miércoles, 30 de enero de 2008

Hay uno que recurre al azar cuando el aburrimiento le impide escribir algo. Decido imitarlo, sin embargo yo no voy al azar sino a los números de siempre: el ocho, porque es mi favorito y el nueve porque es privado.

No tengo los diarios de Kafka a la mano ( y espero nunca tenerlos. A Kafka me dan ganas de agarrarlo a patadas) pero aquí, en el librero de al lado, tengo Sexus de Henry Miller (también a veces lo quiero patear, pero bueno, digamos que los autores no tienen la culpa cuando patear es lo de una).

El siguiente fragmento es el de la ocho.

Estoy enfermo de amor. Mortalmente enfermo. Un ligero ataque de caspa y sucumbiría como una rata envenenada.
El cuerpo me pesa como plomo, cuando me echo a la cama. Me sumerjo inmediatamente en el sueño más profundo. Este cuerpo, que se ha convertido en un sarcófago con asas de piedra, yace totalmente inmóvil; el durmiente se alza de él, como un vapor para circunnavegar el mundo. El durmiente intenta en vano encontrar una forma y figura que se ajuste a su escencia etérea. Como un sastre celestial se prueba un cuerpo tras otro, pero ninguno sienta bien. Por último se ve obligado a regresar a su propio cuerpo, a adoptar de nuevo el molde de plomo, a volverse un prisionero de la carne, a continuar presa de la apatía, el dolor y el hastío.


Lo que sigue fue tomado de la nueve.


Contemplo el paisaje contemporáneo. ¿Dónde están los animales del campo, las cosechas, el estiércol, las rosas que florecen en medio de la corrupción? Veo raíles de ferrocarril, estaciones de servicio, bloques de cemento, vigas de hierro, altas chimeneas, cementerios de automóviles, factorías, depósitos, fábricas de negreros, terrenos baldios. Ni siquiera una cabra a la vista. Lo veo todo clara y nítidamente: significa desolación, muerte, muerte eterna. Ya hace treinta años que llevo puesta la cruz de hierro de la servidumbre ignominosa, sirviendo sin creer, trabajando sin cobrar salario, descansando sin conocer la paz. ¿Por qué habria de creer que todo va a cambiar de pronto, simplemente por tenerla a ella, simplemente por amar y ser amado?
Nada va a cambiar, excepto yo mismo.


Y continuamos con la diez, sólo para demostrar que Miller puede parecer un optimista irremediable.


Después de haber echado una carta, subía al piso de arriba y me tumbaba junto a mi mujer y, con los ojos bien abiertos fijaba la vista en la oscuridad, como intentando leer mi futuro. Me decía una y otra vez que, si un hombre, un hombre sincero y desesperado como yo, ama a una mujer con todo su corazón, si es capaz de cortarse las orejas y enviárselas por correo, si es capáz de sacarse la sangre del corazón y volcarla en el papel, saturar a esa mujer con su necesidad y anhelo, asediarla eternamente, no puede ser que ella lo rechace. El hombre más feo, más débil, el hombre más indigno ha de triunfar por fuerza, si está dispuesto a dar hasta la última gota de su sangre. Ninguna mujer puede rechazar el don del amor absoluto.

lunes, 28 de enero de 2008



La Kara se comunica desde Beirut:

--Cómo está todo allá, escucho que no hay buenas noticias... ¿Estás bien? ¿Están todos bien? Cuéntame qué pasa ¿Es verdad que hay muchos problemas? -me da un link a un diario, el saldo de violencia del día en Beirut es siete muertos- Aqui todo esta mal también, fear is effective. Quiero hacer una intervención aqui pero todavia no se qué, cuídate chica, nos vemos pronto.




La Maggie se comunica desde Madrid:

"¿Qué te ha ocurrido? leo tu blog y sé que pasa algo, pregunto."

Los amigos gringos de Jenny le preguntan si al cruzar el bordo a Tijuana tiene que esquivar las balas.



Respondo, a todos.

Son varias cosas, entre ellas el invierno y la crisis económica, la violencia, por supuesto, pero es más una cuestión de conciencia porque conozco a mucha gente que no ve noticias ni lee diarios y que gracias a ello no tiene ni la menor idea de lo que pasa. Es un estado de placidez, bienestar, indolencia y negación, que debo reconocer me produce envidia.



Lo demás ¿Qué puedo decir? hay una sensación de encierro y de estancamiento. Hablando en términos periodísticos, hay una sensación de secuestro, que se olvida a momentos, pero más bien creo que el alarmismo es un trip mío. En cuanto los días crezcan, en cuanto regrese la luz olvidaremos todo.



