domingo, 30 de abril de 2006

Para quienes les gusta la paranoia y la teoría de la conspiración un video que me gustó.
Me extendí sobre la hierba, con el cráneo apoyado en una gran pie-
dra plana y los ojos abiertos a la Vía Láctea, extraño boquete de
esperma astral y de orina celeste, que atravesaba la bóveda craneana
formada por el círculo de las constelaciones; esta rajadura abierta en la
cima del cielo y compuesta aparentemente de vapores de amoníaco,
brillantes a causa de la inmensidad, en el espacio vacío, se desgarraba
absurdamente como un canto de gallo en medio del silencio total; era
un huevo, un ojo reventado o mi propio cráneo deslumbrado y pesa-
damente pegado a la piedra proyectando hacia el infinito imágenes
simétricas. El repugnante grito del gallo coincidía en particular con mi
propia vida: es decir, ahora con el Cardenal, debido a la rajadura, al
color rojo, a los gritos inarmónicos que habían sido provocados en el
armario y también porque a los gallos se les degüella.

Historia del ojo.
--Georges Bataille
Plática de hombres, chistes privados que nadie me quiere explicar. Bradley, con sus 75 años y su acento de güero y su barbita blanca me señala:

--Ella no sabe de esas cosas, es una mujer decente, aunque no lo parezca, es una mujer decente.

sábado, 29 de abril de 2006

(Con respecto a la clase de hoy)

Buscando la raíz etimológica de la palabra esquizofrenia encontre esto sobre Nijinski, a lo que no le entendí por completo, porque no hablo portugués, pero en fin. El sordo no oye pero bien que compone, dice mi jefita.

Independentemente do diagnóstico de «confusão mental de natureza esquizofrénica» que o famoso professor Eugen Blueler lhe traça em 1919 - e não nos esqueçamos da origem etimológica da palavra «esquizofrenia» (do grego skhizein, «fender» + phren, «mente, espírito»), dando- -nos a ideia de uma fenda (ou falha) nas paredes do espírito -, a verdade é que Nijinski é um homem com várias falhas.

Entonces esquizofrenia podría ser división (fragmentación, separación en partes) del alma (o mente o espíritu).

miércoles, 26 de abril de 2006

El día pinta nubes.

Después del baño y el desayuno y las llamadas telefónicas llego a trabajar.

Encuentro estacionamiento fácilmente (lo que significa que el día pasará con lentitud), enciendo las luces, cuento el dinero, guardo mi bolsa, preparo el libro.

Hoy será lectura. Viene la vecina por unas tijeras.

Me voy por un capuchino, al pasar veo el periódico. El encabezado me recuerda que debo comprarlo. No lo hago.

--Un capuchino chico por favor (sé que solamente beberé la mitad).

22 pesos. Medio sobrecito de sugar in the raw. Listo.

Farmacia. 8 pesos. Periódico. Listo.

Sofacito, me siento a leer.

"The conspiracy of art" descansa en la mesita. El periódico es irresistible: 657 tiros, rifles R-15 con lanzagranadas, pura tecnología militar. De los balazos 617 eran calibre .223, 37 calibre 7.62x 51 mm, tres eran calibre 9mm y la estrella del día; una granada calibre 40mm.

Tres heridos, 20 tiradores encapuchados vestidos de verde y negro, ninguna detención, ningun muerto.

***
A él lo recuerdo claramente. Llegó aqui acompañado de un montón de hombres. Nunca antes lo vi en persona, nunca después. Se portó amable, compró bien.

No parecía un hombre importante, excepto por la camisita azul con logo del gobierno. Pagó uno de sus acompañantes, pero el cliente era él.

Como casi no pongo atención a las noticias, fue hasta mucho tiempo después que reconocí su cara en el noticiero, la barba de candado, los cachetes, la verruga enorme del lado izquierdo de la cara. En pantalla no es posible saber que es chaparrito y pues, la barriguilla sólo se intuye.

No olvido que compró Cohibas (es posible que olvide la cara de un cliente, pero nunca lo que fuma).

El hombre la libró. (Cuánto costará cada bala?)
Su carro estaba blindado (Qué condiciona que uno viaje en carro blindado?)
Su grito de trompeta desafinada, las cachetadas, las palabras. Hasta acá los oigo, ella también grita pero él es más fuerte.

