martes, 28 de agosto de 2007




¿Cuánta cocaína pasará por este aeropuerto? me pregunto en la cafetería donde no se puede fumar y los muffins son solamente de chocolate. Estoy en una mesa para antisociales; minúscula, con una silla solitaria, en una esquina desde la cual se domina el resto de las mesas. Leo, o finjo leer al tiempo que observo a mis vecinos instantáneos comer huevos divorciados y tortillas de maíz. A mi lado un hombre come inclinado sobre su plato con los codos puestos en la mesa, la espalda extendida en un gesto canino. Lo veo y pienso en el pastor alemán que murió por culpa de una perra, comiendo abrazado de su plato de croquetas. Lo extraño.

Llevo cuatro Lucky Strikes de emergencia en el bolso que me prestó la Ash (a pesar de que no fumo). No sé estar sola en edificios, aeropuertos o aviones. Nunca sé que hacer con las manos, o con los pies, no sé donde detenerme y qué decir si alguien me pregunta algo, no me gusta hacer plática ni sonreírle a la gente. En general, lo que hago es llevar un libro y clausurar al resto del mundo o anular el sonido de los zapatos sobre los pisos pulidos, brillantes, generalmente grises, con música. También me gusta ser la última en abordar el avión, detesto hacer la fila, chocar con la gente que pelea con el maletero. Prefiero quedarme sentada, como si no esperara, o ir al baño, peinarme, revisar que los dientes no tengan algo pegado, hasta salir y ver que la fila desapareció, que todos se han sentado, que la lucha con el maletero cesó y es posible prepararme para el vuelo.

Despegar siempre es emocionante, me gusta ver las cosas de la tierra haciéndose chiquitas: la miseria y el desmadre de Tijuana contra el sprawl ordenado y simétrico de San Diego. Me coloco en el asiento, el cinturón de seguridad, la bolsa debajo de la silla de enfrente, apago el ipod para que no me regañe la azafata y espero sentada en el centro de una hilera de tres. Odio quedar atrapada entre dos desconocidos, sin poder poner los codos en el descanzabrazos. No sé por qué no se me ocurrió decirle a la que me documentó que me pusiera en ventana o pasillo en lugar de ponerme en medio de estos dos. A mi derecha un señor que de seguro va a visitar a su familia, a mi izquierda un muchachito que parece nervioso, lleva pins en los pantalones y el pelito un poco largo, es moreno y muy flaco, quién sabe a qué va. Volamos, nos ha tocado un piloto temerario al que le gustan las montañas rusas. Me encierro entre libro y música, leo un relato que habla de alguien que va a Gómez Palacio, en algún momento aparece una de esas funcionarias culturales rancheras solitarias que lloran y le cuentan su vida al que sea. Me río y me olvido de que no puedo moverme.

Las azafatas pasean el carrito de alimentos que en otro tiempo llevaba platitos de juguete con comida caliente y ahora sólo tres botellas de plástico: pepsi, 7up y agua. En mi hilera sólo el señor de la derecha acepta el ofrecimiento, pide algo transparente que no logro identificar, no pongo atención hasta que la bebida pasa sobre el muchacho de la izquierda y sobre mí, el avión se mueve un poco y la azafata le tira algunas gotas al muchacho en el pantalón, no se disculpa ni le da una servilleta. Él se sacude la humedad, pero es en vano. El avión empieza a bajar después de una hora de vuelo, me extraña, en mi boleto no decía que había escalas. El de mi izquierda se pone un poco nervioso, parece que no le gusta volar, dudo en preguntárselo, finalmente pienso: a mí qué me importa. El avión se inclina de nariz. Volteo hacia el de la izquierda y le pregunto si sabe donde nos dentendrémos. Hermosischo, me responde con un cantado argentino indiscutible.

Hago memoria, recuerdo que voy a un festival de música y que de mi aeropuerto sale un dúo argentino-tijuanense que va al mismo festival que yo. Me sorprende la coincidencia ¿Cuántos Argentinos habrá en Tijuana? ¿Quinientos? ¿Seiscientos?

Tardo unos segundos en preguntar si él es la mitad del dúo, pero al fin antes de aterrizar le digo.

--Tú estás en Faca?

Su respuesta confundida lo confirma, le digo que vamos al mismo festival, que el organizador me había dicho que saldríamos en el mismo vuelo, me dice su nombre y me da la mano, me pregunta a qué voy si soy periodista o qué (como usted se puede imaginar no me veo muy rockstar que digamos). Siempre es difícil responder. Qué puedo decir? Voy cargada de tubos dentro de los cuales van enrolladas fotografias para una exhibición, llevo un CD que usaré para presentar un visual de La Línea, y ya, conoceré a mi más antiguo amigo imaginario: Toño Rotuno, director de la revista Taladro y organizador del festival de música.