(pronto subiré mas fotos, hoy están tardando mucho)

domingo, 27 de enero de 2008

--You're very lucky, you know, to work at a cigar shop that's accross form the beach. You are lucky.

sábado, 26 de enero de 2008

Aquel día explotó la llanta, después el mofle, luego vi como hicieron mierda a balazos la casita de la cúpula. Siguió la llamada:

--Hoy no. Mañana.

Quisiera hablar de las salidas de emergencia, pero no hay. Todavía.

Me dicen que espere, que aguante, el trabajo pues, que quiero y no llega.

Continuaré este post descubriendo los pequeños errores: tan dulces y tan solos, tan cursis, tan felices, tan desesperados.

(em y am, there is a big difference)

One must watch for mistakes, since they are our signature.

viernes, 25 de enero de 2008

Al salir les digo a los alumnos que quiero una tostada de pulpo, que me acompañe quien pueda. Todos, excepto dos, se suben a mi carro (de cualquier modo siempre les doy raite). Los llevo a mi puesto favorito, el que está al lado del muro que entra al mar. Nos sentamos en la barra de frente a la playa: Pablo y Humberto a mis costados, Carolina y Felipe a la Izquierda. Andamos con poco dinero, pero pedimos lo que se nos antoja, yo un agua mineral y una delicada tostada de tentáculos morados, yum! Humberto imita mi orden (reconozcamos el valor del muchacho). Hablamos, comemos, vemos la marea, la casi puesta de sol, las islas, en algún momento estalla la música en la rocola animándonos a poner coras, pero cruz-cruz, con el sonido de las olas basta.

Nos llueve al irnos.

En la nueva casita de Omar se respira café (es lo que me mantiene despierta ahora), hago un tiradero en el microondas, mi lugar es la esquina, mirando a la puerta, como cowboy. Siempre que quiero ir al baño hay alguien adentro. Miriam con los ojotes amielados resiste el rigor de la crítica a sus textos, sabe que es con cariño y que es buena, sus poemas al final quedan bañaditos y peinados. Me retiro a las 8:30, más de doce horas después de la última vez que vi a mi hija.

El miedo a la carretera sola resurge, chingado, tanto que me gustaba. Todo va cayendo en su sitio, la terapiadegrupo/tallerdepoesía sirve para aclarar lo que ya sé.

Aumento la apuesta pero ya no es a los caballos.

¿Y si ponemos un casino?

Street Hassle, Lou Reed, y le subo, pues qué. La carretera desaparece, el camino, yo.

miércoles, 23 de enero de 2008

(post que responde a lo que todavía no respondo)

Yo también ando estrenado vestidos y no quepo o no sé, se sienten extraños, pero eso no tiene nada que ver con lo que sigue.

Soy algunos kilos más pequeña que antes, la fiel talla 6 a la que pertenecí durante siete años se me convirtió de un día para otro en 4, la ropa me vuela o se me cae, la cara es un poco más blanda, me siento bien, estoy sana, pero soy menos.

Y a veces me despierto en la madrugada, me quedo una hora con los ojos cerrados con la esperanza de quedarme dormida de nuevo o de convencerme de que duermo.

Tengo muchas cosas que hacer, no tengo mucho tiempo de pensar durante el día, pero le tengo miedo a manejar sola, porque ahí es cuando sale todo lo que prefiero dejar como está.

Y he estado más autocrítica que de costumbre, buscando cosas que todavía no llegan, preocupada, moviendo todo de lugar, con una responsabilidad que molesta, que enfada como bolita en las medias.

Recuerdo los consejos de Tere, la hermana de Omar, y recuerdo lo que advertí desde mayo. Repaso, enjuicio, sentencio. Busco. Retomo la responsabilidad de supervivencia que perdí hace más de ocho años y no confío en nada mas que en mí.

En fin. No todo es sonrisas.

martes, 22 de enero de 2008

Cigarrillo de contrabando en el estacionamiento acompañado de café en thermo de Hello Kitty, música para sonrisas. Acercarse a la computadora donde los profesores checan hora de entrada. Detenerse frente a la ventana de las oficinas, ver que alguien en la escuela tuvo el detalle de anunciar los cumpleaños del mes, al centro, con el numero 17 está el nombre de una en letras azules. Asomarse y agradecer el detalle con una sonrisa, alejarse con los audifonos pegados a las orejas, subir al segundo piso, tirarse a esperar el timbre en una banca. Sobre un cuaderno preparar la actividad de hoy, asignar lecturas por alumno. Verlos aparecer uno a uno: pensar que casi los había olvidado, son más jóvenes de lo que lucían el año pasado. Recibir buenos deseos de año nuevo y saludos, puro sonreir.

En el salón una y sus alumnos sentados en círculo. Plática y plan para el semestre. Una se sirve café en la minúscula tacita del thermo infantil:

--Ahora vienes vestida de chica Ibero.
--Por qué, porque ando de rosa? por el thermo?
--Eres una chica Ibero.