No me dejan leer en paz.

sábado, 22 de abril de 2006

jueves, 20 de abril de 2006

On friday I had my last half black. Today I really need one.

(And I'm not trying to quit, but there aren't any at the duty free, or at the shop , or in my purse, or on window corners. Me and the customers are suffering withdrawl syndrome)


(maybe, just maybe I might have one somewhere in the car)

martes, 18 de abril de 2006

(ya sé que ya le enfadé con Baudrillard, pero recordemos que estoy con la tarea y necesito poner en algun lugar mis códigos, así que aguántese o brínquese algunos posts)

Cabe imaginar, por tanto, que, en la seducción amorosa, el otro es el lugar de nuestro secreto -el otro es quien posee, sin saberlo, lo que jamás nos será dado saber-. No es, por consiguiente (como en el amor), el lugar de nuestra semejanza, ni el tipo ideal de lo que somos, ni el ideal oculto de lo que nos falta, sino el lugar de lo que se nos escapa, por el cual nos escapamos de nosotros mismos y de nuestra verdad. La seducción no es el lugar del deseo (y por tanto de la alienación), sino del vértigo, del eclipse, de la aparición y la desaparición, del centelleo del ser. Es un arte de la desaparición, en tanto el deseo siempre es un deseo de muerte.

J. Baudrillard
Dia x.

The shiny little things. He talks about them, picks up a penny from my feet and says:
-The shine, the shiny little things are distracting, because they shine like the sun and the religious images. The shiny little things are fetishes.
He then puts the penny on my table, I look at it, is old, it does not shine but I know it's a fetish.


Dia xx.

I talk about the shiny little things. He listens.


Dia xxx.

I get my earphones because I can't stand Journey or Scorpions.

-There you go, grab your shiny little thing. You love it, don't you (he's talking about mi Ipod). Philosophers are also atracted to shine (he's trying to give me a hard time).
-No dear, I use the shiny little things, they serve me, I don't serve them. I'm not into fetishes.
-Yeah, right. You love your stuff, your computer, you don't let any one touch it.
-Yes, because it's mine, it should serve me, and only me.

Then out of nowhere I hear Kiki's voice from the back seat.
-Y. Si, pero además estás loca.
Algunos de mis clientes/amigos/vecinos tienen vida de condo. La alberca, las coronas frías (I know, sólo los gringos toman corona, en fin es mi segundo apellido), el solecito, el bronceador, el jacuzzi. Gracias a su amable generosidad llegué a pasar primaveras y veranos de condo life.

Ahora puras lecturas, dia y noche. Estoy pálida, puedo ver los colores de mis venas a través de la piel. Alvina me invitó a conocer su nueva casa en una de esas comunidades artificiales con campos de golf, guardias, albercas y caminitos empedrados.
Pero aqui estoy, valiendo en mi colonia subdesarrollada, con el cerco más feo de la cuadra y el patio lleno de perros. Recordando que olvidé un cumpleaños, o es hoy?, con un antojo irresistible de coyotas y tratando de encontrar la relacion entre la hiperrealidad y el arte. Nonsense.

Quiero alberca.

lunes, 17 de abril de 2006


Disimular es fingir no tener lo que se tiene
Simular es fingir tener lo que no se tiene.

J. Baudrillard.

domingo, 16 de abril de 2006

No uso reloj, nunca. Soy esa persona que le detiene en la calle para preguntarle la hora. También soy la que siempre está demasiado tarde o demasiado temprano para cualquier cosa. Ni siquiera veo la hora en el celular, lo odio, no me gusta estar al alcance todo el tiempo. Hay algo de glamour en ser inaccesible, en que alguien la busque a una y no pueda encontrarla.

La percepción del tiempo lejos de los aparatos y del sol. Qué me pueden decir Heidegger y Einstein cuando todo está oscuro y no hay nada más que silencio. En algún momento se oye a lo lejos un perro y un carro pasar y alguien (que es posible que sea yo) habla en voz muy baja. Un rechinido indefinible que podría ser cualquier cosa. Y luego de nuevo el silencio que no se mide en minutos ni en horas, no se calcula, sólo deja la mente confusa hasta que a momentos todo gira y luego se detiene y vuelve a girar y se siente un mareo que da risa. Y lo mas extraño es que una no se encuentra bajo el influjo de droga alguna o quien sabe, el silencio tambien puede serlo.

sábado, 15 de abril de 2006

viernes, 14 de abril de 2006

A pesar de todo dormí bien, creo que soñé algo pero no lo recuerdo o no quiero recordarlo.