Mi vecino de asiento me confiesa que tiene miedo de volar. Yo evito contar historias de terror, aunque tengo varias. La plática se convierte en un cuerpo que toma distintas formas, el vuelo pasa rápido. Me cuenta la historia de su banda: ella en Tijuana, él en Bariloche, se hacen amigos imaginarios, hablan por chat y se escriben, ella le manda clips de su voz, él hace música y le añade la voz, después de cinco años ella monta un show, empieza a tener tocadas sin él físicamente, sólo su música y una foto. Faca empieza a tener exito, tanto que son firmados por una casa disquera. Él continúa con su trabajo de diseñador gráfico en un diario, su vida es normal, entre el lago y la nieve de Bariloche, contando las horas muertas de la navidad y el año nuevo, que son los días en que hay que esperar las noticias que no llegan. Facundo (así se llama el de la izquierda) no se cree nada hasta que le llega una cajita felíz con flyers y cositas de su amiga imaginaria, al poco tiempo descubre un email con un boleto de avión para lo que será el primer vuelo de su vida y la presentación de su disco en el DF.

Estoy sorprendida, debe ser muy extraño pasar del plano imaginario al real (o hiperreal, como usted quiera nombrar a ambos), más cuando se trata de trabajo. Le pregunto si hace mucho que está en México, me responde que sí: un mes y medio (sonrío, un mes y medio no es nada, en ningún lado, ni siquiera en el espacio imaginario). Hablamos hasta que se nos acaba el aire y tocamos tierra en Monterrey. Hay un momento en que quiero citar a Fight Club y decirle: you are by far the most interesting single serving friend I ever had. A pesar de que estamos en un vuelo con sodas tamaño family size.

Nos recibe la frescura del aeropuerto de Monterrey, me dedico a enviar mensajes de texto mientras camino sin ver al frente, como hormiga dentro de la fila. Toco la pared-ventana, está ardiendo, me preparo para el calor del falso y relativo norte. Me despido de mi single serving friend en la banda de las maletas. Encuentro camino al baño a la imaginaria amiga imaginaria: Valeria, aka Faca, una rubia sonriente, atenta y estresada. La última despedida ocurre en una banca, yo sentada frente a la maleta enviando mensajes de texto o hablando por teléfono, ellos en un carro de ventanas oscuras. Sólo puedo ver el movimiento de sus manos diciéndome adios.

Jenny, que se encuentra en Monterrey ofrece su carro rentado para ir por mí, siento la necesidad de encender uno de los luckys en la espera, pero no tengo con qué. Me distraigo peleando con la maleta un rato. Yo había puesto un encendedor ahí, estoy segura, era morado por qué será que los morados son los últimos en venderse en la tienda. ¿A qué se deberá el prejuicio, tendrá que ver con Prince y Purple Rain? Sepa.

Nunca antes estuve en Monterrey, Gaby va dándome el tour rápidamente, veo el cerro de la silla y por primera vez se me antoja escalar o hacer hiking. Pienso que si esas montañas rodearan Tijuana ya habría llegado algún grupo de paracaidistas a tomar posesión y declararlas rincón libre de la patria, así como Uno declaró mi recamara, antes de que los dos empezáramos a hablar en plural. Muero de hambre, me dan a escoger entre Quecas de la doña o empanadas argentinas. Gana la segunda opción, es un restaurante fresa lleno de posers y de letreritos que dicen reservado, llevo todo el día sin comer. Salí de casa a las 9 am y son las 8 pm, estoy exhausta. Me atraganto de chimichurri con cuadritos de pan. Lo que sigue es complicado de narrar, algo de un filósofo español y la presentación de su libro, gorrear un par de copas de vino y sacar el abanico para que mi propio sudor me refresque, hablar con una de las editoras de El Billar de Lucrecia y festejarle su lema: “Leer es sexy”. Luego tomar un camión que después de 4 horas me dejará en el destino de los próximos días: Victoria.

No sé si es la película lacrimosa del autobús, los recuerdos, o el vino, pero me pongo triste y pienso en lo hija de la chingada que puedo ser a veces. Juego al arrepentimiento pero no me sale. Ya he dicho antes que soy una mosca muy viva y latosa como para hacerme la muerta. Trato de dormir pero tampoco. Mi compañero de asiento es mucho menos interesante que el anterior, a mis espaldas un hombre trata de conquistar a una morrita que no sabe como callarlo. Me agarro del bolso de la Ash y lloro. Por ridícula y porque tengo sueño y porque estoy en un camión rodeada de extraños y porque me quito mi collar de lapis y porque mi vecino va jugando con su sombrero en la rodilla, y porque no veo la hora de llegar a una cama.

Vigilo el tiempo en el teléfono cuando veo un montón de luces a lo lejos. Pero si me habían dicho que Victoria era un rancho. Ha de quedar pasando esa ciudad de seguro, además apenas van tres horas y media y se supone que son cuatro de camino. ¿Por qué andas llorando en público? Que ridícula, quién sabe qué pensaría de ti el del sombrero. ¿Qué me importa? lloro donde quiero y con quien quiero, además esta gente nunca en su vida me va a volver a ver, seguro nomás van a llegar a su casa a dormir, quizá alguno recuerde algo, pensarán que se me murió alguien o yo qué sé. Además con la oscuridad del bus es poco probable que alguien se haya dado cuenta, estás loca. El conductor interrumpe la alegata que tenemos todas, anuncia que el viaje está por terminar, por fin Victoria.