Una y sus alumnos coinciden en la definición de la chica Ibero y concluyen que lo menos que hay en la Ibero son chicas Ibero.

Una ha elegido siete libros pensando en la personalidad y los gustos de cada alumno. Pasan dos horas hablando de los libros, los alumnos se emocionan, preguntan, quieren saber más, quieren que una les diga por qué eligió cada libro, una no les responde, sólo les platica emocionadísima sobre tramas, temas, personajes, estilos. Ellos se contagian y entienden: ah si, ese libro es para mí.

Sólo dos se quejan:

--Yo quiero leer algo de Isaac Asimov.
--No, compa, no me diga eso.

--A mí me desanima que me hayas recomendado un libro que no terminaste de leer.
--Mira, si quieres lo leemos juntos, te voy a decir por que no lo terminé, porque ese libro me empalagó, era como un platillo con salsas cremosas, demasiado adornado y a mí lo que me gusta es ver como cortan la carne, es cosa de gustos, pero yo sé que ese libro es para ti y si no te gusta lo cambiamos por otro, no te preocupes.

Es un buen inicio de clases, nos reímos, platicamos, se quedan casi veinte minutos después de que ha terminado la clase.

--Este semestre nos la vamos a llevar tranquila, porque el anterior les di mucha carrilla, no se sientan obligados a nada, no hagan nada a la fuerza, este mes sólo vamos a leer y a disfrutar de la lectura, a platicar de los libros, a escribir de los libros, esto no es sufrimiento, es puro placer.

(Una quiere pensar que los ha convencido, pero cómo saberlo)

De regreso la carretera a la orilla del mar y la baladita esa que se baila cuando una está muy borracha y se encuentra con ella en algun bar vacío, el campo verdeando por la lluvia, en el horizonte "El Coronel" y "La Mesa", los cerros emblemáticos del pueblo, no hay balaceras ni policías a la vista. La vida puede ser así, siempre.


(Chica Ibero: personaje estereotípico en las universidades privadas de México, cuyas características principales son la frivolidad y la ostentación de la riqueza)
¿Es posible entrar en los sueños ajenos?

Sueño una bienvenida-despedida rodeada de muchos de mis amigos en un pueblo perdido de Colombia o un set hollywoodense que simula parecerse a un pueblo polvoso centroamericano, también hay una chamarra roja para mí, un vestidor y un grupo de amigas que buscan ropa y que me recomiendan vestidos (yo no tomo recomendaciones de nadie para el atuendo). La bienvenida-despedida se debe a un nuevo trabajo que me llevará a algún lugar lejano, hay ambiente eufórico, todos estamos felices. Se acerca Uno que no es él mismo sino Otro y delante de todos me da un cuaderno, me ha escrito una carta con tinta azul turquesa, ya he olvidado las palabras pero hay partes en las que hace analogías de tabacos y amigos, recuerdo la palabra "incrustado", la letra desigual y asustada. Estoy sentada en un sofá rodeada de gente, él está de pie a mis espaldas observándome leer con cuidado, me mira abrir el cuaderno a medias para que nadie más pueda ver lo que me escribió, cuando voy a terminar la lectura acerca la cara a la altura de mi hombro derecho, piel morena, ojos nerviosos. Estoy contenta.

lunes, 21 de enero de 2008

Dice un innombrable que la violencia vinculada al narcotráfico es producto de una verdadera lucha de clases, cosas que ni los marxistas mas acérrimos soñaron jamás.

Me detengo y pienso en lo escuchado, hago una pequeña reflexión, recuerdo que los rojos siempre buscaban vincular sin éxito a la lucha urbana con la lucha campesina, sin embargo ahora el narco produce un fenómeno de guerrilla urbana bien organizada que tiene centros de entrenamiento (ayer encontraron uno en el sótano de una casa en tijuana), están armados, tienen fortalezas disfrazadas de casas en puntos estratégicos, pueden sostener una lucha a tiros de tres horas contra el ejército, la policia estatal, la federal y la municipal y todo ello es consecuencia de una lucha campesina, porque la droga se produce en el campo. Es interesante porque estamos hablando de una rebelión campesina que tiene como consecuencia una guerrilla urbana. Otra cosa interesante es que por lo regular este tipo de movimientos se dan en una sóla región del mundo, o en un solo país, pero en este caso se trata de un fenómeno que incluye a los países productores, a los de tránsito y a los de consumo. Hablamos de una revolución internacional (quizá intercontinental) desorganizada, sin teóricos que la escriban, sin héroes, sin banderas, sin manifestaciones, sin uniformes, sin historias heróicas de barquitos que llegan a playas inhóspitas, sin ideales, una revolución con fines puramente económicos, musicalizada por los tartamudeos de las armas automáticas y por los corridos norteños que recuerdan personajes y batallas.