Este post le cambió el color a la mañana.

Yo le perdono todo, menos que se haya casado con una negra. ¿Hasta dónde no habrá llegado la manipulación de la culpa occidental promovida por World Vision como para que Bowie posara su ojo azul y el otro verde en esa etiope bien nutrida (la única en su país supongo)? Digo, habrá a quienes les pueda decir afroamericanas por no sonar racista, pero esa Imán es más negra que la noche.

Yo soy morenita y defeña, me he alimentado de tacos de suadero y pambazos pero también tengo mi corazoncito y éste se rompió cuando vi la foto donde mi David sonríe enseguida de un manchón al que sólo se le ven los dientes y las joyas de diseñador. Chale.Y pienso que de haber sabido que tenía esos gustos aprovecho la vez que lo tuve cerquita y me temblaron tanto las piernas al verlo que caí de culo. Yo nomás me acuerdo que me pasaban por encima cientos de pares de doctormartins versión Lagunilla y uno que otro tacón, porque habemos de toda clase de grupis: las de verdad y las de vocación vampiresa de Chiconcuac, güeras de verija prieta.

Yo es que de verdad, nomás escuchar The Man Who Sold The World pienso que Bowie es dios y me siento sucia de haber pasado por los colchones apestosos de tanto roquero de cuarta que pensaba que Ziggy Stardust era una marca de ropa o una versión de bajo presupuesto de Star Trek. Nomás escuchar un comentario de esos me sacaba lo que tuviera en la boca o entre mis piernas y salía corriendo indignada. Ni por los calzones regresaba.

Pinche vieja loca, han de haber pensado. Pero ¿qué saben ellos del amor verdadero si lo único que respetan es una botella de cerveza y un churro baboso? Alex Lora, quiéranlo o no, es el molde que el putito destino les tiró como maldición mexica. La palabrota, la autocomplacencia, el mandilonismo y la peste a patas es hasta donde llega su nivel expresivo. ¿Y no quieren que una sea malinchista? ¡Todo se les olvida de la pinche historia, chingado! Menos que la puta Malinche fue iluminada por el buen gusto.


Para ver más (en algunos momentos el autor no anda disfrazado de mujer) encuentre usted el blog de Manuel Meza

jueves, 13 de abril de 2006


There's no prayer like desire
There's amnesia in her kiss
She's a swan and a pistol
And she will follow you like this
In moverly, missouri at the
Iroquois hotel
She checked in with the president
And she ran up quite a bill

She's whiskey in a teacup
She gives blondes a lousy name
She's a bonzai aphrodite
And a ticket back to spain
She's a hard way to go
And there ain't no way
To stop
Every time you play the red
The black is coming up

She's my black market baby
She's a diamond that
Wants to stay coal


Black market baby
Tom Waits.

martes, 11 de abril de 2006

Parafraseando a uno indefinible:
"Parece que un gigante decidió vomitar y así fue como se hizo Los Angeles"

domingo, 9 de abril de 2006

--Hello, how are you (sonrisa), two of you can step in the humidor (discurso casi en automático, descripción de sabores, texturas, etc).

--That is a very nice cigar (escogen un Partagas y un H. Upmann)

--You know something? You are the reason why I got into cigars (me pongo pálida, me le quedo viendo, no entiendo si se trata de una acusación, si me está tirando la onda o qué). Two years ago I bought a cigar from you, you explained everything to me (no sé que decirle, a todo mundo le explico lo mismo. Sonrio, trato de reconocerlo, nada).

--I'm sorry, I see so many faces here, what´s you name?

--Raul (lo dice con ese acento que hace que suene: rwaoul. Lo veo a los ojos, me grabo su cara, le extiendo la mano).

--My name is Lorena (sonrio, lo observo bien, tiene unos 25, 26 ojos negros, cachetitos empedrados), I will remember you next time, I'm very sorry that I didn't today.
Cruzan la calle a paso de res. Cabecitas rapadas, pieles morenas, lentes negros, camisetitas blancas.

Van en motos cargando a sus mujeres en el lomo, algunos llevan camisetas que dicen "if you can read this, the bitch fell off".