Recibo una llamada, la poco familiar voz del Toño me dice que llega por mí en unos minutos, oigo en el fondo el grito y la risa de una mujer que celebra algún chiste que él me dice y que ahora no recuerdo. Cuelgo. Salgo de la terminal con mi maleta, abrazando los tubos de fotos. Se acerca una miniván negra con dos caras sonrientes. Estoy a punto de ser atropellada por un taxi al cruzar el estacionamiento, Toño baja de su carro, es más alto de lo que creía y mayor, ya había olvidado su edad, seguramente él se lleva una impresión similar al verme. No hay abrazo, sólo el beso en el cachete que se le da a los amigos de siempre. Me presenta a Janet, una fotógrafa tatuada de caderas frondosas que tiene el piso de la minivan poblado de botellas de cerveza vacías, son las 2 am, llevo quince horas de viaje (restando las dos horas de diferencia), necesito dormir.

En casa de Toño nos recibe su perro el Bart, al abrir la puerta alcanzo a percibir un cuerpo sobre el sofá, no saludo ni digo nada, no son horas. Me voy a un cuarto al fondo, Toño enciende el aire acondicionado, me indica donde está el baño y desaparece. Observo la habitación en la que voy a dormir: almohadas chaparritas, una cortina gruesa en la ventana, me rodean las cosas personales de una mujer. Por la mañana descubriré que el cuerpo que vi en el sofá era la madre de Toño que en un gesto de hospitalidad me cedió su cama. Hay cosas que nunca sabré cómo agradecer.

La sede del Taladro Fest es el museo Tamux, en un cerro, rodeado de albercas y canchas de fut, hay un cine planetario y un audiorama. El día es cálido, azul, con nubes nítidas sobre la ciudad-cazuela. Arbolitos, mucho verdor, tanto que en algún momento se menciona la palabra dengue. Morgan, Janet y Una somos los incipientes curadores de la exposición de foto. Muertos de hambre (literalmente) nos llevamos la chinga de medir paredes y nivelar fotos. Empieza el fest con una plática a la que le dicen conferencia en la cual presento los proyectos de la Clicka y La Línea, luego al concierto.

Al llegar al audiorama o concha acústica, como la llaman allá, se escuchan los cascos de los caballos. La policía montada rodea el espacio del concierto, hay guardias vestidos de rojo. Es cómico, la gente bien tranquila, sentada, escuchando y los policías con sombrero, pistola, macana (y seguramente látigo), aburridísimos montados en sus caballos.

Dos días de música: Veneno para Las Hadas, Re-ja, Voz Fugaz, Espora, Electrica Miami, Los nasty Loren, David es Azul, Little Claw, Times New Viking, Faca y no sé cuantos más. Dos días de robarle los cigarros a Betopop, de contrabandear cerveza. Dos noches de after party en La Buena Vida; un restaurante en una casa vieja con jardín al centro. Terminar la noche acostados todos sobre el tapete, rodeados de botellas vacías de cerveza Indio, viendo el cielo debajo del árbol hasta que el amanecer hace las hojas transparentes.

En algún momento, sin darnos cuenta, Janet y yo formamos un equipo de apoyo, nos hacemos llamar las Dream Team: vamos por zapatos cuando a alguien se le rompen, recogemos bandas en la terminal, llevamos gente al hotel, vamos de aquí para allá en un nada glamoroso y muy divertido servicio de Go for. En alguno de los viajes Janet tiene la estupenda idea de pasar por un drivethru de cerveza, que es una especie de garage rodeado de bloques de hielo. Hace tanto calor que entregan el sixpack en hielo: la felicidad congelada en una bolsa de plástico.

Vamos por Faca al hotel. Facundo descansa, Valeria revisa que no se le olvide nada. Janet sugiere fotos, pide saltos en la cama. Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete saltos, más arriba, hasta el techo, hasta que truene la cama y, señoras y señores: la cama truena. Empieza el viaje al Museo, no sé si el calor es húmedo o seco, pero le agarro cariño a estar dentro de un carro con aire acondicionado. Bien sabe usted que me jacto de mi desconocimiento musical, sin embargo me da curiosidad ver el show de Faca. Toño me ha dicho que los requerimientos especiales para su presentación fueron confeti, globos y espuma en aerosol, algo bueno debe salir de eso.

Valeria en su vestido multicolor (que según sus propias palabras es estilo Lila Downs, aclara que el de Paquita la del Barrio lo usó la noche anterior en el concierto de Monterrey), se arrodilla en el escenario ordenando sus props: lentes gigantescos, un antifaz, equipo de fiesta. Nada de pose, es una profesional preparándose. Empieza la música feliz de Facundo. Valeria canta sin aliento, en el aire globos, espuma, confeti, estoy embobada con la sonrisa idiota y feliz (como si hubiera una diferencia), quiero que todos los vean y los escuchen, mis alters quieren llamar por teléfono a todo mundo.
Valeria trae un desmadre, es como una mezcla de Gloria Trevi, Paquita la del Barrio, Cindy Lauper y Gwen Stefani (Perdone usted lo chafa de las referencias pero yo soy muy mainstream). Facu es maravilloso: se deja cubrir de espuma, corre, le pica a la compu, levanta la guitarra y no pierde ni un acorde. Lo que más me gusta de una tocada es ver a los músicos disfrutar de lo que hacen, es el caso con Faca.