domingo, 20 de enero de 2008


Friday, January 18, 2008

Cada que Tijuana se roba las primeras planas de los medios nacionales, mis amigos de otras partes de la República repiten la pregunta ¿No tienes miedo a que te maten? La respuesta es simple: No tengo miedo. En términos de probabilidades estadísticas, son muchas más altas mis posibilidades de morir en un accidente en la Vía Rápida o en la carretera libre a Rosarito que por la bala de un sicario. Aún en el supuesto imposible de que Tijuana fuera una ciudad pacífica, sus avenidas mal diseñadas, plagadas de baches e infestadas de conductores burros e infernales (casi todos sinaloenses by the way) son un desafío mucho más mortífero que el crimen desorganizado. Chequen las estadísticas. Aunque aquí los años tienen menos días que asesinatos, la realidad es que es todavía más la gente que muere en accidentes. Pero bueno, concediendo que habito en una ciudad un tanto cuanto violenta, admito que existe cierto riesgo a morir víctima de un plomazo, sea accidental o dedicado que para el caso es lo mismo, pues la bala igual agujera. Ok, digamos que me matan de un balazo por andarme metiendo en lo que no me importa, por jalarle la cola al Diablo o por estar en el lugar equivocado. ¿Cuál es el pedo? Si alguien me da escoger entre morir esta tarde víctima de una bala que atraviese mi cerebro y apague mi vida en un par de segundos o morir dentro de 50 años en una cama del Hospital General víctima de una insuficiencia renal, de un cáncer o de una diabetes, ¿qué elijo? No se ustedes, pero por sentido común señores, yo elijo que me maten. Bendito sicario, me ahorraría un dineral en medicinas, sufrimientos, sinsabores y mortificaciones a mis familiares. No entiendo por qué se considera el prototipo de la felicidad eso que llaman "morir de muerte natural", cuando por muerte natural se entiende vejez, decadencia extrema y enfermedad. Para empezar, toda muerte es natural. Lo antinatural sería que no existiera muerte y fuéramos una suerte de nosferatos eternos. Only Death is Real dirían los thrashers sanfransiscanos de Possessed. Envejecer significa decaer, significa sufrir y Dorian Gray sólo existió en la mente de Wilde. Si Juan Ponce de León de verdad hubiera encontrado la fuente de la eterna juventud en los pantanos de la Florida o si Mefistófeles de verdad vendiera pactos fáusticos en cómodos abonos cargados a la tarjeta de crédito, entonces sí, venga pues, elijo vivir muchos, muchísimos años. Pero haga lo que haga voy a envejecer, igual que tú. No le hace que coma frutas y verduras, que no fume, que me duerma tempranito, que camine diario. Decaes porque decaes. Luego entonces, evítate la pena de la podredumbre.



Daniel Salinas es reportero del periódico Frontera, su blog está en: www.cunadeporqueria.blogspot.com
marcelaomarabriljennygabymarcoelpinchebernardovictorlouloukeniaaislinnkarinalachiliscorazónverdeclaudianbabinosequienmás(nadiemeviobailarconelchileno,elpanchoyelcorazónenelbarvacío)

noerafiesta.muchosabrazos.tanquerayconaguamineralhastalas4:22am.brokemysixmontholdalcoholban.ihadforgottenabouthangovers.actualstateofmind:indesperateneedofchocolate.

viernes, 18 de enero de 2008

(yesterday)

--Tengo una cita.
--What do you mean?
--It's something im doing on my own, I can't tell you.
--I hate that, with you it's always secrets, well, good luck.

Suena el teléfono, salgo del carro para poder hablar. Me mira desde dentro, ventanillas arriba.

--It's nothing bad, don't worry, i just need to do this on my own. I need to drop you off somewhere, i'll come get you later, dont be mad.

(today)

Es una habitación pequeña en colores verdes, huele a recién pintado. Escribo con letra rápida y nerviosa, se agota la punta del lápiz, borro y vuelvo a borrar, pienso, reflexiono, escribo, escribo, escribo, tacho, señalo, comento, escribo. Veintidós páginas, una charla (I always apreciate black humor), cinco horas, veintidós dolores de espalda, estiro los brazos al techo y a las paredes, giro el cuello.

--¿Hubo pastel?
--Sí. 33.
Por favor dé click a la imagen que sigue.


jueves, 17 de enero de 2008

...Y a pesar de todo fue un cumpleaños lleno de paz. A los que me llamaron para felicitarme les dije:

--A ver, cántame.

Todos me cantaron (desde las mañanitas y el happy birthday hasta el perro lanudo de los Rockin Devils).
























Gracias.