Compensan el tamaño del pene con el del carro.

No hablan español.

Alguien me dijo: "pinches mamones, por eso no los quieren allá, y nosotros no los queremos aqui. Por eso voy a ir a la protesta para que no regresen".

Es el spring break, estos dias siempre posteo lo mismo.
Las llaves, siempre las llaves.

jueves, 6 de abril de 2006

El vestido negro acostado en la cama, un vestido de tirantes anchos, largo hasta las pantorrillas (pero sin pantorrillas) que tiene eso a lo que mi mamá le dice caida. Yace vacio convertido en un pedazo de trapo plano, que no cubre nada y no desnuda nada.

El día que lo vi colgando de un gancho (porque ni siquiera llegaba a maniquí), dije: ese y yo vamos a tener historias.

Una sóla mirada me puso dentro de él. Tres tallas al probador, (siempre hay que desconfiar de las tallas y no porque una sea más gorda o más flaca, sino porque las tallas se manipulan según la clientela y la tienda). Me quedé con el mediano, que me quedaba un poco mas suelto que el small.

Y ahí está dispuesto a sustituir al vestido blanco, que fue la primer prenda que me compré después de parir y que no he dejado de usar cada verano. Y fue de ese color, porque así se pone una después de parir, sentimental, tiernita, indefensa, como se ve cualquier mujer que lleva un vestido blanco.

Sin embargo ese y yo no tenemos grandes historias, qué historias se puede tener con un un vestido blanco?

Recuerdo que el día que lo compré, aprovechando el probador, amamanté a Ninis. Meses después me lo puse en los quince años de mi prima la Rocío y luego sólo lo usé en los dias de mucho calor, siempre acompañado de chanclas.

Es muy exitoso con los taxistas y con los cruces de calle, así sueltito como es, simple, de algodón. Creo que nuestra historia más dramatica fue cuando le saltó una chispita de mi black y le hizo un agujerito negro que disimulé entre el bordado tela. No sé si se pondrá celoso, pobrecito. Por ahora los cuelgo aparte, bien lejos uno del otro.

martes, 4 de abril de 2006


30



y espero ansioso
la paz del pez en el mercado.
No nadar entre delfines
medusas ni Neptuno.

Y es que deseo
empanizado besar el aceite;
limón por mis costados ¡Ay!
y especias por entrañas

despedir olores excitantes
tres dias despues de la captura:
sobre una mesa, sobre un plato,
sobre y debajo de una lengua?

¡Ay! Morder el anzuelo
de letras, teclas y papeles
morder ése anzuelo con el gozo del dolor
clavado en mi boca

y es que no soporto el frí0 de la mar
y es que renuncio a las escamas.
Tornasolado cuchillo,
que me encajo en las aguas:
partiendo en dos las penas:
multiplicándolas

y espero ser platillo del menú
en Sevilla, Lima o Rosarito:
Sazonado en ajos, aceite de olivo y albahacar

Saladas aguas que no me dan descanso
¿Quién puede el descanso encontrar nadando
en su propio mar?

--Pepe Vázquez.




Fuego

Dicen los noticieros que San Diego se quema,
que alguien olvidó apagar una fogata.
Casas enteras hechas carbón, gente desalojada:
se quema la primavera de una falda floreada
la firma de papeles importantes
los negativos de las fotos de familia.

El cielo está rojo y cae ceniza.

Yo sé que fuiste tú: piromaniaca en serie.

Aún puedo oler el humo de mis paredes.
Todavía la imagen de esta ciudad ardiendo por completo.
Con el dedo en el lente enfoco lo que tus dedos encienden.
Aquí el cielo se puso rojo como tus pupilas frente al flash
pero no sonríes.

Dicen los noticieros que el culpable seguramente huyó a Tijuana.

Aquí te espero.

Llama.

--Omar Pimienta.



ESTA CASA


III


Cuando entré a la casa tuve que decir ventana. Ventana de golpe. Caída. Tenía la tela de
los pies manchada. Sublimes gotas negras de tierra. Rojas. Apenas era el tiempo de las
niñas. Esas niñas dulces de saliva y agua. Olor a nardos y mayos de tardes blancas.
Gruta enorme.

La nube nimba. El rayo de la luz se fractura. Todo es límpido en esa atmósfera dentro de
la cabeza. Cambios de estaciones sin lluvias, pasto que no crece.