Estamos agotados y eufóricos, Valeria nos dice: ¡Heeeey, aplaaaaaaaaudan!. Alguien grita desde el fondo: ¡faltan quince para las doce!, Janet y yo nos miramos alarmadas, Faca debe estar en el autobús a la hora de cenicienta, y nosotras debemos llevarlos, corremos detrás del escenario donde hay fiesta de groupies, autógrafos y fotos. No sabemos la hora pero cada vez falta menos para las doce, hay que correr. Al subir al carro faltan ocho minutos que rápidamente se convierten en siete, Janet al volante transformada en un cafre, se pasa altos y semáforos en medio de un vértigo que produce risas incontrolables, en los vados gritos, en los topes ¡agárrense! ¡Faltan seis minutos, no van a llegar! ¡Ya quédense! Grita Laura ¡Se pone bueno el after! Dice Beto ¡mañana se van! Decimos todos. Llegamos a la estación tres minutos antes de que salga el autobús. Janet no sabe si meter parking o seguir corriendo. Nos quedamos tranquilos como mamá alcoholica que acaba de dejar a sus hijos en el camión de la escuela.

Es muy distinto el regreso, Janet vuelve a su personalidad risueña y tranquila. Ya no hay gritos, todos estamos cansados. Sigue disfrutar de la música de Little Claw y Times New Viking. Descanso la cabeza en las caderas de Janet que juega con mi pelo. Laura me pregunta como estoy, a ella le gusta hablar y lo hace muy bien. Yo escucho, creo que soy buena para eso. Tras una larga pausa, sintiéndome plácida como gata bajo los dedos de Janet, le digo a Laura:

--Estoy



muy



bien.

domingo, 26 de agosto de 2007

Y nosotros fuimos los que notamos el anillo en la mano de Karla.

--...
En la escuela de mi hija los niños de segundo grado deben llevar sus libros cubiertos de un forro color naranja. Lleva diez libros que la escuela vende en un paquete de 200 dlls (maldita sea, sin contar la inscripcion y la colegiatura, todo sea por la educacion de Ninis), además tambien lleva el paquete de libros gratuitos que emite el gobierno. La madre (una) forra entre dieciocho y veinte libros cada año. Hoy llevo siete libros cubiertos de un naranja fosforecente y alarmista.

El paquete de libros incluye una pequeña bolsa de editorial Alfaguara que contiene algunos cuentos, los saco sin mucho interés hasta que encuentro Cuento de hadas para conejos, de BEF. Es un libro de pastas duras, con ilustraciones de Israel Mejía. Muy bonito, brillante por fuera y sombrío por dentro.

A BEF lo conocí en mi primer viaje al DF y nunca más lo volví a ver, he sabido de él sólo de lejos, en aquel tiempo él hacía diseño gráfico para Complot. No sé de qué hablamos pero me cayó bien.

No sé que haga hoy pero me da gusto que a mi hija le toque leerlo. El libro está dedicado para alguien que nunca dejo de ser niña. La dedicatoria me hace pensar en cuándo fui niña y si lo sigo siendo: no, nunca, por supuesto. I've always been old.

(No lo forraré de plástico naranja, me vale lo que diga miss Rossy)

sábado, 25 de agosto de 2007

jueves, 23 de agosto de 2007

La metamorfósis del Vampiro.

La mujer nos decía, con su boca de fresa,
retorciéndose, cual serpiente en las brasas,
oprimiendo sus senos sobre el duro corsé,
estas palabras impregnadas de almizcle:
"Yo tengo el labio húmedo y conozco la ciencia
de perder en el fondo de un lecho la conciencia;
enjugo todo llanto en mis senos triunfantes
y hago reír a los viejos igual que a los infantes;
Sustituyo, para quien contempla sin velos y desnuda,
a la luna, al sol, al cielo y las estrellas,
Soy, mi querido sabio, tan docta en los placeres,
cuando sofoco a un hombre en mis temibles brazos
o cuando a sus mordiscos abandono mi busto,
tímida y libertina, y fragil y robusta,
que sobre esos colchones que de emoción se pasman
los ángeles no podrían por menos de perderse por mí"

Cuando Hubo succionado de mis huesos la médula,
cuando lánguidamente me volví hacia ella
para darle mis besos, no vi otra cosa que
unos flancos viscosos, todos llenos de pus.
Cerré entonces mis ojos, con un frío espantoso,
y al abrirlos de nuevo al vivo resplandor,
junto a mí, en lugar del maniquí potente,
que parecía haberse provisto bien de sangre,
temblaban muy confusos, residuos de esqueleto
que emitían ruidos como de una veleta
o de una bandera sobre un mástil de hierro,
que balancea el viento en las noches de invierno.


En Las Flores del Mal de Charles Baudelaire.

(gracias por el libro Tam)

anger pillow

Squeeze it and transport yourself to a peaceful place.
"La verdad esas cosas electro no me llaman demasiado. Disfrutaría más sacarme un moco mirando el mar".

--...

lunes, 20 de agosto de 2007

Señoras y señores que tienen PC: disculpen ustedes el color salmón crudo de este blog, en mi mac es mucho menos harsh. trabajaré en los cambios en cuanto tenga tiempo.

Besito
L.

domingo, 19 de agosto de 2007

Euforia, Velocidad, risas, agua, una bolsa de hielo con latas de cerveza recargada en una palma, gorditas doña tota, cansancio, salir sin despedirme de Janet.

Viajes, platica, musica, comix, sonrisas, toquido en la puerta, despedir con abrazo greñudo y cara hinchada a Beto Pop.