No he puesto más noticias aquí porque son demasiadas, hay balaceras casi a diario, levantones, asaltos perpetrados por hombres vestidos de policía (ya se confirmó que uno de los asaltantes era en realidad un policía). Hace un par de días una casita miserable fue atacada por error en Tijuana, murió la madre, los hijos, algunos quedaron vivos, tenían tres dias de vivir ahí. Además tres policías fueron asesinados en sus casas en la misma operación.

Hoy en una de las zonas más circuladas de Tijuana hubo un enfrentamiento a balazos que duró varias horas, la zona fue cerrada, se hablaba de que un grupo de quinientos policías municipales y estatales se enfrentaban a un grupo que hombres que estaban refugiados en una casa y desde ahí disparaban contra los policías, poco tiempo después de que iniciara la balacera entró el ejército. Los vecinos de la zona fueron obligados a permanecer en sus casas, hubo cortes de electricidad y de teléfono, los niños de las escuelas fueron evacuados al auditorio municipal. Más tarde en la televisión veríamos pasar a los niñitos del kinder de tres, cuatro y cinco años corriendo pegados a la pared cubriéndose las cabecitas con las manos, algunos sólo tapandose los oídos, como si esas manitas pudieran protegerlos de un balazo o como si con la barrera de sus dedos pudieran dejar de oir los balazos que se escuchan al fondo. Imagínese usted a los policías cargando en brazos a los niños más pequeños, corriendo para encerrarlos en una casa más o menos segura y las madres histéricas llorando al no encontrar a sus hijos en la escuela.

Es un escenario de guerra, antes lo veía como un western clásico del sheriff contra los rateros, pero ahora no hay duda de que estamos en un campo de batalla, sin embargo vamos al cine que tiene asientos de piel y el starbucks tiene valet parking y tenemos condominios costeros endorsados por Donald Trump. Es un escenario de libertad, hedonismo, congoja, mortificación, bestialidad con música de AK-47. No exagero señores y señoras, vayan ustedes a los sitios de los diarios Frontera y El Mexicano, ahí encontrarán la información, fotografías, videos sobre lo que ocurrió hoy.

www.frontera.info
www.el-mexicano.info
www.zetatijuana.com
Las amigas de los alteregos persiguen a la que no soy.

From: neinergabriela@hotmail.com
> To: lorenamancilla@hotmail.com
> Subject:
> Date: Thu, 17 Jan 2008 22:32:49 +0200
>
> bueno ya tenes mi mail ,hacio que escribime voy a estar conectada manana a la noche despues de laS 7 HACI QUE SI ESTAS LIBRE conectate te te hubico te quiero saludar y sos mas dificil que el presidente so escribime.
> chau.


Y esta fue la respuesta:


Corazón, me confundes con la de Argentina o Colombia o Chile no sé. Somos varias tenemos emails parecidos, yo soy la de Mexico, si te comunicas con la correcta dile de este email y ella te explicará todo, es curioso como las Lorenas Mancilla del mundo tenemos un enlace a través de los amigos de las otras.

Un saludo para ti y las demás desde la frontera bajacaliforniana
L.

miércoles, 16 de enero de 2008

La velita mágica sobre el pastel naturista-antisocial en forma de corazón. ¿El deseo vale cuando se pide un día antes? ¿Y qué pasa cuando se piden dos? ¿Si sólo se cumplirá uno cuál de los dos será, el primero o el segundo?

Tres cosas:

1. No podría vivir en una isla.

martes, 15 de enero de 2008

Estallido, llanta trasera. Mis manos controlan el volante. Ni un poco de miedo.

(...)

Me asusté mamá, ya no tengo apetito.

(...)

--I think you should leave me.
--Why do you say that?
--Estoy salado, soy muy corajudo.
--ah.
El mar sonaba fuerte. Después de saltar una cerca me senté en un porche ajeno frente a la playa, sola. El brillo de la luna se reflejaba en la curvatura cóncava de las olas al levantarse, me saqué la bufanda del la chamarra para envolverme el cuello con varias vueltas. Saqué un cigarrillo que encendí con cerillos del perro. El frío empezó a traspasar las fibras de la ropa con lentitud hasta que a la mitad del cigarrillo la mano temblaba y el cuerpo daba pequeños saltos involuntarios luchando por generar calor en esa mezcla de brisa y aire helado. El mar negro con destellos plateados y espuma opaca me hizo pensar como sería estar ahi dentro flotando. En pocos minutos moriría sin duda, revolcada por las enormes olas heladas y brillantes.