Tú, la que estás tan lejos, ¿alcanzas a verme? Porque yo veo las manchas y la luz que
rompe. Meto el dedo en la grieta gruta pero no hay agua. La tierra siempre está seca.
Nunca la sed fue hosca. Ingenua el agua del río que corre.

Tengo un aquí no hay nadie junto a la espalda. El ruido de alguien a quien no veo.

--Amaranta Caballero.




Poeta tras poeta tras poeta tras poeta tras.. (aunque suene a albur).
Llegué con dos horas de retraso y aún así alcancé a oir a los mejores: mis compas.
Celebraban no se qué, día mundial de la poesía o algo así

lunes, 3 de abril de 2006

El primer trabajo que tuvo mi papá en Tijuana fue en un hotel de la Coahuila. Era el clerk nocturno.

Hoy cuando veníamos del hospital empezó con una de sus historias, pero en esta ocasión fue una distinta a la de la bala, la de la puerquita, la de la pared de adobe adelgazada, la de la tortilla dura, en fin las conocidas.

Habló de la muchacha mas aclientada y de la noche en llevó veintidos clientes distintos que pagaron veintidós veces el mismo cuarto y pudieron ser más, pero el último se le murió, era un viejito de setentaitantos. Ella no dijo nada, salió del cuarto, se fue y nadie volvió a verla otra vez.

domingo, 2 de abril de 2006

I get a phone call. There's a voice that I don't recognize:

-Hey. Nunca más.
-Quién habla?
-Don't ever give Champagne to Aislinn, it makes me violent.
-Really? damn it makes me violent too.
-It's the champagne Lore.

I think a little bit on the greek myths that have been mentioned in class.

Do the gods posses us?

When I can't sleep I always call morpheus. And he always makes me sleep.
Who was with me last night, was it Bacco, was it Dionisos? Was it just me?

Someone taught me that when you open a new bottle you should always pour a little bit on the earth and say:

-Para los espiritus.

Then Aislinn taught me the getto version, when you pour the liquid you say.

-For my buddies.

She then explained that this was the cholo version, since gangsters ussually have friends that have been killed, they offer the first drink to them.

Last night we didn't offer the first drink to anyone, we drank voraciously, desperately, selfishly. I think this was the mystake and the gods (spirits, buddies) went mad. The possesed us. We became violent.
Mi papá está en el hospital. No lo he ido a ver. No me dan ganas.

Mi mamá se enoja conmigo porque dice que no me importa.

No entiendo a las mujeres que defienden a sus hombres por sobre todas las cosas.

No justifico el no quere ir a verlo con nada. Simplemente no quiero.

Además veo ese ciclo ridículo en el que un hombre es arbitrario, injusto, grosero, autoritario toda su vida y de viejo cambia de cara para presentarse débil, enfermo, desvalido. Y yo, pues hay chantajes que no me trago.

Los papas de casi todos mis amigos están piratas de algun modo.

A uno de ellos el padre que esta perdiendo la razon, le llamo desde Costa Mesa diciéndole que estaba en Hong Kong.

Una vez el papá de una de ellos me preguntó si yo sabía si ella era lesbiana.

El ganador resultó ser el papa que echó a la familia de la casa a punta de escopeta mientras estaba bien prendido con cristal.

sábado, 1 de abril de 2006

Ayer o no se cuando tuve un impulso bloguicida. Nomás así, dije: no más blog.

La razón... no había ninguna en particular. No creo que se mate por una razón, al contrario, se mata por impulso, por reflejo. La muerte es instinto. Pero, como uno necesita construir discursos y justificar acciones. Puse un ejemplo burdo y efectivo.

Mi blog al principio era unos zapatos nuevos que calan y duelen. Era incómodo.
Luego cuando lo amoldé se convirtió en unos zapatos conchas, de esos que se llevan de viaje.
Y ahora pues se parece a unos zapatos viejos, llenos de hoyos por los que la gente puede ver mis dedos y mi piel.
Pero no me quiero comprar unos nuevos, porque con sus hoyos y todo, me gustan.

Y pues, no sé. Ando rara.

Yo creo que a estos zapatos no los voy a remendar ni los voy a tirar a la basura. Y para que todo sea aún más ridículo, me pintaré las uñas de los pies