(La fiesta es mia, pero te la presto, decia Laura)

(Es una fortuna encontrar a alguien solidario que entiende lo que es no tener trasero y sentarse durante un rato sobre una banca de concreto)

fotografia, clases de frances, viajes, indios (de india), pensar al unisono en cerveza y recordar que Morgan tiene un cierto parecido con Jean Francois.

Piercings y baile de cadenas encendidas, por algun motivo recordar al calaco en Pepe.

Zapato roto, transmision de radio, sonrisa siempre, materializacion del mas viejo amigo imaginario: Toño.

La Victoria siempre queda lejos, hoy duermo en Mty, mañana en mi cama.

sábado, 18 de agosto de 2007

Hasta la Victoria Siempre decia uno, Hasta la Victoria Secret decia otro.


En Victoria (tamaulipas) sin tomar Victoria hasta el momento y extrañando mi clima, mi pueblo mis olores, mi casa.

miércoles, 15 de agosto de 2007

FESTIVAL ALTERNATIVO “TALADRO FEST” (2ª Edición)


Se les invita a todos al TALADRO-FEST VOL. 2, que se llevará a cabo los días viernes 17 y sábado 18 de agosto en Victoria, Tamaulipas. Este festival, nacido del fanzine Taladro y los programas de radio Taladro-Plus, Taladro-Light y Taladro-Special pretende ser un foro para expresiones alternativas de la cultura independiente, las artes y la música contemporáneas, en forma de propuestas interesantes, llamativas o simplemente divertidas…

Con este festival el programa Taladro-Plus celebra 10 años ininterrumpidos de transmisión por Radio Universidad Autónoma de Tamaulipas (sábados 10 pm, http://radiouni.uat, así como en distintos puntos del estado por FM).

El lugar del evento será el Museo Tamux (Blvd. Fidel Velásquez s/n, Parque Siglo XXI, Col. Horacio Terán a un lado del Río San Marcos), y la Concha Acústica del mismo. A continuación un poco de detalles:

Viernes 17 de agosto

1 p.m. Inauguración.

Muestra fotográfica Clickaphoto (B.C.N.), y fotógrafos locales e intervención urbana por parte de Flujo Visuals (Tlaxcala/Puebla), sala de exposición a la derecha de la entrada. Nos visita desde Rosarito BCN, Lorena Mancilla,quien nos trae una muestra del colectivo Clickaphoto. Además ella viene representando al Interdisciplinario La Línea, un grupo de mujeres artistas. También presentarán parte de su obra gente de Victoria como Janet Fanjon (del Colectivo Ruido Vaginal), Morgan Maujard, Pablo Cuevas, Marcela Reséndez, Ada Beltri, Rodrigo Verazaluce.

Intervención Urbana Flujo Visuals (Tlaxcala-Puebla), sala de exposición. Junto a la exposición de fotos, la gente de Flujo Visuals (www.flujovisuals.tk), crearan una obra para la ocasión.

2:30 p.m. Conferencia Interdisciplinario La Línea, Auditorio del Museo Tamux.

3:30 p.m. Proyección de Cortos, Auditorio del Museo Tamux.



Por la tarde se montarán stands de venta de música, libros, revistas, artesanías (Explanada piso). Algunos participantes: Genital Productions, Urban Noise (de Tampico), Gravedad Zero (de Tampico), Flujo Visuals (Tlaxcala), CoElecTa (Matamoros), así como otros fanzines, material de los grupos musicales, etc. También habrá venta de alimentos (La Buena Vida Café, Pizza Express, Café Ambar).

5:00 pm Música en vivo, Concha Acústica del Museo Tamux:

- RE-JA. Inauguración de proyecto solista de un miembro de La Función de Repulsa. Guitarra, pistas de computadora y vox…

- Espora. Proyecto electrónico local, dueto que maneja toques de drum’n’bass, techno, etc.

- Eléctrica Miami [www.myspace.com/electricamiami]. Electro-pop local.

- Tafures. Rock urbano, punk, metal y blues…

- Biosis (Monterrey). Nü metal – rapcore con integrantes de distintas ciudades.

- Los Nasty Loren (Tampico) [www.myspace.com/petrolero]. Power pop.

- Erasmuss (Reynosa) [www.myspace.com/erasmuss], Dueto de synth-pop con cierta trayectoria en la frontera www.erasmuss.com

- Veneno Para las Hadas (México, DF), Un grupo con amplia trayectoria en la escena dark-atmosférica, cuentan con un nuevo disco (Ella les Odia), y tocaron el año pasado en Europa [www.myspace.com/venenoparalashadas]

- Voz Fugaz. Proyecto de las otras 2 partes de La Función de Repulsa. Hard trance y techno para la pista de baile…


11 p.m. Fiesta ‘after’ Taladro-Fest

En la zona centro de la ciudad habrá una fiesta donde tocará en vivo Daniela Romero (quien participó en el 1er Taladro-Fest), folk-pop y música independiente en La Buerna Vida Café (calle 19 Morelos), entrada libre.


Sábado 18 de agosto

1 p.m. Exposición Clicka Photo, Fotógrafos jóvenes locales y Flujo Visuals.

1:30 p.m. Presentación y plática de revistas independientes.