Imaginé como se llenaría Pitcairn con mis alteregos y entendí que no pasará nada extraordinario fuera de la violencia cotidiana y de los pensamientos que simulan profundidad pero son igual de vacíos que una mente adicta a las telenovelas. Lo que no se narra no existe, ni ocurre, ni se recuerda.

domingo, 13 de enero de 2008



Si le queda cerca vaya a ver Disforia, obra escrita por Noé Morales Muñoz (próximamente se estrenará en DF). Además pásele a su blog: www.elmonodealambre.blogspot.com


Teatro del IMSS
Tomasa Estévez 800 esquina Cuauhtémoc
Colonia Moderna
San Luis Potosí, SLP

ESTRENO: 17 de enero

TEMPORADA: 21 al 31 de enero

LUNES A JUEVES, 20:00 horas.
Ha estado usted en el mercado de San Juan de Dios en mayo? Hace calor, hay puestos de pitayas (parecen pequeños cerebros sangrantes llenos de semillas húmedas, crujientes, dulces). En el segundo piso hay lugares para comer, no son restaurantes, sino más bien estufas y asaderos rodeados de una barra con asientos, la gente se acerca, come, paga y se retira a seguir con las compras de fayuca, piratería y mexican curios. En el tercer piso hay una larga sección de películas piratas a diez pesos cada una (le cuestan tres si compra más de diez; compré cincuenta, ochenta, no recuerdo, muchas).

Hoy entre los sobres de películas que tengo guardados en el cajón que hay debajo del mueble donde está la tele encontré la película que está a punto de terminar justo ahora, la puse sólo para que me acompañara mientras me vestía para ir a la playa: Stranger than fiction, no le tenía ninguna fe y como no ando por ahí revisando reviews, ver una película es siempre un volado. En fin, no sé en que termina pero ya me gustó.

(Final chafachafa)

viernes, 11 de enero de 2008

Noticias

Retiran licencia de armas
a policías de Rosarito
Fausto Ovalle
fovalle@frontera.info

Los agentes de la Policía Municipal de Playas de Rosarito ya no podrán utilizar armas de fuego, porque el Ejército les retiró la licencia oficial colectiva porque son los responsables de los crímenes que se cometen de Ensenada a Tijuana, señaló el comandante de la Segunda Zona Militar.

Sergio Aponte Polito destacó que los agentes de Playas de Rosarito están segregados porque son los responsables de realizar la mayoría de asaltos y secuestros del área Ensenada a Tijuana.

Destacó que los oficiales son los encargados de brindar protección a los narcomenudistas en el Quinto Municipio, lo que ha causado que haya tanta drogadicción en se municipio.

Con relación de los agentes de la Policía Municipal que han sido señalados de pertenecer al crimen organizado, apuntó que existen dos averiguaciones previas y que las autoridades competentes serán las responsables de las investigaciones.


Los que nunca aprenden a hablar español.

(y no somos 55,000, somos al menos 200,000)

jueves, 10 de enero de 2008

Teléfono, tarde de miércoles: mujermuyemocionada exclama que Britney Spears está en Rosarito, que la vieron los del Café De Volada, que no se quería tomar fotos con nadie y que andaba en una camioneta negra. Como al parecer a todos nos debe interesar los lugares que la mujer visita, hoy por toda la internet, los diarios y la televisión se repitió como un mantra: Britney está en Rosarito, Britney está en Rosarito, Britney está en Rosarito. Caigo momentáneamente en el trance y repito la frase con fervor religioso a mi hermana que acaba de llegar de visita: Britney está en Rosarito.

--¿Y a que vino, a comprar cristal en la Consti?

Lo interesante no es que una pop star gringa en decadencia cruce el bordo, porque da igual, lo interesante es que mientras sus compatriotas obedecen aterrorizados las indicaciones de los medios que les recomiendan no cruzar la frontera porque cosas horribles les pueden ocurrir, la muy famosa señora Spears camina al café y a las curios, compra piratería Gucci en el mercado y va tan campante huyendo solamente de los periodistas, ocultándose detrás de los vidrios polarizados de un Cadillac, sin asomo de miedo a que le vaya a tocar un levantón, le roben a punta de pistola el carro o se encuentre a algún integrante de la M o de la La Gente en algún crucero. Ignorance is bliss indeed.

(y no, no me encontré a la Britney ni llegó a comprar al shop -es que, aunque usted no lo crea, soy una persona moralista, no vendo pipas de crack-, así como tampoco he tenido de clientes al Bono, ni a la Oprah, ni a la Winslet, ni al Dicaprio cuando han andado por el pueblo. Mi cliente más famoso, y al que presumo cada que tengo oportunidad es el Profesor Jirafales, me compró con tarjeta de crédito una caja de Montecristo #2, nunca lo olvidaré)
Smoking is indispensable if one has nothing to kiss

(supuestamente lo dijo Freud)

Le encargo que por favor, si conoce alguna buena cita sobre fumadores o puros, me la haga llegar a lorenamancilla@hotmail.com o me la deje aquí en los comments. Gracias.

miércoles, 9 de enero de 2008

El 24 de enero de 2008 cumplimos cinco años la Batahola y yo.
Carta de cliente-compa.

