea la violen-
cia, se blanquea la historia en una
gigantesca maniobra de cirugía estéti-
ca al término de la cual sólo existen
una sociedad y unos individuos incapa-
ces de violencia, incapaces de negati-
vidad. Ahora bien, todo lo que ya no
se puede negar como tal queda entrega-
do a la incertidumbre radical y a la
simulación indefinida. (2)


(1) J.B. La transparencia del mal, Los aconteciminetos supraconductores, p.51,52.
(2) J.B. La transparencia del mal, La blancura operacional, p.50.

(I shouldn´t read monsieur B. while I eat my breakfast)

miércoles, 11 de octubre de 2006

lunes, 9 de octubre de 2006

Usted sabe que no hago cadenitas electrónicas, ni respondo cuestionarios, encuestas y tampoco creo en sorteos imaginarios. Pero en vista que desde su blog la Ash me dejó esta tarea y que ella siempre me regala las frases más geniales (no me gusta entrar a ese bar porque se siente una vibra bien fea, parece que en cualquier momento van a matar a alguien, imagínate, me van a llenar mis botas de sangre... Es que mis botitas están bien perras, I don´t want them to get dirty).

En agradecimiento aqui lo tiene usted.


UNA CANCIÓN QUE TE ALEGRE EL DIA: Everyday is like Sunday, Morrisey. rodeohead, hard 'n phirm. Always on my mind, petshop boys. Cuando cumpla los 80, Liliana Felipe. Killer queen, Queen
UNA ROLA QUE TE DA EL BAJON: Somebody, depeche mode. Se me olvidó otra vez, Juanga.
ROLA CON LA QUE SE TE ANTOJE HACER DESMADRE: (no sé si hacer desmadre sea dar saltitos, si pide usted violencia creo que en general la música no me la provoca) Big in Japan, Tom Waits. Ni tu ni nadie, Alaska y dinarama. Don?t stop me now, Queen. Anarchy in the UK, sex pistols
UNA DE ARDIDOS: Maligno, aterciopelados. Piece of my heart, Janis Joplin. La diferencia, Juanga.
UNA PARA IR CAMINANDO: Singing in the rain.
UNA PARA NO IR CAMINANDO: redemption Song, Bob Marley.
UNA DE AMIGOS: Casi cualquiera de José José, Juanga o Lupita Dalessio.
UNA PARA QUE TE REGRESE A LA INFANCIA: Cantares, JM Serrat (I fucking hate that song).
UNA PARA SERENATA: 100 años, Esclavo y amo (Jose Alfredo y Javier Solis, respectivamente.
UNA QUE TE AVERGÜENCE TENER EN CD: (Conste, se habla de CD y no de archivo electrónico) Ojalá, te doy una canción, etc. Silvio Rodriguez.
UNA QUE TE GUSTARÍA CANTAR: La del moño Colorado (si alguien conoce la versión de banda de pueblo con violín y clarinete, sea tan amable de hacérmela llegar. Sólo tengo una versión con banda sinaloense y es bastane fea)
UNA QUE TE GUSTARIA QUE TE CANTEN: Ok, a mi no me canta nadie, las que pido a los grupos norteños: Mi casa nueva, Mi golondrina, Un puño de tierra. Tangos: Volver y Cambalache.
CON LA QUE TE PONES DEPRE: No entiendo la diferencia entre bajón y depre, imagino que son la misma cosa y que ya respondi a esta pregunta.
PARA PISTEAR: tres palabras, un nombre: Jose Alfredo Jimenez.
LA SOBREVOLADORA: No conozco el término.
EL EXITO POP QUE TARAREAS CUANDO NADIE TE ESCUCHA: No voy a responder a esa pregunta, cada quien con sus obsesiones. Bueno, hablemos del pasado: I try, Macy Gray.

Creo que este cuestionario está incompleto, hay muchas canciones que me gustan y otras que no me gustan que no entran dentro de ninguna de las categorías. Alguien debería hacer una version corregida y aumentada ¿qué es eso de la sobrevoladora? Si usted no sabe qué hacer con su tiempo, sea tan amable de responder el cuestionario.

sábado, 7 de octubre de 2006

Un poco de sabiduría.

Si no está, no existe.
-Bernardo Saldaña.

Una mujer no es un carro sin volante.
-Ron Glaubitz.