Desde Guadalajara nos visita Rogelio Villarreal, editor de las revistas subterráneas de culto La Regla Rota y La Pus Moderna, ahora para hablarnos sobre Replicante (México DF). También se presentarán los fanzines y revistas: Vuélvete Underground (Monterrey, NL), Taladro (Victoria, Tam.), Kid Houdini (Monterrey, NL).

3:00 p.m. Proyección de Cortos, Auditorio del CCT.

4:20 p.m. Música en vivo, Concha Acústica del Museo Tamux.
Stands de venta de música, libros, revistas, artesanías

- Denver [www.myspace.com/denverlovesyou]. Novel grupo local indie-pop melancólico.

- Clave Morse [www.myspace.com/clavemorse]. Banda local que comienza a destacar con su sonido emo/screamo.

- David es Azul (Tampico) [www.myspace.com/davidesazul]. Proyecto de indie instrumental con tintes dream-pop.

- Kuiris & Mario Ramírez (Río Bravo) [www.myspace.com/kuirisruidoblanco], [www.myspace.com/marioraga84]. Uno hace electrónica movida y el otro una un poco más ambiental… Veremos que nos presentan.

- Nonself (Monterrey) [ http://www.myspace.com/nonself ]. Soundtracks para la lucha social, toques de industrial, tintes tribales y performance.

- Los Llamarada (Monterrey) [www.myspace.com/losllamarada]. El sello gringo SS Records acaba de editarles un LP… extra Low-fi rock garage…

- Little Claw (USA) [www.myspace.com/littleclaw]. Rock independiente con tintes de punk y de pop furioso… Su 2° álbum será lanzado por el sello Ecstatic Peace, pertenciente a Thurton Moore (Sonic Youth). Son de Michigan

- Ventilader (México DF) [www.myspace.com/ventilader]. Curioso híbrido de dreampop y tintes electrónicos que nos recuerda al sello Nimbostatic… Vienen con su 2° disco…

- FACA (Tijuana-Argentina) [www.mmyspace.com/facafaca]. Proyecto nacido en Internet donde Facundo de Bariloche, Argentina y Valeria de Tijuana, México han creado un frenético sonido electro-surf rockabilly que provoca el baile y la fiesta… Acaba de salir su disco en Nuevos Ricos.

- Times New Viking (USA) [www.myspace.com/timesnewviking]. Si alguien no ha comprendido bien qué diablos es eso de ‘indie’, aquí una banda de rock desde Columbus, Ohio para dar una muestra… 3 discos por medio de Stillbreeze (a la vez distribuidos por el mítico sello Matador Records).
Los días húmedos.













Despertar a las seis con ganas de platicar y de besar.















Dormir y soñar a una sombra que toca.

martes, 14 de agosto de 2007

We go across by foot: two american passports, one "visa laser" (it's a funny name, it sounds like a science fiction weapon of some sort). Migras with bad attitudes asking the same questions every minute of every day, for ten or twenty years: where are you going? what are you bringing back? where were you born? what were you doing in Mexico?

As we walk away from the migration check point we overhear a conversation, there's a group of people, a black woman points to the bridge.

--That is the bridge between North America and Africa, it's de division between the first world and the third.

The comentary surprises me a little, but I dont say anything. Then I hear an offended mexican reply to her:

--Yeah, but at least we don't get eaten by lions here and we don't rape monkeys.

I still don't say anything, I know its wrong, but I laugh.

lunes, 13 de agosto de 2007

Common sense tell us that things of the earth exist only a little, and that true reality is only in dreams.

Charles Baudelaire

domingo, 12 de agosto de 2007


Strip-tease

Quítate el sombrero
si lo tienes
quítate el pelo
que te abandona
quítate la piel
las tripas los ojos
y ponte un alma
si la encuentras



Blanca Varela.

miércoles, 8 de agosto de 2007

Me han dicho que en el Zeta de la semana pasada apareció mi nombre como candidata a diputada por el partido alternativa, compruebe useted que no fui candidata

martes, 7 de agosto de 2007

Nuevo número de Espiral.

Jorge Hank y su look Chachachá
Por Jairo Calixto.

Tengo sentimientos encontrados. Por un lado, me llena de felicidad que Carlos Slim haya sido declarado el hombre más rico del mundo, dejando en un lejano segundo lugar a Bill Gates a pesar de todo el arrastre mediático que le da su avorazado modelo negocios y la corrección política que le caracteriza. Es emocionante saber que por lo menos un compatriota se está salvando del naufragio; es incomprensible que haya tantos envidiosos que bajo la lógica de los crustáceos, diría Hugo Sánchez, sacan a pasear sus resentimientos y bordan auténticos culebrones sobre algo que les debería llenar de orgullo: que un mexicano tenga más lana que Zhenli Ye Gon.

Por otra parte, es triste que uno de los grandes del humorismo pando, Jorge Hank Rhon, haya sido derrotado en Baja California de manera más vergonzosa que el Cruz Azul cuando había prometido que ganaría tres a uno. O sea, justo cuando iba por San Isidro procedente de Tijuana, al pobre muchacho chicho de la película gacha lo bajaron de a feo de su pedestal.

Claro que el fracaso no se le puede atribuir solamente a los votantes que no supieron valorar la calidad de tan culto y fino candidato –defensor de la ideología que hay en la ludopatía– sino a la falta de humildad que azotó las sinuosas costas de su vida.