Yeah, Mark was in Vegas over the holidays. But his transfer is to South L.A. I won't see him nearly as much, but our travel to Baja should be the same distance. Though he did call yesterday to say that he was declaring a moratorium on going down there until the gun fighting stopped.

Anoche en las noticias veía que por lo menos trece de los policías de Rosarito desaparecieron después de hacerse la prueba con el detector de mentiras. No los levantaron, ni llegaron los marcianos por ellos, simplemente se fueron, dejaron de presentarse a trabajar, huyeron. En las noticias de televisión se habla de que el atentado a las oficinas de la policía local fue perpetrado por los mismos policías inconformes con el nombramiento del nuevo director. Se dicen muchas cosas, ayer un capitán (o general, o alguno de esos señores que visten insignias de guerra) del ejército los acusaba de ser secuestradores, de que modificaban el armamento, de su vinculación con narcotraficantes.

Las noticias de las diez, pura nota roja: derrumbes, baches, secuestros, narcotráfico, policías, se siente un clima de desastre.
Mi amiga new age (todas tenemos alguna) entra a mi casa cargando una maleta. Qué bonita tu casa, se siente bien. It’s tiny Maritza, pero me gusta ¿Donde quieres hacerlo?
Aquí, no, mejor aquí ¿Tienes agua? tengo sed. Maritza abre su maleta, de ella sale un aparato que me recuerda las películas del Santo. También trae atomizadores, sales, cosas que no entiendo lo que son, pero supongo que tienen gran importancia para lo que está a punto de hacer. Es una noche fría, pero no dentro de mi casa, se quita el abrigo, viene vestida de negro, encima de su ropa lleva una batita de enfermera verde navideño poblada de pequeños Mickey Mouses asomándose detrás de unas ramitas. Coloca el aparato a mis pies, ha llenado un recipiente con agua caliente en la cocina, hay cables, un electrodo, un cinturón que me dice contiene ceniza de bambú de cinco años, también hay un brazalete, todo está conectado al aparato y todo ello funciona con electricidad.

Sumerjo los pies dentro del agua, en medio de ellos está el electrodo, me indica que me ponga el brazalete y me ayuda a colocarme el cinturón plateado que contiene la ceniza. Uy, te va a dar diez vueltas. A ver, vas a sentir calientito ¿Cómo está el agua? Ya hizo contacto, el amperaje me lo marca aquí, relájate. Empiezo a sentir un piquete incomodo en la muñeca, bajo el metal que hace contacto con mi piel, me pregunto si está midiendo los latidos de mi corazón, observo el agua, sólo puso una pizca de sal. El electrodo actúa, salen burbujas minúsculas que hacen que el agua cambie de color, primero naranja con algo de sedimento un poco más claro, hay partículas flotando alrededor de mis pies, después de un rato el agua se torna café y va al verde oscuro, huele a oxido. Un poco mas de tiempo y aparecen pequeños pedazos de una película amarilla, flotan, más tarde el agua se torna negra con burbujas que permanecen flotando sobre la superficie, parece un pantano, parece que en cualquier momento va a aparecer un sapo o una culebra, estoy segura que si dejo el agua en el recipiente hasta mañana, puede aparecer un feto de dinosaurio. Saco los dedos un poco, los observo y pienso que no me creo nada, según la teoría que me explica Maritza, todo eso que veo en el agua ha salido de mi cuerpo, me habla de iones y de química, de cargas eléctricas en las células, de alcalinidad y acidez, del hígado, de los pulmones, de los riñones, de los intestinos, de la contaminación ambiental. No me creo nada, pero el baño caliente de pies me relaja, aunque el piquete eléctrico en la muñeca derecha era bastante molesto, por fortuna ha disminuido o ya me he acostumbrado. Treinta minutos, la máquina emite un sonido anunciando que es tiempo de sacar los pies. Maritza enguanta con látex las manos, toma con cuidado cada pie y lo enjuaga con un atomizador, luego lo envuelve en una toalla. Me dice que sólo había visto un agua tan negra, burbujeante y sedimentada como la mía. Que solamente a su mamá le queda igual que a mí. Pienso en su madre, es una mujer tres veces mayor que yo, debe tener noventa años.