Esas son gringaderas.
--La India María.

viernes, 6 de octubre de 2006

I think I'm getting ready for the depression for when the tour's over.
But I really didn't feel emotional last night.
I know everybody else did...
but I didn't feel emotional because it was like it already ended for me.
It's like when you know someone's dying...
you have to make your peace before they die.
I've done this with close friends of mine.
I make my peace with it before it happens...
so I don't get really hurt.
And then when it happens it's like...
I don't feel anything.
But I know I'll feel something later.
I just don't know when that's gonna be.
I guess it's a protection device.
I hope I'm in a safe place when it happens.

--Madonna (en el inicio de truth or dare).
jueves, agosto 10, 2006
Por si no se han dado cuenta. . .

Hemos decidido
que postearemos
cuando se nos
hinche un huevo.

Gracias por su atención.
Publicado por Nepomuceno Ponciano @ 5:43 AM 80 comentario(s) ¡Un Click en y Envíalo a un Amigo!

Pinches Chinos:

jueves, 5 de octubre de 2006

Quince minutos de retraso. Musiquita pumpum. Me siento en la baika violadora.

--Aumenten la cadencia, den un toque de resistencia a la bicicleta.

La entrenadora no es de esas excercise freaks que gritan y sudan, al contrario, es una mujer civilizada que mira el piso mientras pedalea.

Frente a mi hay una chica nueva, hace un par de días la vi en pilates. A dos bicis, salta y se sangolotea como novata. Se le caen los pants y como usted se puede imaginar estar de pie pedaleando una bicicleta estacionaria convierte subirse el pantalón en una hazaña complicada.

Sudo. Siempre soy la que más suda en la clase. Al terminar salgo con la cara roja y parece que me agarró un aguacero. It feels good.

El pantalón continúa cayendo, la chica sigue intentando que suba. Pienso: hay una razón por la cual los pantalones deportivos tienen elástico o cinta: ella. A cada pedaleo se va descubriendo la muerte tatuada en su cadera. La muerte, vestida con hábitos y blandiendo la guadaña. ¿A quién se le ocurre ponerse a la muerte en la cadera? a ella. Debajo de la muerte un G-string azul turquesa se asoma sobre la orilla gris de los pantalones. Primero las tiras laterales, luego el trangulito, luego la tira del centro. Me concentro en mis calzones, algodón con algo de spandex para que no se anden cayendo, rayitas azul turquesa con verde pálido (por si le interesa a usted conocer ese tipo de detalles). Y como el asiento es casi invasivo y yo desconfío con fervor de los hábitos de higiene de los usuarios del gimnasio, llevo un pantiprotector, no vaya a ser ¿Que? No sé, pero no vaya a ser.

Estoy comoda, sudo, pero estoy bien.

--Izquierda, derecha, izquierda, derecha. Mantengan el pie plano.

El calzón de la vecina me tiene en ascuas. El spinning hace sudar todo el cuerpo. Y cualquier cosa; una bolita en el calcetin, un brassiere incómodo, un monitor cardiaco mal puesto es una tortura. No me quiero imaginar lo que ocurre dentro de los pantalones de la chica del tatuaje, pero si usted ha estado alguna vez en su vida dentro de una tanga de hilo dental, se puede imaginar de lo que le hablo.

miércoles, 4 de octubre de 2006



Ruda, siempre.


Los zapatitos de mi Ninis retratados por su tía Babi.


Por si algún chihuahueño(a) pasa por aqui. Presentación del libro de Omar Pimienta y exhibición fotográfica de La Clicka en Chihuahua, Chih. Aqui tiene usted los datos, si obtiene fotos, haga el favor de enviarlas a donde ya sabe.












(lorenamancilla@hotmail.com)

lunes, 2 de octubre de 2006

mes: septiembre
días: 30
Ciudad: Una (Tijuana).
Asesinados: 46

Promedio diario de asesinatos vinculados con el narcotráfico 1.53
Los amigos del barrio pueden desaparecer
los cantores de radio pueden desaparecer
los que estan en los diarios pueden desaparecer
la persona que amas puede desaparecer.

Los que estan en el aire pueden desaparecer,
en el aire.
Los que estan en la calle pueden desaparecer,
en la calle.
Los amigos del barrio pueden desaparecer,
pero los dinosaurios van a desaparecer.

No estoy tranquilo, mi amor
hoy es sabado a la noche
y un amigo esta en cana.
Oh mi amor,
Desaparece el mundo...

Si los pesados, mi amor,
llevan todo ese monton
de equipaje en la mano
Oh! mi amor
yo quiero estar liviano.

Cuando el mundo tira para abajo
es mejor no estar atado a nada,
imaginen a los dinosaurios en la cama.


--Charly Garcia.
(Los dinosaurios)