O sea, quién le habrá echo la maldad de sugerirle que en el mero día de la elección dejara descansar su chaleco rojo de la suerte para vestirse de padrote de la calle de La Merced. Digo, después de andar cargando con el de pene de burro toda la campaña, a la hora buena aparece con ese look chachachá. Así no se puede. Bueno, tampoco le ayudó rodearse de gente dudosa y desprestigiada como El Niño Verde que con sólo saludar le arruina la reputación a cualquiera. Y para colmo don George tuvo la malsana idea de dejarse asesorar por Robertico Limonta Madrazo quien, sin ninguna piedad, lo llevó a tropezarse con la misma piedra con la que el tabasqueño topó el año pasado: la maestra Gordillo.

Cómo es posible que una chucha cuerera de la talla de Jorge Hank, el mismo que le dio vuelta a las acusaciones y señalamientos a los que respondía al ritmo de "A ver, pruébenlo, pruébenlo", se haya olvidado que Elba Esther es más peligrosa que Condoleezza Rice y Lady Apache juntas.

Y todavía el chillón de Beltrones quiere impugnar la elección, cuando su candidato, Hank Rhon, ante los resultados, muy valientemente y aprevenido, se escondió tras la vitrola.

Diario Milenio. Martes 7 de agosto, 2007.

lunes, 6 de agosto de 2007

Señoras y señores rosariteños.

Quiero decirles que me tienen sorprendida, desde anoche reviso sus tendencias de voto.

Vivimos en una pecera, en una pequeña granja de hormigas, por ello es más fácil ver que al parecer nuestro pueblo se rige por otras reglas.

Mientras que en todo el estado ganó el PAN, en Rosarito las cosas fueron disitintas.

Los contendientes eran los siguientes (no mencionaré a los candidatos del PRD, Alternativa y PT porque más que nada, ellos luchaban por conservar/obtener su registro como partido):

Gobernador:

PAN: Osuna Millan
PRI: Jorge Hank Rhon

Presidente Municipal:

PAN: Nacho Garcia Dvorak.
PRI: Hugo Torres Chabert.

Diputado:

PAN: Luis Enrique Diaz Felix (aka Gigio).
PRI: Catalino Zavala.

El fenómeno curioso radica en que la gente de Rosarito se tomó el voto de manera muy personal. Para gobernador le dieron el gane al candidato del PAN, por un margen brevísimo, sin embargo hubo una campaña media anónima, media subersiva en la que se proponia a Osuna y Torres en una dupla que evitaría el gane de Hank Rhon, y al parecer hubo respuesta. Me gustaría tener tiempo, espacio y capacidad de análisis para explicar quien es este personaje, pero prefiero que usted lo averigue si no lo conoce: ponga su nombre en la ventanita de google y verá de quien le hablo.

Los panistas trabajaron en la campaña para presidente municipal como nunca. Vimos a chicas semidesnudas en las calles enredandose el cuerpo en lonas de Nacho García, hubo corridos, carros de sonido y millones de letreros y pancartas, mitings, spots de tele, you name it. Las promesas fueron infinitas, la intimidación también, sin embargo las tranzas, los viajes y el cinismo desmedido de las autoridades municipales actuales y del pasado fueron actitudes castigadas por las veintemil personas que votaron. Ahí le dieron el gane al PRI, que llevaba como candidato a un empresario local muy conocido.

Y por último, el candidato a diputado del PAN por el distrito XVI, don Luis Enrique Díaz Felix, un vecino de mi colonia al que conozco desde muy chica, en apariencia simpático y buena gente pero con problemas de alcoholismo y drogadicción terribles. En ese caso también se emitió un voto de castigo en favor del candidato del PRI, que no tiene ninguna buena fama, pero por lo menos no es el Gigio.

Lo que es una pena es la casi inexistencia de partidos como el PRD y Alternativa. El PRD se encuentra dividido. Debido a cuestiones personales, ni siquiera yo votaría por él localmente porque hacerlo equivale a financiar vividores que me desagradan. Alternativa no tuvo candidato (como ya dije antes: decliné esa candidatura porque en realidad querían aventar al que fuera y además la persona que me lo propuso me dijo: ¿Alguna vez soñaste que te pasaría esto? como si me estuviera dando un premio) y bueno el PT es un chiste del que nadie se ríe.

Ni modo Don Hank, a seguir acariciando tigres.

domingo, 5 de agosto de 2007


Yo todavía no lo veo.


Roberto Castillo, Mónica.


La señora S.A. Zelény.




Olivia y Sylvia en la comida china.


Maggie en el Turístico


Rafa y Tam.


Marcela, Liz, Olivia, Abril, Una, Maggie, Jenny.


Jordi y Ninis en casa de Jenny


Una y Jenny


Marcela, Omar y las esposas.


Las medias del señor Pimienta.


Leslie y Mary de Dreamaddictive.


"Yo bailo cuando me traigas dos margaritas y le prendas flamitas a la barra".


El equipo de futbol.


Paola, Paloma, Una.


Paola, Berna, Una, Pete, Abuelo.


Victor Altanoche y Marcela.


Origel, Victor, Lou.


Las Nenas.

sábado, 4 de agosto de 2007

Yo no existo (en el padrón), yo no cuento (en la elección), yo no voto (mañana).

No tengo conflictos morales, no soy roja ni azul ni amarilla.

Acepto al gángster que usted me regale, tíñalo y péinelo.