Después de tirar el agua y desinfectar sus máquinas vuelve a mis pies, se ha quitado los guantes y con un poco de crema empieza a dar un masaje fuerte, cada dedo lo recorre y sacude la mano hacía atrás como si retirara la piel y la arrojara al suelo detrás de ella, pasa por la planta y los tobillos, sube a las piernas, solo debajo de las rodillas, me duele un poco, pero tolero. Al terminar me indica que me ponga los calcetines y no salga al frío. Empieza a hablarme de otras cosas, de acupuntura, me pregunta si le permito que me ponga unas agujas en las orejas, lo dudo, pero al fin le presto mis orejas, clava dos tachuelas minúsculas en la oreja derecha y una en la izquierda. Aquí esta el hígado, aquí los pulmones, aquí esta la emoción, te voy a poner una. Me duele sólo el punto donde está la emoción y me duele mucho. Me dice que yo misma sea quien clave la aguja, la presiono y me duele más, siento la molestia firme en el cartílago, pero clavo con fuerza. La emoción duele, a aguantar, ni modo de acobardarse.

Ya que estamos en ello quiere continuar, aplicarme una terapia a la que llama neural, se trata de una serie de inyecciones directamente en los músculos, pero le digo que mejor lo haremos en otra ocasión, las inyecciones me dan pánico. ¿Cuánto te debo Maritza? Nada, tu eres familia ¿Cómo crees que te voy a cobrar? Pero, pues, es tu trabajo ¿Cómo no me vas a cobrar? Así como lo estoy haciendo. No es nada.

Se va. Me quedo pensando en aquella noche que la encontré en el teatro, iba sola y yo volvería a casa sola. Sin pensarlo mucho nos fuimos al after por vino, fumamos en el jardín, las dos transformadas en groupies de Jesusa Rodríguez y Liliana Felipe, ella se acercó a la mesa de la cantante a pedirle que le firmara un disco, luego nos tomamos fotos de fans con las performers muertas de la risa. La Jesusa agarrando cura porque detrás de nosotras había un letrero que decía “Caballeros”, seguro pensaron que yo y Maritza éramos novias.

lunes, 7 de enero de 2008

(Cuando no te llueve te llovizna)

El pueblo cada vez más infame: el año pasado hizo su debut en el periódico El País, de España. Este año irrumpe en Yahoo news y The New York Times, no diré de qué se trata, ya se lo puede usted imaginar, meter miedo, poner la economía a la baja, más preocupaciones y endeudamientos para los que trabajamos aqui. En fin, de peores cosas nos hemos salvado.

Parece territorio de guerra, soldados circulando a pie y en camión, policías estatales y federales (los municipales fueron desarmados con el objetivo de registrar sus armas, hacer estudios de balística y ver en qué se han metido o se van a meter). Aquí Policía y malandro son sinónimos, qué le puedo contar, de los dos que aparecieron bien heladitos debajo de un árbol cerquita del cañon donde corren los arroyos a los que me llevaba mi mamá cuando era chica, del miedo, del exilio a California, y que paradójicamente, entre la poca gente pesada o pesadita que atrapan, constantemente se encuentran ciudadanos de EU.

Miss D platica frente a una rosca de reyes que no tiene hueco al centro que vive muy tranquila, que no siente amenaza alguna, casi no lee los periódicos. Al salir de su casa en Rosarito escucho al mar con fuerza, como suena cuando llueve, el aire huele a sal, no encuentro un solo carro al salir de su colonia. Seguramente la gente descansa o se resguarda en casa, no a todos les gusta mojarse.

sábado, 5 de enero de 2008

miércoles, 2 de enero de 2008

The popcorn is almost ready. The pancakes, I dont know, I used to love them but the take so much time and energy, and then the kitchen is all messy, and there's a sticky bowl and a burnt pan that i have to clean up, and by the time I'm done, everyone left, the pancakes are cold, and I eat them alone in a very deep silence, it's depressing. I had waffles the other day, and they were good, crunchy, warm, just a little sweet, but I don't really care for them. I guess i just need to take my time, and do what I must, let somebody else clean up after me. And hope for patience.

martes, 1 de enero de 2008


Twister y origami.

No escuchamos los disparos de las automáticas en el viento recalentado por un microondas descompuesto.

Los alteregos salieron a borbotones, una se sentó a mi lado, otra sobre mis piernas, había como cuatro detrás de mí y algunas corriendo alrededor, abriendo la puerta, molestándome, dejando escapar al humo. Las pequeñas saltaban sobre el techo y las minúsculas se metiron a mi bolsa a jugar a las escondidas con los alters que ahí tienen su casa.

Feliz en uno de los extremos de una colonia que se vuela las manos con pirotecnia barata. Feliz sin gota de alcohol en el cuerpo, con un poco de repulsión al recordar la manera en que el Don se empina la cerveza y la bebe en éxtasis con los ojos cerrados (hay algo de dignidad, de orgullo o de placer al decir "no gracias" cada que me dice "échate una mija"). Felices todas aunque en el twister los brazos y las piernas imaginarias son trampa y porque siempre hemos estado del lado de los que van perdiendo.

O
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