A uno de ellos lo vi en la prepa cuando quería ser presidente municipal, fue a conquistar votos con su voz desgastada. La Einstein, la Newton y Una nos acercamos a preguntar cuales eran sus propuestas para ayudar a que disminuyera la desersión escolar por motivos económicos, el hombre dijo que no había propuestas y que los que quisieran estudiar lo harían aunque tuvieran que trabajar por las noches. Después contó tristes historias de cuando era chico (las mismas que ha ido repitiendo en programas de radio y spots de televisión durante la campaña).

¿Para qué apoyar a los estudiantes pobres de Tijuana si de todos modos van a acabar convertidos en putas, maquiladores y adictos al cristal?

Otro de ellos tiene un chaleco rojo de piel de cocodrilo, y no dudo que tenga uno de panza de chango, al igual que Monty Burns. Su cinismo es admirable y siniestro. Es una caricatura podrida en heces de animales exóticos y machismo revolucionario anticuado. Es el colmo del mal gusto y tiene un hotel en cuyas paredes hay retratos al óleo de sus hijos rodeados de rotweilers y boas. Se puede hablar largo de sus antecedentes familiares, delictivos, de sus leyendas, de las anécdotas amorosas, como la que dice que le truequeó a uno de sus amigos una cadena de hoteles a cambio de una mujer (eso es poesía pura y no versos ridículos). Las preguntas son:

¿Para qué quiere ser gobernador de Baja California este personaje?

¿Quienes están detrás de sus ambiciones políticas sin precedente?

Regáleme con el que quiera mañana domingo, no voy a discutir. Acuérdese que yo no existo, ni cuento, ni nada.
Hace mucho tiempo que este lugar dejó de ser confesionario. ¿Quiere usted verdad y sufrimiento? Lea a alguien más jóven.

miércoles, 1 de agosto de 2007

Uno de los placeres que más disfruto es comer. Conozco gente para quienes comer equivale a ponerle gasolina al carro: se paran frente al refrigerador y rellenan su panza con lo que vaya apareciendo, sin estufa ni plato de por medio. Yo no puedo hacer eso, y mire usted que la lucha se ha hecho.

Cuando estoy triste o traigo algún pensamiento del que me quiero alejar, preparo cosas complicadas: chiles en nogada, flan, crepas de chile poblano con elote y queso (para desayunar, eso fue divertido), lasagna, en fin. Soy más o menos buena cocinando, cuando un sabor me intriga no descanso hasta saber como prepararlo, así pasó con el curry, la paella y el sushi (todavía no le atino a la justa cantidad de vinagre en el arroz, pero algún día lo haré).

Cuando descubro algún lugar delicioso para comer soy fiel. Así ocurrió con los tacos de salmón ahumado y camarones de La Ermita, los Perrones de los Tacos 2000, las hamburguesas de las Tortas Charlys, el salmón a las brasas de La Estancia y por supuesto: las almejas gratinadas al carbón de Mariscos Mazatlán en Ensenada.

Es una marisquería sin nigún chiste: el estacionamiento es un patio terregoso, las paredes del restaurante son de metal, como si se tratara de una pequeña maquiladora. Siempre que voy pienso que está cerrado, las únicas señales de que es una marisquería son el techo de palapa, una pecera vacía en la entrada y algunas litografías despintadas de especies marinas. El mobiliario son mesas redondas y unas sillas de madera incómodas y estorbosas sobre cuyos respaldos está grabado el nombre del restaurante, reina un silencio absurdo que sólo se rellena de vez en cuando con la rocola. Las meseras sinaloenses son unas buenas para nada, los clientes son gente sin ningún chiste: grupos de crudos, parejas que no se dirigen la palabra al comer y hombres que disimulan su soledad con la compañía de una cubeta de cervezas.

Lo que le cuento puede sonar deprimente, pero las almejas hacen toda la fiesta. He tratado de perpararlas y han quedado bien, pero mi talento es limitado. Trataré de describirle el platillo: la carne de las almejas se corta, luego se mezcla con camarones, mantequilla y perejil, se coloca esta mezcla sobre las conchas abiertas y se cubre con queso, se ponen sobre las brasas, el queso gratina y adquiere un sabor ahumado delicioso. La mesera buena para nada las llevará a la mesa sobre un plato barato hecho de ese plástico duro que se usa en los comedores industriales, irán acompañadas de una cuchara sopera, galletas saladas y tostadas (en Mazatlán no se andan con elegancias) pero yo siempre pido una orden de pan (me parece un sacrilegio poner sabores tan delicados sobre galletas gamesa).

Ayer fue un festín, Paloma comió el equivalente a tres pescados enteros en cebiche, Paola, probó diez especies marinas distintas en un coctel de mariscos (yo también, en una tostada), Ninis medio pescado frito (de la otra mitad dimos cuenta entre las tres), además tuvimos el descaro de pedir una cubeta de cervezas, fue obsceno.

No conformes con ello nos fuimos El Rey Sol por espresso y pastelería francesa, después Paola y Ninis decidieron que tomarían nieve. Al final nadie se quejó, no se escuchó el "estoy llenísima" que acostumbran decir las tragonas para disimuylar su gula. Caminamos por el malecón como si nada, viendo barcos y oyendo focas, hablando, digiriendo, satisfechas.